|
|
пишу Художника
водою на лице
до всхлипов изнутри и настоящего.
сверхзвуковой закладывает души,
стихи и слёзы, собирая в белый ящик.
никто в полёте понимать не обещал.
все время поят или кормят до пакетов
гигиенических и времени до ветра.
в иллюминаторах нарвалы облаков,
планеты чисел из людей и обещаний,
где никому нет в мире дела до войны,
как в старографовском эпическом обмане.
жму к экипажу комой мысли на испуг,
без лишних слов,
сорвав терпение с петель,
командный шип змеи в наушники
К Тебе…
штурвал, приклеенный к ладони влагой рук,
и понимание стекла -
так нужно всем
И Ты опять роняешь яблоко на снег…
Обверложенный край,
не рассыпаться нитям…
Не хотите ли чаю,
с бергамотом и сном,
когда я не пишу,
безнадежней скучаю,
вспоминаю людей
и дорог мишуру.
В тормозах рыхлый снег,
словно веер разбросан,
дезертир почтальон
всех собак разогнал.
Мейл имеет закон,
начиная нам осень,
по заявке тепла
из нетронутых стран…
Побледневший сентябрь,
из другого столетья,
обжиг спичкой краёв,
вот и бантик готов.
Раз в году разрешат
оставаться мадонной,
в ёжик стрижки пустив
неподшитый капрон…
Обверложенный край,
не рассыпаться нитям,
я уже не играю,
и давно не боюсь,
рву на клочья событий,
обесточенный city,
защитить и сойтись,
огоньком на краю…
Вы найдите меня,
на порог пригласите,
и увидите как,
я быть слабой люблю,
возле бабочки рук
после снега из слов.
Если встретил любовь,
береги , разопнут,
в ней завидуют даже
последнему дню…
…И было божеством сиянье ню
Кумирнею животного экстаза
Безумство, данью прожитому дню
Молитвой, гимн фальшивому алмазу
И теплота, веленьем божества,
Безропотно, на жертвенник из страсти
Легла незрячей жертвой естества
И… вспыхнула, сгорая мнимым счастьем…
Сгорел инстинкт… и ветер в пустоте,
Тоскою выл и пепел смерчем вьюжил,
На выжженной сороковой версте
Кумир упал, разбился и… не нужен…
...и небо затянули облака
И тень накрыла серым – краски мира
А было всё… так радужно, пока
Работало орудие кумира .
И хлынул дождь, холодный душ небес
Смывая пыль веков с обломков бога
А в лабиринтах мозга плакал бес,
Обожествлявший то, что… суть, убого...
********************************
Уж, коль не вбит тобою кнехт тепла,
То не к чему и шлюп с протечкой чалить,
И раз не души грел, а лишь тела,
То душам просто нечем отзеркалить
Любовь нельзя придумать
как грехи
и волю божию на браки и на войны.
Ребёнок одиночеств –это жизнь,
как утра состояние спросонья,
когда себя за волосы с постели,
в болото неуживчивого дня,
с его осколками чужих скользящих – я,
вытягиваем.
Пусть вам везёт
и щуки, и Емели,
кровя душой, не биться в вечность льда…
Нельзя придумать бога,
только навязать,
как спичек коробок на сдачу,
ожогами насмешки на стихи,
и глупое – мужчины здесь не плачут.
Спиваются от боли и тоски,
под ожиданья – кто же разрешит,
любовь придумать,
дорожкой перламутровой по коже,
на остров переполненных иллюзий,
не выплаканных вовремя слезами.
Мы дети…
Значит, нам всё можно.
И в минус сорок на спор съесть
три порции клубничного мороженого,
на вымерзшей злорадствами арене,
забыв про честь.
Любовь нельзя придумать,
только встретить.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...310... ...320... ...330... ...340... 345 346 347 348 349 350 351 352 353 354 355 ...360... ...370... ...380... ...390... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|