|
|
Люблю. Люблю…
Что из того, что было?
Благодарю,
чтоб и потом любила.
Ты- уточка,
нырнешь в меня и, – нету…
И похую,
что нету интернету…:-))
Не разделяя выводы мои
поведайте, – что истинно, что ложно:
я понял, что из жизни и любви
уйти легко, – вернуться невозможно.
Отечества не сладок этот дым.
Нас всех прожгла война каленым смыслом.
Бренчать бла-бла, как жахать по своим,
но промолчать – мы не договоримся.
Ведь льется кровь, – не струйкою, ручьем,
а и река им полнится, и море.
Давайте драться вместе – дурачье,
с Америкою, – вместе, не в раздоре!
Что нам делить? Да в бога душу мать! –
Мы неделимы – на себя и многих!
Мы и с собою можем воевать,
да так, что подгорает у убогих.
Мы отдадим вам пшеков и немчур,
парижей дым и замки Бирмингема,
А вы верните козацкий прищур
и прочность плоти наших с вами генов.
Поставим цель: Америку – в говно!
И расселив индейцев по Сибири,
обещанное выполним давно,
чтоб нам оттуда больше не грубили.
Лет через сто, утихнет океан,
сравняется немыслимое с вечным,-
предъявим в День Мопедов мы хохлам,
но и они нам, с чарочкой, конечно.
Преданные делу – не предатели.
Не представить их на божий суд, -
на планете лютых птеродактилей
им живые головы снесут.
Дело-то простое и нехитрое –
человеком быть среди людей,
и бренчать насмешливою лирою
в сонме соловьевых и дудей.
Те и эти – прокуроры с судьями,
ты для них как черно-белый свет,
при котором дети эти сукины
пишут приговор тебе, поэт.
Я сижу, а за окном -
снег, снег.
Засыпает, дело в том,
- всё, всех.
Горячит и холодит
верх, низ.
Я сижу, а он летит
в, из…
Я и сам из белых зим.
Я б мог
закружится вместе с ним –
нет ног.
2023-02-03 18:36Вертеп / Булатов Борис Сергеевич ( nefed)
* * *
Случаен мир, плывущий в пустоте,
Он держится на чьём-то честном слове,
Большой марионеточный вертеп,
Игрушечная блажь в своей основе.
Отлажен свет, натёрт до блеска пол,
Сюжет перекроил слегка редактор,
На стену водрузив тяжёлый ствол,
Коньяк с икрой в буфете между актов.
И занавес ожил, кристально бел,
Но чудится в прелюдии усмешка,
Добро и зло сойдутся вновь в борьбе,
И кто-то победит...
Орёл, иль решка?
. 
«ЗОЛОТОЙ ОРЕЛ» С КУРИНОЙ Ж…Й Закончилась церемония вручения Национальной премии в области кинематографии «Золотой Орел». Ощущение – как-будто в чем-то измазался: гадко, стыдно. За более чем два с половиной часа этого «праздника» НИКТО – НИ РАЗУ – ни на мгновение не вспомнил о том, что страна находится в состоянии ВОЙНЫ. Нет, ничто не омрачило профессионального праздника. В начале вечера, традиционно простились с кинематографистами, ушедшими за время, прошедшее с предыдущей церемонии. Не забыли и «всенародного любимца» Бубу КИКАБИДЗЕ. То, что последние три десятка лет «обаяшка Буба» постоянно демонстрировал предельную русофобию, был героем майданных и всех антироссийских манифестаций, призывал Запад к военной расправе с Россией, что он был «лицом» профашистского саакашвилевского «Единого Национального Движения», не помешало выразить «национально-кинематографическую» российскую скорбь по ушедшему бандеровцу (как он сам себя с гордостью называл). Напротив – никому из устроителей этого торжества НЕ ПРИШЛО В ГОЛОВУ, что было бы более чем уместным, также, помянуть минутой молчания ТЫСЯЧИ РУССКИХ ЛЮДЕЙ, погибших в этом году – женщин, детей, стариков, наших русских солдат... Но, оказывается, праздник-то – «национально-корпоративный», то есть если мы скорбь и выражаем, то – только «цеховую» – по коллегам-киношникам (даже, если это и отъявленные русофобы-фашисты), а вот погибшие русские пацаны-солдаты, они нам – не коллеги, они нам всего лишь соотечественники, поэтому скорбеть по ним мы, как-то, и не обязаны… Не коллеги нашей киношной элите ни мой друг Тарас Гордиенко (позывной «Клуни»), герой ДНР, погибший весной в Мариуполе, ни, прямо с 3-го курса Литинститута ушедший добровольцем на Донбасс и погибший, прикрывая отход своих товарищей под тем же Мариуполем, морпех Иван Лукин, ни сотни и тысячи других – может быть, не очень «киногеничных» – русских людей... Они, наши творцы, наши «звёзды» – их просто НЕ ЗАМЕТИЛИ. Как «не заметили» и ВОЙНЫ идущей в России. И того, что за то время, пока длилась их 3-хчасовая церемония, погибло еще какое-то количество русских людей из другого – соседнего – общенародного – «цеха», от которого наши киношники отделены толстой звуконепроницаемой и ничем не пробиваемой стеной… .
2023-01-26 16:58Дуэт / Булатов Борис Сергеевич ( nefed)
Скучает канарейка на цепи,
Мой город засыпает снегопадом,
Танцуем мы и чёртов пол скрипит
Как палуба пиратского фрегата.
Дмитрий Мальянц
* * * Я дырку в раме скотчем залепил, Из-за стены слышны лебяжьи стоны. Скулит голодный кенарь на цепи, И вторят во дворе ему вороны. Сигналки хором воют за окном, Танцуют огоньки реклам игриво. Эх, водочки б под сало с чесноком! Но в этот раз хватило лишь на пиво. Остался между делом в дураках, Хоть в рот мне положить боялись палец. Я – питекантроп, брошенный в веках, Затисканный в Сети́ неандерталец. Совсем стихи до ручки довели, Наверно, выбирал не тех кумиров. Кукую Робинзоном на мели́, Пугая местных зомби и вампиров. Кидает в полночь маятник пращу, Но нет покоя мирному поэту. Я кенаря пойду с цепи спущу, Налью пивка… И мы споём дуэтом. ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ Дмитрий Мальянц – "Канарейка на цепи" * * * Собаки хором воют во дворе, Наш поздний ужин переходит в завтрак, Танцуем мы, «хрущёвка» не дворец И я размером больше стегозавра. За шагом шаг, я ненавижу вальс, Ты королева, я неандерталец, Уже в окне бледнеет красный Марс, А диск всё крутит, крутит этот танец. Морис Равель и тонкая игла Ведут пластинку по седьмому кругу И домовой из дальнего угла Глядит на всё с нешуточным испугом. Довольно сложно полюбить процесс Из области сплошной психиатрии, Я мог бы быть как Хоакин Кортес, А может (не дай Бог) Рудольф Нуриев. Скучает канарейка на цепи, Мой город засыпает снегопадом, Танцуем мы и чёртов пол скрипит Как палуба пиратского фрегата.
Торчу один, как СССР средь НАТО,
с ЦК КПСС в больной башке,
нечесаной, но светлой и косматой,
среди долины ровныя… Вообще,
всё, что не ем , – не кисло, не солёно,
и что не пью, – ни виски, ни саке…
Я словно штат их отсоединённый
или как наш пропащий СНГ.
Мои прищуры бьют всегда по рыжим,
но нынче, как по мухам из ружья.
И я хотел бы умирать в Парижах,
когда бы Русь была мне не должна.
Жизнь! Прозвени в ушах, как в жмене мелочь!
Насобирай на счастье малых букв,-
пролить поэту нежности и желчи,-
в деревне,- но в мечтах о Малибу!
* * *
Сижу один, в рождественском запое,
Хлебаю спирт, смотрю ночной эфир -
Кривляется пространство мировое,
«Весь мир – театр», как написал Шекспир.
А зритель – я, скромны́ мои запросы:
Лиричный трек и женский силуэт,
И чтобы зло в конце осталось с носом,
Но не остался на бобах поэт.
Не счесть программ в тарелке заоконной,
И я гоню по кругу их гуртом:
Спасает человечество Джон Коннор,
Зеленский заявился в Белый Дом…
Права качают геи, зоофилы,
Зелёные и разный прочий люд,
Кончаются последние «терпилы» -
Их с двух сторон очередями бьют.
Бербо́к и Ка́ллас накрепко в печёнках,
И фон дер Ляйен с Са́нду … Боже мой!
Мой старый дом, как утлая лодчонка,
Над тёмной и зловещей глубиной.
Звездят в ток-шоу хитрые засранцы,
Ведущие – сплошь попки-какаду…
От ящика не в силах оторваться,
Я буду пить, пока не упаду.
Страницы: 1... 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 ...20... ...30... ...40... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|