Изящно-мертвенным, луна бледнила кожу
Четвёртой четвертью накрыла город ночь
Кабак. Скрипач... лилась пронзительно-тревожно
Струя мелодии... вползая осторожно
В ледышку-душу... и змеёй скользила прочь
«Nemiroff» горло обжигал, но дрожью било
Я так хотел, но не сумел напиться вдрызг
Крещендо нотой переломленной застыло
И вспышкой молнии слепящей...
- Счастье было!
Когда взахлёб тонул в озёрах карих брызг
Рассвет багровился на пасмурном востоке
Шоссе несло, рекою, вверх – на виадук
Почти что трезв. Раздавлен, смят, в глубоком шоке
Почти что мёртв... на окровавленные строки
Спирали судеб разрубив – замкнулся круг...
Мы писали стихи, над которыми плакало время -
Над длиннотами выспренних строф и размером, кочующим вспять.
Мы писали стихи, что ложились как тяжкое бремя
На глаза и на чувства решавшихся их прочитать.
Мы писали слова, что, казалось, забыты навеки,
Чтобы выразить то, что навряд ли имело бы смысл выражать,
Мы хотели вернуть уходящее время как реки,
Что текут лишь туда, куда мы им прикажем впадать.
И упрямо, упорно, несмотря на всегдашние грабли,
Мы искали своё на полынной усталой земле,
И казалось тогда – мир прекрасной мечты всё ещё не разграблен,
И стихи там, как блики на утренней свежей волне.
Мы писали стихи, чтобы время могло говорить…
0:3? И зубы с кровью выплюнув,
«Ростов» 5:0, как не при чём...
И всё! Все остальные выбыли
в борьбе за званье ЧЕМПИОН
