|
|
В священный месяц Драбадан,
что к нам пришел на Русь святую,
я наливаю в свой стакан
шипучку, мерзкую такую.
В священный месяц Драбодан.
Потом, икая, как баран,
налью уже холодной водки
и мне, от самой от Чукотки,
сестра ты будешь и братан,
в священный месяц Драбодан!
Бей десять суток в барабан,
дуди в дуду, кути, куражься,
лишь на работу не покажься,
в священный месяц Драбодан.
Сей праздник нам от Думы дан.
Пока от водки мы ржавеем,
им – опасаться в Куршавеле,
что возвращаться – в Магадан.
В священный месяц Драбодан!
Восточные забавы…
Из амфоры кальяна беззвучный терпкий стон,
и трещинками губ горчит и нежно ломит,
но память утихает
на лоно пустоты,
течёт тумана дым, давлея в нежность праны,
и золотой закат становится родным...
Порвать дорожки дней на топи тихих слёз,
не складно, но всерьёз,
то в лоб , то на коленях,
контрольный рикошет – вопроса на вопрос.
Дом птицей по стеклу уходами простужен.
Восточный оберег…
С тобой кальян не нужен.
Разомкнутости рук позёмка опозданий,
Душа болит как губы за первое свиданье.
Храни тебя во сне, слов голод ненасытный,
от казни пустоты до козней нежной пытки,
красивой как цветы седой резьбы кальяна,
Серебряной росой любимого тумана…
 В розовом шлейфе туманаКроется солнышка луч.Призрачно утром и странноВыглядит мир. Он – летуч:Вьётся дымком сигаретыВозле любимой руки,Паром над чашкой согреты,Дрёмы струятся – легки,Как аромат зёрен кофе,Как ускользающий взгляд...Это стихи в апострофеМимо сознанья летят.***Благодарю болгарскую поэтессу МАРИЮ МАГДАЛЕНУ КОСТАДИНОВУ за перевод этого моего стихотворенияна болгарский язык:В розовия шлейф на мъглатапровира се лъч светлина.Призрачно в утрото, странноизглежда светът, сякаш лети:вие се дим от цигараоколо любими ръце,над чашата изпарения топлиефирно и леко се носят,като аромат от зърна на кафе,като сърцезателен поглед...Тези стихове в апострофапокрай съзнанието прелитат. 23.04.2010
* * *
Ром... антика…
Лекарства для души
И средства нет вернее против скуки,
Как пуля в глаз, чтоб не испортить шкурки,
Затяжка ашхабадской анаши.
Le flip... Le flip
Здесь тот найдёт и Бога, и свинью,
Кто выкормлен отравленным елеем,
И, вспоминая молодость свою,
Мгновения беспечные лелеет.
Бежит в поля, бредёт сквозь сонный лес
Романтик, обескровленный мамоной,
Оставив мир, где правит кривды бес,
Где жизнь – игра, а вы[и]грыш – мишура,
Рулетки скрип, отчаянья озноб,
И юркий шарик рикошетом в лоб.
Я не сужу с укором игроков,
Других столов сукно предпочитая,
Под абажуром за вечерним чаем,
Вдали от дураков и кулаков
Врачую ромом шрамы от оков.
Я твой далёкий транс…
пройди сквозь сон навылет под ребро,
там никогда:
ни в снегопад,
ни в гололёд,
не будет тех серебряников меди
из общеложного…
И это все минёт.
Форева нас не минет,
мне очень нравится
играть огнём в камине.
В пределах прошлого – ни точки не убрать,
ни запятую,
где хотелось не поставить,
и вспоминая, как стекал последний лёд,
я забываю,
что перроны и вокзалы,
не повод встречи и не место, где тепло
в обмен на маленький билетик до надежды.
Ты нежно вспомни, как щекочут ковыли
и до и после
время между
крылатым контуром и птицы зимней тон в ночи.
На ветке памяти набухнут томью почки,
сорвав с печати тени косточек тот шрам,
где сердцу хочется оставить след руки,
тон в тон скользя по переулкам плавных линий.
И чёрной лилии распущенность и ад
ведет дорогой не проторенной ко снам,
и нам, обнявшимся до боли,
но настоящим,
на блюдце времени, под ложечкой уснув,
в неограниченном межрёберном пространстве
весну…
Слышишь, поет соловей?
По-моему он нездоров.
Хриплый голос такой,
По-моему он заболел...
Как бы ему не поникнуть своей головой,
Он ведь такой молодой
И в жизни так мало успел.
Пой, соловей, пой!
Пой, соловей, пой!
Пой, соловей, и песней своди нас с ума!
Вон он на ветке сидит,
Но как ему можно помочь?
Ноты не те он берет,
Наверное, слух потерял.
Видно, ходил он по женщинам прошлую ночь,
Шапку пропил в кабаке
И пальто в дурака проиграл.
Пой, соловей, пой!
Пой, соловей, пой!
Пой, соловей, и песней своди нас с ума!
А где-то горят огоньки,
И пташки лакают «Рояль»,
Галки в свистульки свистят,
Гуляет крылатый народ.
Только один соловей
Воспевает печаль,
Только один соловей
Сумасшедшие песни поет.
Пой, соловей, пой!
Пой, соловей, пой!
Пой, соловей, и песней своди нас с ума!
1.
Бур железный ты не жуй,
Пусть жуёт его...
2.
Светит бра. когда есть ток -
Так сказал один...
3.
Морс для Герды и для Кая,
А китам – вода...
4.
Есть ли корм получше, Люсь?
Я мякиной не...
5.
Пилят лес, летят опилки,
Шум стоит у...
6.
С нотой ми подкову гнуть
Очень просто, как...
7.
Не для кур огромный куль,
Унесёт его...
8.
Рос у дома вяз ли, граб ли,
Но в соломе вязли...
9.
На беду увидел инок
Двух красивых...
10.
От вида гор у Васи шок,
Как хорошо, что есть...
25.12.09
 Ура – разведке, смерть – шпионам! Я пью за это из горла. Даёшь поэтам стадионы! Акулам – море! Высь – орлам! Баран – мангалу, спичкам – хворост, шутам просторный балаган, мустангу – степь, поэту – голос И всем сестрёнкам по серьгам Я скоро, Боря, в Лету кану И потеряю плотский вес... Маралу – рёв, коту – сметану, А всем поэтам – поэтесс! Ты – водолаз с отменным шлангом, И не закончен твой маршрут. Ныряй, Арсений, с аквалангом – Тебя там нимфы стаей ждут. Я не дождался, как ни жалко, Фанфар и белого коня, Но полногрудая русалка Хвостом погладила меня. Не загремишь ты под фанфары, Не угодишь на пьедестал, И пусть не светят гонорары, Зато русалок ты ласкал.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...310... ...320... ...330... ...340... 348 349 350 351 352 353 354 355 356 357 358 ...360... ...370... ...380... ...390... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|