|
|
Ты ускользаешь... Захват немоты
Вновь подтолкнет к наречению истин.
Голос отстроить попробует тыл –
Мраком сожженную пристань.
Непонимание или бросок
Твердь обрести, что готова стать ... бездной.
Взгляд, оправданья слова – на засов
Сердце...и жить неуместно
Вместе и врозь. Напророченный срыв –
Средство жары дожидаться... до вьюги.
Кажется, ветер окно приоткрыл
Северный... с весточкой юга.
Переболеть, дотянуть... Из простых
Слов воздвигается нечто в надежду.
Не ускользала?.. Шла рядом ... не ты?!
До узнавания, между...
04.07.2008
Как-то всё криво слеплено в этом районе.
Не авоська растёт из бабы, а наоборот.
Мне подстригает волосы тётя Тоня,
И тётя Тоня, как мир, надо мной плывёт.
У тёти Тони родинка на подбородке
И шея красная, как у портового мужика.
Но она не такая, как местные эти тётки.
У тёти Тони рука, как перо, легка.
Тётя Тоня мурлычет, подпевая радиоточке.
У неё глупый голос и никудышный слух.
Дыхание, пауза. «Какие делать височки?»
И руки твои, как лебединый пух.
Невидимо, мягко, как таинство, как спасенье,
Над этим убожеством, над мелким добром и злом
Твои руки плывут, и слышно иное пенье
На ином языке и в районе каком-то ином.
Мертвецы закадычные пиво пьют на балконе.
Окаянное небо сохнет в кривых ветвях.
Всё сравнимо со всем, кроме рук твоих нежных, кроме,
Кроме музыки тихой, выносимой сердцем едва.
Возвращаясь дворами в свои дорогие стены,
Слышу гул частной жизни в хрущобах и злой траве,
Понимаю бесценность, твою принимаю цену,
Прижимаю руки к разбитой своей голове.
Нависла над городом пелена.
Был выключен свет и звук.
Пока мы спали, была война.
Но мы не сжимали рук.
Но мы не шагали колонной, в ряд,
Свой не печатали шаг.
Мы были теми, которые спят,
Под тихим крылом дыша.
Когда мы проснулись, был снова мир,
Был звон и плывущий свет.
Мы зубы чистили, ели мы,
Не веря, что нас здесь нет.
Ведь если скажут огонь – то огонь,
А если война – то война.
Мы в воздух поднимемся, только тронь,
Но в радио – тишина.
И солнце жёлтое, и облака,
И облака, и свет
Насквозь пронзают меня, пока,
Пока нас на свете нет.
Эта осень идёт ко мне
И несёт золотой огонь.
В полыхающей западне
Ты отпустишь мою ладонь.
Ничего, если до корней
Будет холод похож на боль.
Тяжелей монотонность дней
И ночей проливная смоль.
Буду есть по утрам омлет,
Ждать тебя, соблюдать покой,
Да из света глядеть на свет -
Из бездушного на живой.
И увижу, как в высь вплыла
Голубиная благодать.
Я давно уже поняла:
Надо жить, а не выживать.
Осень близится. Обними.
Я вернусь, и обнимешь вновь.
Не пойму, что спасает мир.
Человека спасёт любовь.
Охотник выходит на зверя в лесу:
"Я жизнь твою волчью держу на весу."
Красиво стреляет: «Домой унесу»,
Но видит, что стрельнул в лису.
Расстроен охотник, а день был хорош.
Лиса улыбается мёртвая: "Что ж.
Красиво стеляешь, но мимо кладёшь."
А выстрел на птичку похож.
И птица неслышно щебечет в лесу:
"Отныне тебя я держу на весу.
Идёшь ты домой, но тебя я несу.
Куда – не представишь – несу."
Он изменяет мне со мною.
А я ему – сама с собой.
Слезинки он моей не стоит!
Но слёзы льются день-деньской!
Сидит, пришитый, на работе!
И я торчу, с ума сходя,
чтобы услышать эти «вроде»,
«как хочется» и «для тебя»!
Теряя головы и разум,
горим в Сети на склоне дня,
не в силах отключить заразу,
набрав «до завтра», «милый», «я...»!
Потом над улицей надменно
парим, забывши про Реал,
живя в придуманной Вселенной,
горя в экстазе – Виртуал!
Встречаясь в кухне словно зомби,
не узнаем того огня,
и ночью каждый шепчет: "Помни,
я жду тебя, как ты меня!"...:-)
Тролль, сидя на краю глубокого и темного дупла, посматривал на небо и ждал падающую звезду, чтобы загадать очередное сумасбродное желание. На сегодня актуальным было получить стеклянную сахарницу для более пристального наблюдения за улитковыми бегами. В руках он держал ту самую ложечку, которой динькал по блюдцу, и иногда облизывал её, находясь в растрепанном состоянии чувств. Улитки бессмысленно, но упорно тюкались своими мягкими рожками в стенки сахарницы и не понимали, за что на них свалилась такая беда – носиться по кругу без финишной ленточки, без пъедестала почета и без (даже!) приличного стартового пистолета! «Нет в жизни совершенства!» – вздыхал задремывающий Тролль. «Нет в жизни счастья!» – вздыхали умаявшиеся улитки. «Нет в жизни равновесия!» – прошептала звезда, похожая на светлячка, и устремилась в полет к земле, надеясь, что сегодня Тролль не пропустит её появления и загадает своё очередное сумасшедшее и нелепое желание. «Не буду больше дуться на Тролля!» – решила Принцесса и, захватив пузатую стеклянную сахарницу с засунутыми туда стартовым пистолетом и карточками с цифрами 1,2,3, решительно отправилась в путь через темный и загадочно зевающий лес... А нужна ли финишная ленточка в гонках по кругам Жизни?...
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...680... ...690... ...700... ...710... ...720... 723 724 725 726 727 728 729 730 731 732 733 ...740... ...750... ...760... ...770... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|