|
|
Я слышал о деревне, где в колодцах
Чудесная по мягкости вода.
В их чайниках на дне не остаётся
Тончайшего налёта никогда.
Наверное, она извечно пьётся
Селянами осмысленно, любя -
Так таящий кристаллик перельётся
В растенье, созидавшее себя.
В глазах моих тростник безводий бьётся
Над трещинками иссушённых губ.
И жгучий лазер городского солнца,
И всюду камень, бесприютен, груб.
Скрываю я за тёмными очками
Желание вобрать жемчужный свет
От глади с кучевыми облачками,
Где леса отражённый силуэт.
Там лодка с молодыми голосами,
И прозвучит приветливый совет:
”До зимних холодов останься с нами -
Очистишься от желчи прошлых бед”.
Из кухонного крана вечерами
С сипеньем хлещет жёсткая вода.
В сознании шершавыми чертами
Всё накипают странные года.
“Посмотри, как парусник белеет!Мирно вдаль плывет по глади синих рек,Вслед за ним вода волною реет,С лодки мне сигналит человек.Влажный воздух кутает прохладой,И от ветра слезы на глазах,Ничего сейчас уже не надо,Только бы умчаться в парусах.”Галина Демидова У природы нет плохой погоды -Просто тихо плещется вода…Где-то провожают пароходы,Светит незнакомая звезда…Вот белеет парус одинокий,Превращаясь в белых журавлей…Запевай, Шаляпин, караоке,Чтобы сердцу было веселей!Вместе с нашей Таней громко плачетСоловей, российский славный птах –Что такое рыцарь без удачиВ ловких и натруженных руках?И склонясь до тына до самОго,Через реку снова едет грек…Нет, я не расстанусь с Комсомолом,Где так вольно дышит человек!Там, где у ручья цветёт калина,Полная задора и огня,Вышла я – Демидова Галина -Поэтесса завтрашнего дня.***А где тут море, спросите Вы?И я отвечу – да таких поэтов – МОРЕ!Шютка :)***
Что-то приснилось мне – звуки ли, руки,
Будто они со мной после разлуки.
Что-то явилось мне – может быть, кто-то.
Помнишь ли зоопарк, пасть бегемота?
Служка кидает батон в розовый гротик
Помнишь, любимый, тот небывалый ротик?
Что-то приснилось мне – бешеный шёпот.
Помнишь, тогда за стеной гаденький ропот.
Взгляды потом с утра – острые, злые
Память твоя и моя – окна немые.
Детство чужое во мне – домик на Вые.
На Красном камне в окне – рамы пустые
Там деревянный мосток, кустики вербы,
Город маячит вдали – это всё нервы…
Снятся мне призраки снов, призраки веры,
Вспышки шанхайских костров бабушки Веры,
Лица любимых, подруг, встречи, разлуки.
Видишь, любимый, во сне – тянутся руки.
Я нем. Я что-то вроде ваты.
Я думаю стихи.
Слова, я знаю, не крылаты,
Не хороши и не плохи.
Они чего-то обещают,
Но не могу сказать.
Их свет и смысл вновь сгорает,
И темнота опять.
Слова, которые пишу я,
Я не могу произнести.
Мне даже бабочку простую
От смерти не спасти.
Не спас её ни Бах, ни Пушкин.
Как лепесток лежит.
Ничто ей, маленькой, не нужно.
В бессмертье не спешит.
Вслушаюсь снова в отсутствие шороха,
шелеста, шума, в безмолвие сна.
Незаживающей раной и порохом
дышит предательская тишина.
Вдох задержу до потери сознания,
кровь из ушей и глаза из орбит, -
спрячется смутное воспоминание,
тёмный туман из провала кровит...
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...760... ...770... ...780... 788 789 790 791 792 793 794 795 796 797 798 ...800... ...810... ...820... ...830... ...840... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|