|
|
От тёмно-красного до алого –
вы проходили чередой,
мои виденья небывалые,
но всё же бывшие со мной.
Вот лист упал, багровый с золотом,
прошел сквозь сон, и пролегла
в мой ад запретный, заколдованный
дорожка битого стекла.
Босой ногой, губами нежными –
до красной крови, черных слёз, –
штрихами быстрыми, небрежными
перечеркну последний мост.
Просить не стану о спасении,
а бритва красного стекла
не обещает воскресения, –
как будто жизнь
уже была.
Почему всё не так? Почему всё иначе?
Мы как стрелки по кругу – тут-там.
То так бодро смеёмся, то тихонечко плачем.
Всё не то, всё не здесь, всё – мечтам.
Почему мы тоскуем по придуманной сказке?
Снова верим, что жизнь впереди?
И последняя нежность застенчивой лаской,
горьким ветром – не жди, нет, не жди...
.
( Русская версия¹ песни “L'Aigle noir” http://www.youtube.com/watch?v=kwTFAWwAHaA&feature=related )
Как-то днем,
на берегу лесном,
Там, где мак
у озера расцвел,
Я спала, как вдруг – с каких высот?.. –
Пронзая небосвод,
Возник он –
черный орел…
Медленно,
расправив крылья, он
Надо мной
кружился в вышине,
С шорохом,
с чуть слышным шорохом,
Упав с небес в мой сон,
Он опустился ко мне…
Перья – ночь
иссиня-черная,
Цвет рубиновый печальных глаз,
А во лбу –
в тысячи звезд горя –
Знак птицы-короля -
Переливался алмаз...
Мне в глаза
тихо смотрела грусть,
Мне в ладонь
шея его легла…
Боже мой! –
знала я наизусть,
Каждый изгиб крыла, –
Узнала вдруг я орла…
О, орел –
крыльев огромных взмах! –
Унеси –
поверни время вспять -
Забери
меня в край, где опять,
Дрожа, в ночных садах
Я буду звезды срывать…
Там река
снов детских глубока, -
Вновь пасти
цветные облака,
Доставать
дожди из рукава… –
И открывать опять
волшебные острова…
По щеке моей крылом провел
И – растаял в небе черный орел…
…Лишь перо
мне небо сбросило…
И рубин
слезой блеснул в траве…
Я спала
в начале осени,
Одна, у озера, -
Печаль плыла в синеве…
. . . . . . . . . . . . . . . . .
… Как-то днем,
на берегу лесном,
Там, где мак
у озера расцвел,
Я спала, как вдруг – с каких высот?.. –
Пронзая небосвод,
Возник он –
черный орел…
.
"Это вовсе не любовь,
лишь зависимость от чувств."
Это вовсе не любовь,
Это просто анаша,
Конопля и чертов крек
Кровь кидает в антраша!
Чувства? Глупость! Ерунда!
Независимость важней.
Излечиться не спеши -
Все растём мы из корней.
Все торопимся мы ввысь,
Будто там ответ судьбы.
А стихи? Ну что стихи?
Лишь хрустальные гробы
Для эмоций, слёз и мечт.
Безмятежен вечный сон.
Разведём любви мосты,
Смехом глушим горький стон.
Это вовсе не она,
Всё быть может чуть сложней -
Гормональная игра,
Выдирание корней?
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...630... ...640... ...650... ...660... ...670... 673 674 675 676 677 678 679 680 681 682 683 ...690... ...700... ...710... ...720... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|