|
|
25.10.2004г.
Сонет 581
Металось солнце на пурпурном небе,
Над бригом полоскались паруса,
И глохли в рёве ветра голоса,
Не достигая тех, кто был у греби
Наш кормчий, перепуганный как беби,
Косил на компас круглые глаза:
- Планета поменяла полюса!!!
И проклинал в сердцах превратный жребий
Вперёдсмотрящий третий день на гроте…
Где верх? Где низ? В сплошном водовороте –
Ни парусов, ни мачты корабля…
Трещит бизань… Но прежде чем исчезнуть,
Матрос кричит в бушующую бездну:
- Земля! По курсу – пальмы и земля!
Как с падшей женщины вуаль
Зима спадала с улиц сонных,
Сосулек выцветшая сталь
Чертила воздух заоконный.
Одноколёсною арбой
Луна по тучке проползала,
Физиономией рябой
Задев за зеркало канала,
Делившего весны сукно
На ноту «После» и на «До»...
Бескровным лезвием текло
По грязным льдинам послесловье,
Давно не мытое стекло
Не наполняло ночь любовью.
Не хватит рей и фонарей
Чтоб вздёрнуть все слова и мысли,
На них осколками теней
Часы замёрзшие повисли.
Пора бы, авгиев кумир,
Почистить неумытый мир.
Но неба звёздный потолок
Был создан явно не напрасно
Из светлых нот и горьких строк...
Он был поистине прекрасным!
А кроме звёзд лишь сын и дочь,
Да Ты одна на всей планете
Дыханьем согревали ночь,
Вам снились сны о тёплом лете...
Да Муза, милая подружка
Взбивала для меня подушку...
У Славы есть имя. Имя ему – Слава. Слава в словах сильный, Слава в словах правый. Он сотворял рифмы, миру являл прозу, он отбивал ритмы, о белых пел розах. Тот, кто имел уши слышал его песни. Рвал на куски души громко он пел если. С миром бы что стало, если бы лишь на день, если бы, вдруг, Славе был микрофон даден? Он воспоет только, ноту возьмет круто, брызнут из рам стекла, рядом дома рухнут. Петь в микрофон будет, в сталь, вонзя фаланги. Скажут, крестясь, люди: то вострубил ангел.
* * *
Я помню – было воскресение,
И спать ещё бы, но петух
Затеял спозаранку пение,
И сон пророческий потух.
Кто этих птиц поэтизирует?
Пущу будилу на лапшу,
А ты спала, такая милая,
По барабану милой шум.
Я встал, нужду имея малую,
Многоэтажно матерясь,
И, прихватив берданку старую,
С крыльца сошёл и ухнул в грязь.
Солист сидел, расправив пёрышки,
Жердину грузно оседлав,
И дребезжал осипшим горлышком
Своей несушке: О, my love!
Я по певцу шмальнул «пятёркою»
И, выпив сотку для тепла,
Полез в постель с душою скомканной,
А ты спросила: Как дела?
И свет в окне
Сквозь грязное стекло…
На потолке
Осколки миражей.
Здесь душно, душно,
Распахни окно!
И выйди вон
В кроссворды этажей!
Мы – птицы! Знаешь,
Я тебя люблю!
Вот, крылья за спиной
Уже растут.
Летим со мной
В прозрачную зарю,
У нас еще
Четырнадцать минут…
А вот и море!
Синяя волна,
Твоя стихия –
Ветер и буруны.
И вовсе не пугает глубина,
Мы – две летящие,
Как чайки, шхуны.
Нам ветер
Наполняет паруса
И разгоняет тучи
За кормой,
И мы одни
Целуем небеса,
И слушаем,
О чем поет прибой.
И снова лес,
И снова воздух чист,
И в тишине
Лишь плещется река.
Она несет
Упавший с ветки лист
И крылышки
Ночного мотылька.
Шуршащим ветром
В теплых камышах
Твой голос тихо
Напевает мне:
Люблю… Люблю…
И громкий звон в ушах.
Будильник. Утро. Сон…
И свет в окне.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...760... ...770... ...780... ...790... 791 792 793 794 795 796 797 798 799 800 801 ...810... ...820... ...830... ...840... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|