|
|
А голос твой сел от моих усилий,
и петь ты не сможешь сегодня – факт.
Дурманящий запах вчерашних лилий
опять провоцирует страстный акт.
И я прижимаюсь к тебе с любовью,
вновь чувствуя телом немую дрожь.
Отсутствие голоса – путь к безмолвью.
Любовные связи – немая ложь.
http://www.m-publish.ru
Вполголоса прощаюсь навсегда.
"Прости-прощай, теперь я уезжаю!"
Возникнут между нами города,
но расстоянья больше не пугают.
Поскольку равнодушие давно
похоже на обычное явленье,
нам оставалось в общем то одно
вдруг изменить привычное мышленье.
Ты преуспела, более чем я,
в своих потугах раненого зверя.
Я не палач, и даже не судья.
Прости мой друг, но я тебе не верю...
http://www.m-publish.ru
Тебе, уродец, алкоголик, муж,
в обмане ловок,
нетрезв, небрит, не гож, не дюж,
тебе – филолог!
Тебе, разящему жратвой
с одеколоном,
тебе, пропащий не-герой,
тебе, с поклоном;
тебе, вогнавшему как шар
киём погнутым
в долги, дурдом, позор, пожар
стыда и смуты;
тебе, угнавшему меня
как ту тойоту,
из-под венца, как из огня,
как из-под гнета
несут цыпленка-табака,
нежив и сплющен,
не встанет на крыло пока
не станет – лучше;
тебе, учившему летать
в любви и ласке -
прощать, прощать, прощать, прощать,
прощать, прощать, прощать опять –
тянуть салазки;
тебе, лояльному как танк
в любом вопросе,
когда в категоричность Кант
меня заносит;
тебе, рожденный для семьи
любовно страстным,
тебе сокровища твои
даны – напрасно! -
не за миндальные глаза
красивой кройки,
скреби теперь свой мужний зад
в ночлежной койке.
Тебя, духовной глухоты
слона, не спросишь:
зачем такие уши ты
большие носишь?
Не в кабаке, хоть басом вой
своим – да вхож ли? -
поют об истине, а твой
Вертинский – пошл!
А я соломенной вдовой
две жизни, дважды
муляж жены: желанный мой,
когда же?
Кукую страшный, краткий срок –
уже за полдень -
умру, оставлю горстку строк,
запомни:
война, война на всех фронтах,
а сын солдата
лежит, расслабленный, в кустах,
и бесноватый.
Неверный муж, ленивый раб,
трусливый рыцарь
с рожкАми – рОжками ослаб –
в свином корытце!
Пускай нежнейшую из душ
кромсают черти,
но не к тебе ль Христос и Дух:
Восстань! Где смерть-то?
На тех, что слева, о беде,
наплюй и браво
взгляни в глаза своей судьбе,
смотри – направо!
Смотри: здесь радость, и покой,
и много дела,
и управляет Дух душой,
она же – телом,
и ангелы играют так,
в такие строчки,
что конопатый мой пятак
багров – ни точки!
Не хочешь – Бог тебе судья,
живи как прежде,
а мне – молиться. Не твоя
твоя, Надежда.
Когда природа клонится ко сну,
Когда движенье листьев затихает,
И шёпоты рождаются в лесу,
И у костра охотник выпивает,
И кажется, что это не земля:
Сплетенье трав и гаснущего света,
Не реки это, это не поля -
Лишь пустота, что не была согрета.
Когда наутро, в голубом дыму
Всё воскресает, и охотник даже,
И гриб осенний счастлив потому,
Что не один он в утреннем пейзаже,
И вся природа звоном налита,
И лист горит в осеннем жёлтом свете,
И кажется, что эта красота -
Лишь красота, что нас спасёт от смерти.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...720... ...730... ...740... ...750... ...760... 764 765 766 767 768 769 770 771 772 773 774 ...780... ...790... ...800... ...810... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|