|
|
Самую глубокую и запоминающуюся рецензию на мои стихи дал Глеб Горбовский, с которым мне повезло пообщаться за столом.
И рецензия эта стала путевкой в мою поэтическую жизнь.
Глеб Яковлевич, будучи уже во хмелю, позволил мне показать ему свой творческий потенциал.
И я прочел юношеский опус, радуясь тому, что не очень-то надоем мэтру длиной повествования.
Неразборчив ночи почерк,
Велика́ бредовость фраз.
Пишет ночь, гримасу скорчив,
Темный жизненный рассказ.
День собою озабочен,
К мрачной прозе свет суров...
Дав себе до новой ночи
Отпущение грехов.
И Горбовский сказал, как отрезал:
“Пишешь ты, конечно, фуйню! Но не фуево…”
Лаконично, афористично выдал. И, надеюсь, по делу.
Спасибо, Глеб Яковлевич!
Низкий вам поклон и неизменное уважение!
Ощущение настойчиво таранит:
Скоро выйду на финальную прямую.
Понимаю, что черта́ не за горами,
Но неясно мне, зачем и почему я.
Хорошо, когда на это нет ответа.
Можно, словом поиграв, себя утешить.
Мол, закат лишь предвкушение рассвета…
Аргументы у схоластики всё те же.
Но в пространстве зазеркальном, я надеюсь,
Получу заветный ключ от тайной двери.
А за ней метаморфоза в Хомо Деус,
Там уже неотличимы “знать” и “верить”.
А до этого продолжу бить баклуши...
Вечер свой я проведу легко и праздно.
Не спеша сооружу прощальный ужин
И вином его украшу темно-красным.
 * * * Акт марлезонского балета С литовским, дьявольским размахом, Все, как на светский бал, одеты, И только на одном рубаха. Стоит небритый, пучит глазки Вдали от общего движенья И подло грезит страшной сказкой, Как будет мстить за униженья. Приход у клоуна-уродца, Набычив лоб, он строит планы: В крови Европа захлебнётся, И дальше – вплоть до Пиндостана.
Люблю тебя, а как бы не любил,
я без тебя не долго бы люфтил,
рассыпался бы нахрен на запчасти.
Быть иль не быть – я не был или был?
Тем, что разрушил, что я укрепил?
Вот формула счастливого несчастья!
В тебя я льюсь расплавленной душой,
но лишь стишок -твой профит небольшой.
Не любят Дарвина поэты!
А почему? А потому,
Что теоретик тот с приветом,
Мошенник, врун и баламут.
Поэты истину отыщут
Без посторонней мелюзги.
У них большущие умищи
И обалденные мозги.
Но не хватает даже мата,
Чтоб навсегда закрыть вопрос.
Поэт не может быть приматом,
Он в белом венчике из роз!
У Дарвина в толстущей книжке
Одна нелепая фигня.
Поэтам жалкие мартышки
Определенно не родня!
Стоит чудак на пьедестале,
Как будто он умнее всех…
Его поэты не читали,
Но осуждают. Ибо нех!
Сугробы дремлют тучные,
под снегом ветка хрустнула,
припомнитесь по случаю
в мою минуту грустную.
Ещё декада минула,
луна уже в три четверти,
зима – пора унылая
холодным длинным вечером.
Глаза закроешь – прошлое
шумит в душе вокзалами,
осталось – всё хорошее
и слово запоздалое.
С печалью справлюсь, с бедами,
и лёд на речке тронется...
но я ещё не ведаю,
что вы – моя бессонница.
Валерий Мазманян
Христиан в стране родной
Шестьдесят миллионов с гаком.
И писателей полно…
Но любимейший – Булгаков.
И смакует наш народ
Имена, не хмуря брови:
Воланд, Гелла, Бегемот,
Азазелло и Коровьев.
Русь умом понять – никак.
Верить в нас – вполне нормально.
Люцифер (светлейший мрак) -
Наш герой национальный.
Нам и шахматы, и бокс
Для развития едины.
Мы ходячий парадокс...
Потому – непобедимы!
2023-06-09 09:01Паук / Булатов Борис Сергеевич ( nefed)
* * *
Ему годков под сто, поди,
Сердца меняет, как перчатки,
Но всё же скоро уходить,
А столько дел ещё в зачатке!
Обвит его сетями мир,
В котором много свежей крови.
Сидит в качалке, пьёт кефир,
Его подагра беспокоит.
На первый взгляд – простой старик,
Ну, может быть, немного странный,
А он глотать людей привык,
И города, и даже страны.
Одна, но пламенная страсть
Всю жизнь его душой владела -
Неограниченная власть,
До звёзд, до Бога, без предела!
Ряди́т по гнусному уму,
Любой закон ему, что дышло...
И непонятно никому,
Как мог создать его Всевышний!
* * *
Я выиграл в лото полёт на Марс
И в Центре прохожу спецподготовку:
Гантели, центрифуга, шашки, дартс…
Красивым стал и сильным, смелым, ловким.
Пить бросил – на три года дал зарок,
Нас будет восемь в дружном экипаже,
Обещаны и белка, и свисток,
И часто снятся красные пейзажи.
Инструкторы нам спуску не дают,
Что кажется – недолго до инфаркта,
Режим крутой, рассчитан до минут,
А мы считаем каждый час до старта.
Всё ближе долгожданное турне,
Тягучие последние недели,
До лампочки теперь мне интернет
И новости земные надоели.
В душе струна безудержно звенит,
Видать, недаром случаем отмечен…
И чайкой Баха я уйду в зенит
Таинственному космосу навстречу.
Промелькнуть не можешь мимо,
Проникаешь к нам незримо
Сквозь чернеющие бреши
И внизу, и наверху.
От рождения до морга
Мы твоя ручная сборка.
Правой нас за ушком чешешь,
Левой бьешь по кадыку.
Страницы: 1... 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 ...20... ...30... ...40... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|