|
|
Брожу по строчкам старого письма,
Закрыв глаза,
На ощупь,
Как слепая.
Затертое
От края и до края.
Не наискось,
По буковкам, читаю
Размытые,
Застывшие слова.
Часы мешают тиканьем,
Ломаю,
Швырнув их в угол,
Резко.
Тишина
Уставшая,
На две ноги хромая,
Покорно возвращается.
Ссыпаю
В ладошку буквы,
Знаки и слова,
В коктейль
С угрюмой тишиной
Взбиваю
И пью,
Захлёбываясь,
Жадно,
Пью до дна.
Брожу по строчкам старого письма…
 * * * Печень не вечна – пора навестить врача И, хоть на время, рассеять запойный угар, Поздно ли, рано, но спросит цирроз, ворча, За перепитое и нанесёт удар. Зря хорохориться – годы берут своё. Вместо вчерашних стихов в горле горький ком. Стильная кукла Пьеро не на шутку пьёт, Триста с утра, натощак, а потом – пивком… Тупо скрипит, пошлой рифмой давясь, перо, Мал гонорар, и редактор, сопя, косит, Да и Мальвина забыла месье Пьеро, Эх, интересно: а с кем она нынче спит? Впрочем, средь дам на тебя завсегда спрос был, С разными жил, вечно путая имена, Бледная томность, и в песнях нездешний пыл. Снится ж Мальвина – уже столько лет! – одна. Труппу, где было светло, разметало в пыль, Кто-то в музей угодил, кто – в утиль иль в печь. Жизнь после смерти, на паперти, вне толпы… Жалкая участь, но разве об этом речь? Ты ведь любимой измену простить не смог, Нужным уменьем тебя обделил Господь, Вот и осталось кропать себе некролог И догрызать забубённой судьбы ломоть. Смерти бояться? Да ладно, а это – жизнь? Если б в запасе иметь хоть ещё одну… …А режиссёр, поддав, в рупор рычит: Держись! Врезать софиты!.. Мотор! И… – хлопушка!.. Ну?..
Моему прошлому...
Не ищи меня в теплой траве-
Свежим ветром к тебе не приду.
И кругами в прозрачной воде
Губы теплые вряд ли найду.
Не свернусь у ног нежным котом,
Жарким сном не согрею в ночи-
Мошкарой разлетелось "Потом"
Не ищи ты меня... не ищи!
Кто-то пьет мягкий свет твоих глаз.
Белой глиной-сплетения тел...
Я желаю, чтоб негой сейчас
Кто-то добрый...другой Вас согрел.
Не ищи меня в мягкой траве...
В тишине что-то плачут ручьи...
Отраженьями в стылой воде
Улетают куда-то грачи...
Скучно нестерпимо
Мне в богатстве жить.
Всё непоправимо.
Некого любить.
Сколько здесь Иванов,
Сколько пустоты.
Злые, деревянные
Птицы и кусты.
Сколько здесь Иванов?
Нет ни одного.
Средь прохожих странных
Не найдёшь его.
Он ушёл куда-то
Молча, навсегда.
Мы теперь богатые.
Нам теперь куда?
Дальше сквозь строй любовников Гонит меня луна. Песенка
Я луны жарю на сковороде.
Двенадцать лун на постном масле.
Тринадцатая тащится к среде
Как шкуры черных ящериц опасна.
Змеёнышем ужалит в эту ночь.
Холодной ниткой стянется на утро.
И вот однажды ты увидишь дочь
Средь щей капустных, хлопотов и утра.
1.08.09 Москва.
Сотворю знамение,
глядя — на погост,
где трава забвения,
в небывалый рост.
На душе до благости,
тихая печаль.
В этой безымянности,
будет мой причал.
То, что свято – истинно.
Всё – что кроме – ложь.
На быльё – тернистое,
льёт забвенья дождь.
Всё, что было, будет.
То, что будет, есть.
И трава забвения,
также будет цвесть.
___
Жаль, не смогу я прорости,
кладбищенской травой.
Чтоб видеть небо,
над головой.
Весь день рабочие копали без закуски,
Плитой задвинули и помянули вскользь.
Чужие небеса расплакались по-русски,
Клен в поле задрожал и почернел от слез.
Тропинка, что была твоей подругой вечной
Не сохранит уже ни слова, ни следа.
И туча шла туда, где поминальной свечкой
Грустила о тебе далекая звезда.
Я теплотою твоих губ
Укрыт, как ватным одеялом
Усну в сплетеньи милых рук:
Здесь нет конца и нет начала
Разлитой нежности твоей…
Я сплю…улыбка тьму щекочет...
«Прижмись ко мне ещё тесней»,-
Тебе шепчу...спокойной ночи...
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...510... ...520... ...530... ...540... 548 549 550 551 552 553 554 555 556 557 558 ...560... ...570... ...580... ...590... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|