|
|
Я спросил у ясеня: «Где моя любимая?» –
Ясень не ответил мне, качая головой.
Я спросил у тополя: «Где моя любимая?» –
Тополь забросал меня осеннею листвой.
Владимир Киршон
Забываю расспросить деревья,
как кого по отчеству зовут;
а теперь уж, точно, до апреля
не разговорить сирень в саду.
Путяев Александр Сергеевич
* * * Я хожу гулять в любую слякоть Стылою осеннею порой, Чтоб со флорой нашей покалякать О загадке вечной, роковой. Мать Природа, ты достойна гимна, Признаю́сь доверчиво, любя: Я – твой сын, невинный и наивный, Но стремлюсь во всём познать тебя. Нет покоя мне от странных мыслей, Что почти до ручки довели: Почему опять опали листья И куда умчались журавли? Вопрошаю клёны и осины, Тополя́, рябины и сосну - Не даёт ответа древесина, До весны, наверное, заснув. Много тайн на свете несказа́нных… У дубов спросил я наяву, Но они молчат, как партизаны, И роняют жёлуди в траву. ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕПутяев Александр Сергеевич – "Забываю расспросить деревья..." * * * Забываю расспросить деревья, как кого по отчеству зовут; а теперь уж, точно, до апреля не разговорить сирень в саду. До свиданья, шумная орава облаков и всё, что может цвесть по никем не писаному праву, просто так, а чаще – в чью-то честь. Туже затянув багряный пояс, пусть листва просыплется мне вслед. До свидания, золотая осень, не твоей ли паутиной сед?! Но дышу... а, что дышу неровно, так ведь надышаться мочи нет: это – как для персиков Серова - не палитра давит, а багет. Задувает стылый ветер трели трав, где путал волосы твои... А теперь не знаю: до апреля мне кого за что боготворить?!
Мир с каждым днем бесчеловечней,
Друг друга мы сожрать не прочь.
В Эдеме б кайф ловили вечно,
Не будь Адам до груш охоч.
Народ наш кроток и двужилен,
Ему привычно падать ниц.
Мы б в Швеции спокойно жили,
Не будь у Невского яиц!
Нас не дурманило б кадило,
И не тошнило б от мудил.
Мы б на Луне встречали Нила...
Эх! Если б Сталин не курил!
Осточертели заморочки,
Достали дрязги, мать ети...
Пересади Андропов почки -
Все были б вежливы в Сети!
Сегодня целый день о встрече в Женеве трындят и трындят...
Вот и я решил отметиться в теме.
Нарисовал персонажей так, как увидел.
И два портретика таких получились.
***
Плеснул в стакан усталый Кормчий,
Присев за стол на склоне дня.
И захотелось выть погромче:
“Да провалитесь к ебеням
И вечно недовольный Запад,
И вдрызг свихнувшийся небрат!"
Вернуть бы огуречный запах.
Неву. Весенний Ленинград.
***
У старика дрожат коленки,
Горчит во рту, зудит в паху.
Ходить надежнее вдоль стенки.
Не в радость мани. Падме хум.
Ни аппетита, ни экстаза.
Сошла на нет былая прыть...
По унитазу б не промазать
И застегнуться б не забыть!
)
* * *
Когда-нибудь наступит этот год -
С небес сойдёт с улыбкой к нам Мессия
И на Земле порядок наведёт,
О чём Его мы так давно просили.
Накажет лихоимцев и воров
И прекратит бессмысленные войны,
Закончит распри, примирив врагов.
Жизнь потечёт спокойно и привольно.
Наступит долгожданная пора,
Народ в лучах божественного света,
По локоть засучивши рукава,
Работать станет, вняв Его советам.
С планеты вмиг исчезнут грязь и сор,
Научаться прощать друг друга люди,
Начнут молиться дружно в унисон…
Жаль только – нас тогда уже не будет.
Завтра можно, не то что сегодня,
Погулять, опрокинув стопарь.
Вот кончается вечер субботний,
И пора обновить календарь.
Выходные не давят на нервы,
Утром к речке схожу за лещом...
Воскресенье. Июнь. Сорок первый.
На работу нескоро еще.
А вчера журавлиная стая
разбудила с утра синеву,
одуванчики золото мая
уронили в сырую траву.
Поначалу и ты оробела,
я в тумане черёмух пропал,
поцелованный бабочкой белой
лепестки осыпает тюльпан.
Оказалась душа твоя чуткой,
поняла мою нежность рука,
прилетевшие дикие утки
отбелили в пруду облака.
И не верь, если фразу услышим -
выбираем дороги не мы...
в седине – и цветение вишен,
и нестёртая память зимы.
Валерий Мазманян
* * *
Коньяк хорош, но меру надо знать,
Теперь я не летаю выше сосен.
Мой планер, тихоходную кровать,
На поворотах изредка заносит.
Вот раньше жёг беспечно до утра
И уходил в заоблачные дали,
Хлестал взахлёб студёные ветра
И со своим хранителем скандалил.
Мой добрый ангел вынес мне вердикт,
Закончилась пора лихих полётов.
А за окном ночной проспект гудит,
И улетает в поднебесье кто-то.
Ревут моторы, рвутся голоса,
Утоплены до дна педали газа…
А я допью коньяк, закрыв глаза,
И прочитаю «Отче наш», три раза.
Брату Игорю Нефедову
Когда ничто ни дорого, ни свято,
то видишь — на развалинах судьбы
вдруг вырастают мысли, как опята
на срубе у заброшенной избы.
"Когда ничто ни дорого, ни свято"
Михаил Моставлянский
* * * Когда, в тупик упёршись до упора,Замрёшь, как будто проглотил аршин,Начнут расти вдруг мысли-мухоморыИз тайных трещин скомканной души.Прельщая враз красою бесподобной,Но в каждой споре только фальшь и ложь.При этом, как ни тужься, не съедобны,Наешься – в лучшем случае помрёшь.Забыв, какого роду ты и званья,Начнёшь пенять – мол, если да кабы,И из гнилых пенёчков подсознаньяПолезут скопом адские грибы.Бежать бы, но не спрятаться, не скрыться,Грибная блажь, нежданная чумаВ глуши провинций дальних и в столицах…Воистину, все беды от ума!Когда, казалось, ничего не светит,И брошен ты на произвол судьбы,Молись, уйди в запой, играй со смертью,Но не плоди отчаянья грибы!
 Полдень — блаженство тени,безумство света,город в плену у лени,во власти лета.К морю сбегает уло-чек узких стадо,йодом слегка дохнуло —почти прохладой.Камни белее мелав полдневном зное,зелень садов сомлела,дыша покоем.Трепет цветков глицинийедва заметен,томно в высокой синивздыхает ветер.
Одна сошла с ума, другая… что-то с мозгом.
Беспечных поэтесс преследует злой рок.
А я еще жива и в домике промозглом
Рифмую невпопад пирог и водосток.
И мир сошел с ума, наверно что-то с мозгом,
С душою точно нам сегодня не везет.
Я мысленно себя бичую – славу розгам
Бездарный ученик поет, сбивая в лет
Стремленье в высоту, стремленье к идеалам.
Сегодня я талант, за памперсы отдам.
А помнишь у тебя помада цветом алым
Сияла на губах и мысли древних лам
Струились на листе рефреном поэтичным,
А помнишь, как смеясь, ты говорила мне,
Что проза для тебя всегда была эпична,
Что лучше погонять на рифме, как волне
Была покорна ты полетам страсти бурной
Был благороден пыл и преданна любовь.
Теперь другой уж нет, тебя ведут понуро
К последнему прости...
Не повторятся вновь
Созвучья сладких слов,
бесцеремонность действий.
Десяток книг -улов,
для вечности известий..
Все,что оставит нам беспечность поэтесс…
Но весел был процесс...
Страницы: 1... ...10... ...20... 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 ...40... ...50... ...60... ...70... ...80... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|
