|
Вы спрашивали, какой я национальности... А не всё ли равно вам? Да будь я хиппи, клоун, дервиш или космополит, Если цвет глаз у весны уворован, Как и у кареглазых, в груди от разлуки болит. В тоске без любви не прожить и сезона, Не объяснишь же Богу, что он в корне не прав. Всем всевышним до фени человечьи резоны, Им до лампочки те, кто нарушает устав. Странно живёт человечество, любящих – нацменьшинства... Похоже, большинство так и не научилось любить. Со стороны создателя это такое большое свинство, Что неудобно вслух перед иконами говорить. И как нас могут судить невлюблённые злые судьи? Впрочем, наверное, не хватает любви на всех... Вот потому и придумали, верно, люди, Что огромная часть любви – это табу и грех... А во грехе можно быть хохлом, кацапом или евреем, В конце концов белым негром, или кричать, что ты умудрённый жизнью удмурт. Ведь мы лежим в любви в середине мира, а уж левеее или правее, Выяснится позже, ведь не все умрут. Кто-то останется и, заинтересовавшись биографией, Будет лазить там как проктолог по прямой кишке, Заглядывая в переулки, ища фотографии, Не понимая, что было в этой поседевшей башке. Что творилось в душе его, когда он ходил по улицам, обедал, писал, пил водку И всё это время......... любил. О чём умолчала в тот день метеосводка, Когда душой, на излёте коснулся он аничковых перил... Какая ночь была, тёплая или стылая И что завезли в гастроном напротив – салями или же селяви. Но, пока я жив, обними же меня, милая! Утопи в национальности твоей любви! Впрочем... стоит ли смешивать этнос, любовь и поэзию? Хотя, последние два компонента у поэтов в чести. Хорошо жил Гоген, он искал красоту в Полинезии, А, найдя там любовь, не просил у неё: «Отпусти». Он ведь просто писал. Писал душою и кистью. Но я не умею кистью, я могу лишь просто писать. И если хватает любви, чтоб наполнить ей мысли, То то, что я знаю и чувствую – тебе придётся узнать. Узнать о любви ко всему земному и сущему, Ко всей этой странной планете ангелов и подлецов. О любви к её прошлому, настоящему и грядущему, Состоящему из детей, матерей и отцов. ……………………………………………………………………. Дождь говорит по-русски, на хинди, фарси, на иврите... Ты слышишь, это водой из глаз захлёстывает водосток. Пусть это мир жесток, Но любите его, любите! Ведь не будет иного мира ни на запад, ни на восток.
Сеет и сеет Всю эту ночку Звездная пыль, Мысли немеют, Хочется точки Ставить на быль, Хочется снами, С этим ли, с тем ли, Петь, а не выть, Красить словами Небо и землю, И – пережить!.. Знаю, что ватман Утренний, белый Вытеснит зло, Чтобы писать мне Снова – и смело, И набело.
12.11.06
Его Величество Случай снова показал мне язык. Это ужасно! Как мне теперь с этим жить? А ведь я уже думал, что вряд ли случится что-нибудь, что окончательно сведет меня с ума и практически заставит верить чуть ли не в существование помидоров с другой планеты. А виной всему... ну, конечно же, женщина. Мало того, что она совершенно не обращала на меня никогда своего восхитительно неземного внимания, от одной мысли о котором по телу пробегала крупная дрожь, так еще и умудрялась провоцировать. Ну, вот скажите мне, вот Вы бы случайным образом увидев номер телефона вашей возлюбленной, неужели бы не воспользовались случаем и не записали в своей записной книжке? А я распечатал на принтере в красивом обрамлении цветных ромашек и повесил на стену, мысленно переживая те прекрасные моменты, когда, наконец, смогу воспользоваться данным мне Удачей моментом. Однажды я даже переписывался с ней, совсем не долго, да и переписка была сухо-деловая. Ах, как романтично смотрелись ее данные в подписи: «С уважением, Марина». По тональности ее писем я угадывал ее волнение, ах, это чудное «Вы бредите?»! Да-да! А еще она всегда слушала, о чем я разговариваю с другими сотрудниками. По ее нахмуренному личику я всегда безошибочно определял, в какую тему следует увести нить разговора, какие истории нужно рассказать, чтоб ее лобик расправился, а глаза улыбчиво отвернулись к окну... И все-таки тревога мне подсказывала, что все слишком хорошо. Все говорили, что она недоступна. Она идеал, мечта, фантазия! Иногда мне казалось, что это не человек, но Ангел, спустившийся к нам, грешным, чтобы напоминать о Вечном и Неземном. Так и не дождавшись ее внимания, я был переведен в другой отдел. И о чудо! Она пришла ко мне в гости! Повод был умопомрачительно гениален – она принесла мне цветок в горшке, мило улыбнулась и попросила присмотреть за ним. Я уже боготворил это тщедушное зеленое создание, которому повезло в жизни больше, чем мне – он был ее собственностью какое-то время. А я нашел в его лице благодарного слушателя. Всю нерастраченность чувств выливал я ему по вечерам, воспевая его неземную хозяйку... А через два дня я узнал, что она уволилась и исчезла навсегда из моей вдруг обессмыслившейся жизни. Я сидел дома и пил водку. В полнейшем одиночестве. Уже три дня. Зеленый друг откинул корни на первой же рюмке. Из пьяного тумана ослепительной вспышкой молнии прогремл звонок в дверь. Эта дурацкая майка зацепилась за дверную ручку, я упал на спину и в голове загудело от удара о дверь. Ну, вот кому и что понадобилось от такого жалкого неудачника как я? Встав на четвереньки, я все же дополз до двери и открыл ее. Перед моим лицом вырисовывались изящные женские ножки в беленьких босоножках. Медленно подымая глаза вверх в попытке охватить весь образ, я сел. Передо мной стояла Она! Она пришла за своим цветком, а я как последняя свинья валяюсь на полу, дебильно открыв рот от изумления... И частичкой где-то застрявшего одной ногой в говне разума вспоминаю о зеленой сухой пакости, что произрастала теперь на месте ее цветка. О, прекрасная Немезида, застрели меня своей маленькой царственной ручкой, как пса подзаборного, выверни меня наизнанку и вытряхни в лужу ссаки мои грязные потроха и мое разбитое сердце, не достойное того, чтобы ты наступила в него острой шпилькой... Она присела рядом, заглянула смеющимися глазами в душу и сказала: - Ах ты, холостяцкая морда! А потом подхватила меня под руку, отвела в ванную, сняла с меня все шмотья и окунула в теплую пенную воду...
О чём горишь, церковная свеча? О чём твой запах, треск огня неслышный? Твой человек, ведомый и послушный Стоит во сне под остриём меча. Стоит во сне и видит, как во сне Играет дождь, идёт трамвай осенний, К стеклу прилип чужой ребенок сонный, И рельсы пролегают по стране.
О чём ещё вся эта жизнь и свет? Страна чудес, неровное сиянье? Твой человек в минуте от спасенья Как свечка, замер. А спасенья нет.
А есть трамвай, прозрачное окно. Прозрачный дождь, проснувшийся и хлёсткий. Чужой ребенок, не чужой давно. Колючих глаз насмешливые блёстки.
Рыба знает о моих детях. О моих правнуках знает она. Рыба молчит бумагой в конверте, Убористым словом полна.
Что ты знаешь о моих детях? Что о правнуках знаешь ты? Я триста лет, как один на свете, В свете особенной пустоты.
Нет у меня жены и дома. Писем никто не шлёт. Облако-ангел плывёт, знакомо. Но и это не в счёт.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...630... ...640... ...650... ...660... 666 667 668 669 670 671 672 673 674 675 676 ...680... ...690... ...700... ...710... ...720... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|