|
|
В ветвях из хвои – сон целебный,
Там держит власть волнующий момент,
Укутав лапами, пожар вселенной,
Игристый, колкий, пламенный сегмент…
Лимона долька, запах чая, минуя ароматы всей весны,
Дракон на фиолетовом причале
Он сам роскошество покоя, и он же
Святость внутренней войны.
«Как лист увядший падает на душу»....
Прервав на полуслове свой сонет,
он обнадежил и обезоружил,
оставив незаконченным сюжет;
как в комнате, где выключен был свет,
где в тишине земные смолкли звуки,
он нас обрек на поиски, на муки, -
а есть ли он – единственный ответ?
Что как не тайна нам щекочет нервы?
Как смел был тот, кто вызвался быть первым!
И как правдив быть должен человек,
чтоб, несмотря на рифмы под рукою,
строку оставить просто быть строкою,
оставить тайну – тайной быть вовек.
Я сын листвы опавшей и пророк
Дождя над пашней захудалых строк,
Кладоискатель в сумрачном покрове.
И целый город – еженощный храм -
Мне завещал молиться фонарям
И ветер сторожить на полуслове.
Над горизонтом плавились ножи,
Сдавала ночь святые рубежи
И возвращалось время безголосиц.
Кишела пешеходная струя,
И втихомолку одиночил я
Живой звезды простой орденоносец
Грустная улыбка
Того, кто все понял зачем-то..
Тусклая копилка
Стучит серебром чинквеченто..
Пыльные узоры -
Шкатулка с чужим перезвоном..
Мыльные синьоры
Сверкнули плевком за балконом..
Того ножа, что мне порезал руку – я не брошу.
Сам виноват. Знал, с кем имею дело.
С тупым клинком спокойнее и проще.
Не для души, конечно же. Для тела.
Я остриё того ножа точил и правил.
С восторгом, ощущая пальцем жало.
Но забывать я был совсем не вправе –
С ножом так обращаться не пристало.
Мужского рода «нож».
Так принято.
Ну, что же?
Но если он отточен словно бритва?
Она
Как женщина в руках неосторожных.
Опасна.
Если
На мгновенье
Позабыта.
Во тьме неясный силуэт. Игра
Теней питает страхи, безразличье
Прикормлено, слабей стал во сто крат
В ловушке личной.
Дрожащий голос ... и мурашек бег –
Пристало наважденье, видно, осень
Пораньше вводит темноту к тебе,
В тоску отбросив.
Воздвигнут запустенья лабиринт.
Заблудший странник и себя искатель,
Твоих шагов вот-вот собьется ритм.
Дорога-скатерть
Не жалует потерянных у стен,
Придуманных воображеньем-пыткой.
Но до рассвета точкой станет степь.
Твои убытки
Не больше чем восторженная блажь
Про невниманье, истины крупицы...
Во тьме резвятся тени. Ходит страж
Твоей границы.
31.08.2005 редакция 27.08.2008
/из цикла 'Венок сентябрю'/
Душе тепло, когда другая
Душа созвучна и в ладу.
Так слово к слову подбираю,
Так их на музыку кладу.
Так слово музыке созвучным
Стремится быть, чтобы звенеть,
Так мы друг друга будем мучить,
Чтоб в унисон друг другу петь.
Но мы забудем смуту ссоры
В часы прилива нежных чувств.
Потом, когда нахлынет грусть,
Возобновятся разговоры
О том неведомом созвучье,
О той гармонии двух душ,
И ты в ответ на злые тучи
Лавину нежности обрушь!
И постарайся разуверить
В сомненьях, давящих меня.
Прозрачной, светлой акварелью
Покрой сырую серость дня!
И я пойму, себя ругая,
Что выход всё же я найду.
. . . . . . .
Душе тепло, когда другая
Душа созвучна и в ладу.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...680... ...690... ...700... ...710... 719 720 721 722 723 724 725 726 727 728 729 ...730... ...740... ...750... ...760... ...770... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|