|
|
Я прихожу к тебе, хожу по комнатам…
Приходят все к тебе, но я …инкогнито.
Вторую жизнь живу б/у полковником,
весь нараспашку я, но часть – инкогнито.
Смеется кто-нибудь, ну и уколет кто
что ж среди родичей живёшь инкогнито?
Массовка морщит нос, – мол, тьфу! Кино не то,
а я в нем жизнь прожил. Но так, инкогнито...
Малюю буковки, да как-то всё не то,
я и в поэзии для вас инкогнито.
Меня заплакавшим навряд ли вспомнит кто,
а и случалось что, так то инкогнито…
До дыр зачитана мной, но не понята,
гудит Поэзия во мне инкогнито.
А скажут – Ангел, мля, а когти, когти-то!
Я улыбнусь. – Где я? И где – инкогнито…
Серебром в цепких лапах вечности
В мой мирок все же светит луна.
Ночью кажется – гений словесности,
Дуримаришь в колодце окна.
Мутишь воду, мешаешь темное,
Подсекая серебряный шар.
Время – псина с глазами стремными,
Рыщет словно с болот кошмар.
Каторжанин, бежит в безумии
Между дат, наломавши дров.
Блеют агнeцы саблезубые,
Все о лучшем из двух миров.
Как итог, предавая гласности-
Был поэтом с планеты Ку.
Безмятежный, на Море Ясности
Уплыву я в своем гробу.
Девочка рисует пауков.
Мир вокруг, наверное, таков.
Девочка опять рисует змей.
Тяжко в мире жить, наверно, ей.
Но смотрите, с нежностью какой
обнимает паука гадюка,
и членистоногою рукой
нежно жмёт паук гадюке руку.
”5 июля 2008 года на 63-м году жизни скончался замечательный русский поэт Михаил Евсеевич Вишняков…” * * * Мастера, не знавшие меня, Как вы только выжить умудрились? Что поёте на закате дня? На кого снисходит ваша милость? Без моих стихов легко ль дышать? Не печалят с рифмами проблемы? Дай вам Боже мягкую кровать И, как реки, длинные поэмы. Чтобы вам хотелось и моглось. Пусть вас пишут даже на заборах И читают хором и поврозь, И сметают с полок без разбора Женщины, мужчины, детвора, От эстета и до остолопа. В бороды седины, Мастера, Бес в ребро вам и вперёд галопом. Был мой путь безжалостен, как плеть. Русская поэзия – голгофа. До вершины многим не успеть - Так лети же птицей апострофа. ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ М.Е. Вишняков – «Мастера, забывшие меня...» * * * Мастера, забывшие меня, как живёте и о чём поёте? Кто сидит у вашего огня? Чья душа соседствует в полёте? Не морозит ли парнасский зной? Опыт славы не ухудшил зренье? Дай вам Бог несуеты земной, точного, как долг, стихотворенья. Дай вам Бог сановной седины, вы её непраздно заслужили - честного сознания вины, ибо стольких лучших пережили. Русская поэзия – рудник, где свистят безжалостные плети. Русская поэзия – лишь миг. Остальное – просто долголетье.
1.
В восхищении мы были
От рассказанной нам...
2.
Наша Машенька смела,
Мусор с лавочки...
3.
Рассказал корабельному коку,
Я про Ирину крёстную -...
4.
Разбирательства в судах,
А матросы на...
5.
Мы с Володечкой всё чаще
Валуи находим в...
6.
Две сестры бояки, буки -
В парке их пугают...
7.
Серёжа мне сказал о том,
Что книга – это целый...
Вариант:
Серёжа мне сказал о том,
Что выходил из зала Том
В кольце блестящем…
8.
Натопили жарко печь -
Пироги мы будем...
9.
В игре красивый гол,
А клён зимою -...
10.
Мне сказал братишка мой:
- Руки ты почаще...
28.12.09
первые стрелы почек
взвили весенний флаг
нервно скучаю
строчки
лягут как в глаз пятак
и холода укроют
мягкой щетиной трав
приподнимись повыше
и облака порвав
необходим как свет
словом сквозным задень
выкради постный день
ветром любви навылет
в нежность родных глубин
обволоки по-новому
дым и огонь
любовники
наших страстных картин
и по стене сползая
тишо шепни
весна
тополя тяжелеют почками
словно пчёлы
облепили ветви
скоро им пробиться крыльями
листьев
Листьев
им и
тянуть сюжет лета
до осенних приступов холода
пока первое стекло уставшего дождя
на зеркальной луже
не треснет по льду
и не станет похожим на ветку
из клетки вчера вылетит слово
после которого пересохнет во рту
даже у пьющих чужую жизнь
просто от нечего делать
потому что своя
осталась в пустыне под названием
я сама
останутся дома
перелётные стаи страниц
на которых только пыль
хотя они исписаны так
что похожи на ночное небо
и вместо колодца полнолуния
протершийся локоть
нельзя писать на воде
о том чего не любишь
Тёплый воздух замер у постели,
за окном промокло пенье птиц,
и лампада в лица на иконе,
бьётся мотыльком , мелькая тенью
и слова застыли словно спицы
в клетке с попугаем какаду.
Пахнет мятой камфоры и мёдом,
боль выходит бредом и опять –
мокрый лоб и тридцать пять и пять,
ухается сердце в перепонках,
бледный, как рассветная икона,
кризис миновал и спит ребёнок,
мир под влажной марлей сохранив.
Что ему приснится, то и будет,
у кровати косточка от сливы
и халатов свадебные платья
ангелов с рецептами врачей,
думающих – это просто люди
временем болеют на земле.
Им вчера сказали – больше нет
Бога на Земле и вряд ли будет.
Кто же их болеющих осудит.
Снова будет падать тихий снег…
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...270... ...280... ...290... ...300... ...310... 314 315 316 317 318 319 320 321 322 323 324 ...330... ...340... ...350... ...360... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|