М. К.
Как в предпочтеньях сердце странно –
Его не трогают порою
Ни арфы пенье, ни органа,
Но неожиданно игрою
Надтреснутой, щемящей ранит
В случайной суете дорожной
Трубач – с души срывает ткани,
И слушать дольше невозможно,
И отойти: застыв с поклажей,
Стремишься болью насладиться.
И вот, за пеленою влажной
Любимые мерцают лица.
И тени чувств перед тобой
Встают, разбужены трубой.
Дом, лужайка и кладбище!
Невесёлый уют.
Но есть море пока ещё!..
И деревья растут.
Дом, лужайка и кладбище!
Но и я не ослаб,
из деревьев строгающий
два спокойных весла.
Ночной вокзал,- он почему-то
всегда ночной. И снова я
считаю каждую минуту,
держась за острые края
разбитых снов, где рельсы,шпалы,
огни, прощанья, поезда…
Минута колкая упала,
потом ещё, ещё одна.
Поверить трудно в совпаденья,
еще больнее видеть их,
нам снова дарит провиденье
одну минуту на двоих.
Минута – не для разговора,
минута плавится свечой…
Прощай. Ведь ты приедешь… скоро?
Ночной вокзал. Всегда ночной.
