Крутятся сизые листья кувшинок
В неосушимой забвения чаше.
Так часовые зубчатки машины
Трутся пока пробуждается спящий.
Он эмбрионом в завесах актиний
Переплывает дрожащие чащи.
В смене встающих активных картинок
Брезжит порою и свет настоящий:
Слипшихся век лепестки не раздвинет,
Ткани тех снов не откинет слепяще.
И чередой наплывают, как льдины,
Лики событий, загадки точащих.
Акт пробужденья копилку расколет.
Груз содержимого в тигле рассвета
Будет расплавом сознания пролит,
Ясно-спокойным в мгновенья ответов.
Прошло немало лет. И, оглянувшись,
я вижу нерожденные стихи.
Быть может, некому
их просто было слушать,
а, может, просто было не до них.
Летела жизнь стремительным экспрессом –
вокзалы, полустанки, города…
Казалось всё, что за горой, за лесом
лежит и ждет упавшая звезда.
Казалось всё, что времени так много,
что всё ещё успею написать!..
Лежит в полях безмолвная дорога,
которую ни вспомнить,
ни назвать…
