|
Превращает век гуманный Плаху в пень без палача. Принимает донна ванну, Кролик делает крольчат.
Нежится буржуй в постели, Забывая про дела. А красавцы-менестрели Покупают зеркала.
Пёсик писает под кустик, Котик – всюду, без затей. Аист бродит по капусте В вечных поисках детей.
Достает художник кисти, И на деву щурит глаз... А соседка снова пи*дит Из трубы российский газ.
Не поцелую, не ударю, не догоню, не убегу, и стыдно, что неблагодарен, и горько, что уже могу
я взять событие любое, изъять безвинную ее и строить лучшее былое, как оправдание свое.
.
«…СНОВА С ВАМИ В. СКОБЦОВ!»
«В изумленье мир поверг Марк Аврелий Цукерберг - он от нашего словца таки грохнулся с крыльца. (…) Исколов о стих глаза, либеральная гюрза за доносом шлёт донос: у неё такой понос.
Но смакует наше слово ПУШКИН с томиком Баркова, в словаре толковом Даля вы такого не видали.
В вышине воздушных масс БРОДСКИЙ топит за Донбасс и ВЫСОЦКОГО струна песней родине верна.
Знамени не пасть из рук, знает недруг, знает друг: знамя держит стихотворец, знамя держит ЮННА МОРИЦ.
В жизни ли, в фейсбуке гадском не сдавать и не сдаваться будь готов! – Всегда готов! Снова с вами – В. СКОБЦОВ.»
В. Скобцов
Всё гладко, Володя, В твоем «манифесте», Всё правильно, вроде, И пафос – на месте.
Трибун! Буйный вихрь Легендоволосый! – Рифмуешь ты лихо «Доносы»-«поносы»...
Но – вражьи портреты В Фейсбуке рисуя, Х о р о ш и х поэтов – Не трогал бы всуе…
Касаться чужого Дара атлантова – Желательно б, Вова, Тоже – талантливо,
Профессионально (Не дуже, пусть, гарно, Не конгениально – Хотя б не бездарно).
P.S. И ровно, бескровно Тобой зарифмована – Юнна Петровна – Рифмой в о р о в а н н о й*…
_____
* «Млечно-лунный чудотворец – Вечно – Юнна! Вечно – Мориц!..» ©
.
* * *
Он, выбрав цель, не ведал страха, Круша преграды, словно танк, И мог последнюю рубаху С другого снять, идя ва-банк.
Добился – вышел в основные, А счастья нет который год - Какой-то мерзкий запах ныне Ему покоя не даёт.
Хоть всё, казалось бы, неплохо, Пропали сон и аппетит… То совесть, надорвавшись, сдохла, И труп в углу души смердит.
Теперь он часто лазит в стол – Так сладко пахнет сталью ствол…
Финал подходит бытия. Смотрюсь карикатурно. Темно и тихо. Тянет в сон. И я дремлю, урод. И память вредная моя - Меня, как мордой в урну. А там перемешалось все: Сам черт не разберет.
Мог напортачить сгоряча И к людям был небрежен. Похоже, что моя тропа Кончается. Вот, блядь! Но, чем таскаться по врачам, Я водкой угол срежу. И, потому, скажу попам: Прошу не отпевать.
Скучаю прямо щас. Те - бе и не понять, какое это счастье - обнять и не обнять.
Поцеловать и непо- (желая) целовать. Благодарил бы небо, но ласке не бывать.
Я знаю, ты проснешься, а я и не усну. Ты сну не улыбнёшься, а я и хохотну.
И потянув бретельку, дыхание пере- хватив, как из Америки перенесясь, в тебе
я закипел бы варом и пал бы сладкий Рим. Я очень нежный варвар, тоскующий по риф –
мованию любови, метафорам тоски… Пожизненно, не боле… Я, может, просто скиф,
не полюбивший скальдов, презревший шансонье, но не снимавший скальпов и в гендерной войне.
Но понимаю ясно, что сам и разлюбил. И киллеру не праздник когда кого убил.
Вот потому и счастье обнять и не обнять. Хочу невинным щас те- бя, – мою, обнять.
Мы весну зовем – нет отклика, Обещания не в счет. Ждем, когда созреет облако И дождями протечет.
Хоть метель уже не бесится, Остается наста хруст. Поцелуи в марте месяце Недоспелые на вкус.
Огород не зря городим мы... После зимнего поста Очень хочется смородины Не мороженой. С куста!
* * * Я писал с ней стихи как-то раз до утра, Но не смог довести до большого финала, Муза встала, сказала: – Увы, мне пора… Ты, конечно, поэт, «только этого мало». * И исчезла, как сон – ни следа, ни вестей, Недописанный стих на постели пылится… Я звоню всем знакомым и жду новостей, И боюсь, как бы мне от печали не спиться. Без неё я никто – не связать и двух слов, С рифмой просто беда – не выходит, в натуре! Презирал я когда-то подобных ослов, А теперь вот и сам оказался в их шкуре. Я вернуть себе форму былую хочу, Чтобы Муза вернулась скорее обратно, По ночам безутешно часами строчу, Получается плохо – уныло, невнятно. А намедни мне выдал один идиот: – Позабудь ты её, соберись, Миша, с духом… Твоя Муза с прозаиком Сеней живёт И соседям мешает спать криками, шлюха! ________ * – Цитата из стихотворения А.Тарковского ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ Михаил Владимирович Гусев – "Где ты, Муза" * * * Не пишу. Не хочу, да и повода нет. И такая тоска – только впору напиться. Где же Муза моя? С кем встречает рассвет? И упорно не хочет мне даже присниться... В чьих постелях она открывает глаза? В чьих домах в неглиже беззастенчиво бродит? Что пытается мне так упрямо сказать? Только снова и снова меня не находит... Нет меня для нее, нет меня для других, И за это просить мне не надо прощенья. Пусть лежит на столе недописанный стих, Много дней ожидая моего возвращенья. Где ты, Муза моя? Вспоминай обо мне. Я тебя не зову, не желая тревожить. Я банально скрываюсь в далекой стране И клинок поэтический прячется в ножнах. Как ты там без меня в запредельной дали? Снова плачешь от радости или печали, Позабыв те мечты, что когда-то нашли, Вспоминая мечты, что давно потеряли.
Опечалился берсерк... Почему-то Омут черен, берег сер, Небо мутно.
Из Исландии слегка Тянет серой: Это лавою вулкан Греет Север.
Там взлетает к облакам Сумрак дыма. Тут затишье на века: Бури – мимо.
Прежде ночью было так: Звезд до чёрта! И пылала темнота Над фиордом.
Открывали закрома Тайны, дали. И драккары, задремав, Утра ждали.
А сегодня для тоски Повод веский. Покорен и сакс, и скиф. Драться не с кем!
Раскурочить не слабо Скулы скалам? У поэтов вечный бой... Скальдом стал он.
С признательностью Арсению Платту
* * *
Меня гнетут и мнут несовершенство, Бесславие, заштатный мой удел. И никуда от этого не деться. Я так взлететь хотел, но не сумел.
То Гамлета играю, то паяца, Не в силах победить привычек власть. Чтоб иногда над пошлостью подняться, Приходится, как можно ниже, пасть.
В нормальной жизни мы скучны и немы, Невзрачные, бездарные вполне. С похмелья ж иногда приходят темы Такие, что мурашки по спине.
То в морду надаёт хвостом русалка, То в рюмку плюнет леший, старый псих. Но за стихи любой цены не жалко, Никчёмна и безвкусна жизнь без них.
Страницы: 1... ...20... ...30... ...40... ...50... 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 ...80... ...90... ...100... ...110... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|