|
|
2021-03-26 05:18Лебеда / Булатов Борис Сергеевич ( nefed)
Бал красивых шахматных фигурок.
Нижний ярус, верхнее бельё.
Мокрый город, тёмный переулок
Нож у горла, жизнь и кошелёк.
Дмитрий Мальянц – «Конфитюр»
* * * Трёхочковый в драную корзину,Сыплется за шиворот труха.Год от года всё страннее зимыНа планете страсти и греха.Старые мотивы перепеты,Выжаты затейливо сполна.Мы мусолим вечные сюжеты,Изменяя даты, имена.До предела сжатая пружина,На часах дрожащая стрела.- Вам, полковник, виски или джина?- Лучше водки, лучше из горла́.Ничему история не учит,За повтором следует повтор.Снова те же речи, те же тучиИ разрывом вздыбленный простор.Мчится запоздалая карета,И ездок измученный продрог.Тыква, крот, крылатая ракета,Голубая кровь, гламурный рок.Спроса нет и не было с убогих,На погосте тишь и лебеда.И уводят белые дорогиНас опять налево, в никуда.
Корова кобыле мычала стихи,
Поэмы и оду в добавку, -
Была в них солома и крохи трухи
И даже зелёная травка.
Кобыле бы надо копытоплескать,
Но ржанье признанием было.
И это достойнее, что тут сказать…
Не ценит поэтов кобыла.
Ждём – разбудит гомон грачий
лес и лёд замёрзших рек,
о метелях белых плачет
только ноздреватый снег.
От зимы осталось долгой -
вздох, неделя до тепла,
месяц – золотой заколкой -
вденет в волосы ветла.
У нагих берёз истома,
вместе с ними подожди -
и большой сугроб у дома
ночью расклюют дожди.
Пробежал февраль короткий,
подойдёшь к окну босая...
золотые самородки
солнце в лужицы бросает.
Валерий Мазманян
Мы мирные люди, но наш бронепоезд
Стоит на запа́сном пути!
Михаил Светлов
* * * Подмалюем бережно иконы,Потускнели за века их лики.Бить начнём с усердием поклоныИ просить прощенья у Владыки.За дурного рвения излишек,Лихоимство и характер вредный.Может быть, он всё-таки услышит,Пожалеет, надоумит бедных.Натерпелись всяческого худа,Обернулось злато серым пеплом.Нам хотя бы маленькое чудо,Чтоб воскресла вера и окрепла.Не видать пути, бурьян по пояс,Заросло намо́ленное место.В тупике стоит наш бронепоезд,И, что дальше делать, неизвестно.
В древнем городе суетно, грязно,
Возле мумий блуждают туристы,
Но в потомках проглянет бессвязно
Призрак брошенных древними истин.
Пирамиды в шершавые выси
Четко входят бугристою гранью.
Они помнят: сквозь острые листья
Свора мчится за девушкой – ланью.
Они помнят дрожащие руки
Смуглокожих рабынь на коленях.
Утки, выстрелы, вскинуты луки!
И жестокая сцена плененья...
А сейчас они смотрят на город
На потоки машин и строений
Перекрестка замызганый ворот
Разрешает проспект привидений.
Вот писец что-то пишет исправно,
Вот танцует слепая у рынка,
Вот царица ступает так плавно,
Что не двинится даже пылинка.
В плотном облаке света у храма.
А по Нилу плывет плоскодонка
В ней мальчишка на куче из хлама.
Теребит из циновки соломку.
В древнем городе спят пирамиды
Сфинкс хвостом подметает барханы
Слуги верные Ра и Исиды
Украшают для праздника храмы.
(Они помнят погоню в маисе) строчку заменила. Маис в Египте не растет, как оказалось.:))
Как светел день в фисташковых полях,
Как долог день когда в нём гимн цикадный.
Не надо умирать за короля
И воскресать с будильником не надо.
Дмитрий Мальянц
* * * День угасал, сползая за края, Сгущалась марь, кричали душно выпи. Не ради пьянки, а затравки для Я чокнулся с трюмо и дерзко выпил. Да, климат повсеместно барахлит! То сыплет снег, то дождик сеет мелкий. Донельзя запустел небесный быт, Снуют давно немытые тарелки. Синицы не заменят журавлей, В субботу не начнётся понедельник. Поэзия – игрушка королей, А в доме чистоту наводит веник. Казалось бы, какое дело мне До суетной возни, где правят воры? Я мог бы капитаном стать вполне, Пройти насквозь вселенские просторы. Но, видно, прав дружище Винни-Пух, Нет истины на дне пустой бутылки. За битого дают небитых двух, Лишь только надо просушить опилки. ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ Дмитрий Мальянц – "Как светел день в фисташковых полях" * * * Как светел день в фисташковых полях, Как долог день когда в нём гимн цикадный. Не надо умирать за короля И воскресать с будильником не надо. Ты посмотри, какие облака! Вязь серебром по голубой посуде. Как объяснить лжецам и дуракам, Что жизни запасной, увы, не будет. Есть только здесь, сегодня и сейчас, Где широта и долгота простая точка. Для одного есть ангел у плеча, Другой как крыса в трубах водосточных. Как много лиц, как музыка легка, От труб Иерихона и до Стинга. Один похож на танец мотылька, Другой, на след от грязного ботинка. И можно стать великим Брюсом Ли, А можно лишь наивным Чебурашкой. С высоких стен смеются короли. Цикады, облака, поля, фисташки.
Страницы: 1... ...10... ...20... 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 ...40... ...50... ...60... ...70... ...80... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|