Мы писали стихи, над которыми плакало время -
Над длиннотами выспренних строф и размером, кочующим вспять.
Мы писали стихи, что ложились как тяжкое бремя
На глаза и на чувства решавшихся их прочитать.
Мы писали слова, что, казалось, забыты навеки,
Чтобы выразить то, что навряд ли имело бы смысл выражать,
Мы хотели вернуть уходящее время как реки,
Что текут лишь туда, куда мы им прикажем впадать.
И упрямо, упорно, несмотря на всегдашние грабли,
Мы искали своё на полынной усталой земле,
И казалось тогда – мир прекрасной мечты всё ещё не разграблен,
И стихи там, как блики на утренней свежей волне.
Мы писали стихи, чтобы время могло говорить…
0:3? И зубы с кровью выплюнув,
«Ростов» 5:0, как не при чём...
И всё! Все остальные выбыли
в борьбе за званье ЧЕМПИОН
* * *
Ничему-то нас жизнь не учит,
Даже если сам чёрт не брат,
По причёске не плачь, голубчик,
Если лысиной стал богат.
Помнишь, как развевались кудри
На скаку вороным крылом?
Облысел, но не стал ты мудрым,
В жизни личной, увы, облом.
Коченеет закатный Запад,
Зябко кутая хвост в туман,
А Восток, облизавши лапоть,
За махоркой полез в карман.
И в космическом зоосаде
Долгота отползает вбок,
Говорят, что лысеет сзади
Тот, кто сызмальства был ходок.
Телом хил, а башка бочонком,
Бледный лик и обвислый нос,
В вундеркиндах ходил ребёнком,
В импотентах, когда подрос.
Ковыляешь едва, рогатый,
Пыл с годами почти угас,
Но стихами зато богат ты,
И гордится тобой Парнас.
