|
|
. * * * Памяти друга, композитора Амаяка Моряна "...От первой встречи – до Прощания..."Вчера лишь: бархатный пиджак,Шапо а-ля де Бержерак, Под мышкой книжка (Мориак), – Начало века…И вдруг – всё сыпется из рук,И меркнет свет, и тает звук, И – тишина. Уходит друг – Нет человека.И день – без смысла, ночь – без сна…В края, неблизкие весьма,Ни телеграммы, ни письмаУж не отправишь...Жизнь – впопыхах, в стихах, в грехах,И женщина – в слезах, в снегах…Чуть слышно кто-то в небесахКоснулся клавиш...И сверху музыка плывет,Стихает ветер, тает лед,И улетает самолет В рейс безвозвратный…В ладони тает нотный знак,Мигает авиамаяк… Но я-то знаю, к т о сквозь мрак Шлет с неба знак мне…05.02.21
Ну вот и всё, мой бедный император,
Звоните Нею, пусть трубит отход.
Мы завтра уезжаем в Улан- Батор.
Пятнадцатый. Какой нелепый год.
Дмитрий Мальянц
* * * Не доверяй гранёному стакану, Коварен он, как старый сомелье. Нерон не дозвонился Чингиз-Хану И выпал из «ватсапа» в оливье. Закопан у стены Ульянов (Ленин), Чубайс по пальцам перечёл врагов, Наполеон дрочи́тся на Елене, А Дзюба снова мажет с трёх шагов. Вчера ушла на базу Мона Лиза, Да Винчи сочиняет парашют. Завис над горизонтом телевизор, А скифы в Атлантиду так и прут. Несёт пургу алкаш на суахили, В Сети́ засор – порталы душит муть. Нас фейки, словно мухи, облепили, И хочется «забыться и заснуть». ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ Дмитрий Мальянц – "Ватерлоо" * * * Ну, вот и всё, мой бедный император, Звоните Нею, пусть трубит отход. Мы завтра уезжаем в Улан- Батор. Пятнадцатый. Какой нелепый год. Вам Веллингтон уже готовит Эльбу. Прекрасный остров, только это плен. Вы так устали. Вам, mon cher, в постель бы Под одеяло и вот там, в тепле Придёт покой и будет телевизор Негромко так о чём-то бормотать. Зелёный чай из белого сервиза, Июньский дождь, урчание кота. Скучна эпоха лихолетья злого. Ни выпить, ни разрушить, ни создать. И где- то над деревней Ватерлоо Встаёт под утро белая звезда.
2021-01-27 10:20Пир / Булатов Борис Сергеевич ( nefed)
* * *
У нас сегодня музыка и танцы,
Случатся, несомненно, чудеса.
Пошли вразнос отважные спартанцы,
Шкварчит жаркое, соус на усах.
Ещё в большом секрете гвоздь программы,
Но праздник набирает оборот.
Податливо нежны хмельные дамы,
Легко козлов пуская в огород.
Приход могуч, взыграло ретиво́е,
Все маски сняты, душам нет преград.
Тостуют стоя стройные герои,
Готовые хоть в бой, хоть на парад.
Застольный бард рифмует, поднатужась,
Ему с трудом рифмуется спьяна.
Так хочется забыть вчерашний ужас…
А на погосте мрак и тишина.
Эта ветреная женщина,
не любая – и невенчена.
Как февральская метель.
Сорвала судьбу, с петель.
Ей без ветра жизни нет.
У меня – на ней – сошёлся,
чёрным клином – белый свет.
Приманула – замотала,
в свои ветреные сети.
Как прижать мне,
к сердцу ветер?
Красота, огонь и сила.
Как – полуночная – мгла,
чёрным взглядом ослепила.
До — безумства — довела.
Я натянут – до предела,
Что – гитарная струна.
У неё, на побегушках,
и бомонды, и шпана.
Я их – малость, отметелил.
Чтоб, под окнами не пели.
Под гитару – хуже дрели.
И, устроил им майдан,
собираясь в Магадан.
Распахнул ей душу настежь.
Спрятал – бешенство и злость.
Поцепил свой «плащ на гвоздь».
И, почти, четыре года,
комсомолил, по стране.
Был на БАМе, Сахалине,
на – Камчатке – в Астане.
Вдруг, письмо:
- Твой «плащ» украли.
Но, остался «гвоздь» в стене.
Я тебя не забываю.
Не забыл – ли,
обо мне?
____
Эта ветреная женщина,
навсегда, со мной, повенчана.
2021-01-20 05:45Пора! / Булатов Борис Сергеевич ( nefed)
* * *
Давай уедем к чёрту на рога,
На Чунгу-чангу или даже дальше,
Где нет у нас ни друга, ни врага,
И нет причин для ругани и фальши.
Нас чайный клипер быстро унесёт
За тридевять морей на край вселенной.
Когда упрётся в воду небосвод,
Растают влажно тени ойкумены.
Сойдя на берег, мы продолжим путь,
Всё отдаляясь от вчерашних буден…
Пора кончать кота за хвост тянуть!
Нам нечего терять.
И будь, что будет!
Вот и всё – тебя не стало,
Плоть истлеет, пусть ни враз,
Жизни дней, всегда всем мало –
Призрак счастья дразнит нас.
Вмиг душа осиротела,
Став слепой, глухой, немой.
Одиноко ей без тела,
Обретать в мирах покой.
Через век не станет зданий,
Где с тобой гнездился люд.
Новым жизням, трелью ранней,
Птицы гимны пропоют.
Как в твоей, в них будет биться,
С пылом, жаром юных лет,
Залетевших чувств Жар-птица,
Оставляя в сердце след.
Канут в прошлое их годы
С грузом дум, страстей и сил.
Вспомнят грёз увядших всходы,
В жажде: кто б их воскресил.
Начнут верить в бездну ада,
В царство Троицы Святой,
В лапах смерти – станет надо,
Час, когда пробьёт такой.
В смоке плотном текут виадуки
Минареты сшивают пространство
Нил не спешен и подлинно царство
В твоем взгляде, в привычке к разлуке.
И вне времени двинется лодка,
И проявится призрачный берег.
Мир не место для наших истерик.
Древний сфинкс улыбается кротко.
Цикл "Хроники эпидемии"
* * *
Столбом стоит вселенский стрём,
Возмездие Господне.
Мы все, конечно же, умрём,
Кто завтра, кто сегодня.
В глубоком ауте синклит
Взирает на голгофу.
От наглых фейков мозг кипит,
Уж лучше я оглохну.
Как нас разводят, Боже мой,
В развес и крупным оптом!..
«Бери шинель – иди домой»,
Нам крестный путь протоптан.
22 декабря 2020 года
Всё нормально, я умер, пока не звони.
Дмитрий Мальянц
* * * Всё в порядке, я умер, звоню из бардо́.Встал за визой – громадная очередь.Просто так не прорваться – тут строгий кордон,И, слоняясь тенями, ждут тщетно УДОНаркоманы, поэты и прочие.Всё в порядке, столетник полей и герань,Новый Год встреть в обычной компании.Контингент здесь знакомый – одна пьянь и рвань,И века напролёт перепалки и брань,Киснут души, томясь в ожидании.Всё в порядке, вчера заходил Сатана,Вербовал на какие-то прииски,Суетливый несносно и точно спьяна,Обещал классных тёлок и реки вина,На закуску бифштексы из вырезки.Но меня не купить на подобную чушь,Нахлебался сполна в прошлой жизни я.Если спросят соседи тебя, где, мол, муж,Отвечай со смешком, что объелся муж груш…Слух прошёл: завтра будет ревизия.
* * *
Он не любил её всегда,
С их самой первой, давней встречи.
Шла нелюбовь та сквозь года
Терзая душу и калеча.
Но он не мог её забыть,
Как ни хотел, как ни старался -
Связала крепкая их нить
И не оставила ни шанса.
Держась подальше от беды,
Не приближался к ней на выстрел…
Кривые происки судьбы,
И ни забавы в них, ни смысла.
Страницы: 1... ...10... ...20... ...30... 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 ...50... ...60... ...70... ...80... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|