|
|
Дверь приоткрыта, но никто не выйдет,
и, видимо, уже и не войдёт.
За ночь мороз полградусника выпьет,
но солнце вновь по уровень нальёт.
Всё – по местам, у каждого свой прикуп,
свой бог, свой кесарь, свой сверчок, шесток.
И ты в толпе Иисусов и Калигул
как первый – добр, и как второй – жесток.
Посредством мер, сравнений, калибровки,
противовесов – вывел я закон:
Пока тоска петлю свивает Вовке,
у милой сон, здоровый крепкий сон.
Вы знаете, желания порою,
Загаданные мною невпопад,
В промокший зной и хриплою зимою
Сбываются…
Вот только я не рад.
Не вовремя, не к месту и не в тему
Они проходят мимо, как парад.
А я, решая новую проблему,
Опять ищу глазами...
Звездопад.
Мечтательная розовость бледнеет,
сворачивая тонкие края,
но ваза, синий пьедестал под нею, -
незыблемая будущность моя.
Когда-нибудь букетик маков чутких
дарует всепрощенье и покой.
А напоследок будут незабудки
из ткани вечной и недорогой.
Доведи меня под руку,
По ступеньке, прямо к казни,
И оставь за поворотом,
не смотри, там будет больно,
Я сама себе кострище,
И тюрьма и приговор.
Тонко, томно, вьётся точка,
Где начало у гордыни ,
И заначка у стыда…
Почему , когда всю душу
выворачивает болью,
Слово комом в глотке вязнет,
От того, что ты с любовью,
Как с обычной старой связью,
А не как с ребёнком света,
Нежной девочкой с открытки,
Почему так грубы нитки,
Гордой ревности к словам…
После сто восьмой попытки,
Я, теряя жизнь в углах,
Позову тебя и может
Ты расскажешь почему
Быть любимой так не сложно,
А любить вслепую – жуть.
И усталыми словами,
Ты опустишь на колени,
Мою голову, и гладя
Против времени, мы просто
В этот раз уснем как дети,
Под улыбки и без снов.
Обнимая талый воздух
В поясах больных часов…
…Ты ко мне в палату не придёшь,
эта боль не делится ни с кем.
Дождь колотит в душу, словно крыша
вырвалась и в небо улетела,
жалкая фанера от Парижа.
Люди-муравьи бегут в дома,
Яркая красотка тянет руку
Сморщенного криком малыша,
так ожесточенно агрессивно,
будто он ей в жизни помешал,
ноготь поломав, лететь к победам…
Врач по телефону шепелявит,
Скользкий как стерильная перчатка,
Хваткой равнодушием руке.
Кружатся нелепые вопросы:
В детстве он как все играл в игрушки
или был изгоем во дворе,
И искал защиты у подола,
Маминого, плача по ночам,
Выбирая крестный хадж врача.
Время перетянет боль на узел,
Больше никогда не постучит.
Лечат бортмеханики врачи
От любви короткой и от детства.
И под каждой простыней горчит,
Ты ко мне в палату не придёшь…
Потому что не было тебя,
Я в неё лет двадцать возвращаюсь,
И давно не каюсь, просто плачу,
И молюсь за тех , кто там сейчас…
Слова превращаются в слёзы
И падают в утренний кофе.
Оно леденеет в вопросах,
Кругами воды о разлуке.
Проспорив теории света,
На бантик завяжем ветра,
И в шляпе из жёлтого фетра
Погоним дымка караван
любимого города, где ты
За слёзы и слова не дашь,
Не то чтобы, ломаный голос.
И капля росы на песке,
Прилипшем случайно к коленям,
Так я рассыпаюсь в тоске,
Теряясь в пустые ступени.
Урчит оверлог, словно поезд,
Материй верложа края,
Забыть бы вчерашнее, голос,
дрожит ожидая маяк,
И сотка огнями как ёлка,
взорвётся сигналя тебя…
Прости все затменья на солнце,
Как больно стоять у руля,
Лучами как кошка свернётся,
Короткая просьба моя:
Ты только всегда возвращайся,
Ведь нам друг без друга -
Обвал...
Я живу в переплетах зачитанных книг,
В перепрятанном мире, под хохот и рык
Кем-то пущенных вниз по ручью кораблей, –
Я – запущенный парк, я – один из детей,
Зайчик солнечный спит на ладони моей.
Я расстреляна сотни и тысячи раз,
Мой братишка – Гаврош, и мой брат – Анжольрас,
Меня резали, вешали, брали на штык,
Я жила на страницах волнующих книг, -
Я – глава, я – строка, я же слог, я же стих.
Я когда-то и вправду везде окажусь...
Все сначала начну, распадусь, улыбнусь...
Все, смеясь, побегут к безымянной реке,
Кроме маленькой девочки невдалеке -
По колено во ржи, мотылек на руке.
Каменистое крошево лужи,
отражений в воде не видать.
Никому не понятное горе
из опавших радаров усов
и студёнистой маленькой боли,
от улитки оторванный домик,
лишь от скуки и ради забав…
Одинокий ракушечник,
город…
Слова камни разбросаны днями,
Перепутанных памятью снов.
Я ползу до рассвета стихами,
собирая им домик,
любовь
Вот так в тумане потерявшись,
Забыв испить воды стою.
Ведь только видящий обрящет
Покой души в родном краю.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...310... ...320... ...330... ...340... ...350... 353 354 355 356 357 358 359 360 361 362 363 ...370... ...380... ...390... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|