|
|
Я видел крест на белом теле,
И жив был только крест...
Не осознали, не сумели
Сберечь от страшных мест.
Здесь дольний стан – всему секира,
Здесь не звонят в колокола.
... Мне снилось разрушенье мира,
Бездонный крик... Навеки – мгла.
25.09.09
.
* * *
«Вот и лето (о, господи, как это быстро) прошло»*
(А.Листиков. "Светлее радости..." http://arifis.ru/work.php?action=view&id=20014
Вот и лето (о, господи, как это быстро) прошло.
Словно и (ведь только что, казалось бы) не бывало.
На пригреве (как вспомню – скоких я на нем "пригрел") тепло.
Только этого (боже мой, какой мизер) мало.
Всё, что сбыться (кто его знает, а вдруг) могло,
Мне, как лист (а у шуберта, говорят, ваще, «заячья губа» была) пятипалый,
Прямо в руки ( а могло ведь и не в мои, а в чьи-нибудь другие) легло.
Только этого (черт возьми, да как же они, там, этого не поймут) мало.
Понапрасну (грех жаловаться) ни зло,
Ни добро (хотя, сколько его, там, добра-то этого, было) не пропало,
Всё горело (перегретая розетка загорается нередко) светло.
Только этого (все ж, я – не последний поэт в этой стране, могли бы учесть) мало.
Жизнь брала (под руки, под микитки, под контроль, под охрану, под опеку… да подо что токо, если честно, она меня ни брала) под крыло,
Берегла и (чё там, не буду наговаривать) спасала.
Мне и вправду (да у меня, ваще, по жизни, пруха) везло.
Только этого (ну, скоко же еще повторять-то) мало.
Листьев (Листиков... листочков... листуёчков) не обожгло,
Веток не (так вот бывает: дров наломали, а веткам – хоть бы…) обломало...
День промыт, как (ай, да Андрюха, ай, да молодец! – сёдни метафоры, прям, одна другой клёвей) стекло.
Только этого (нет, не видют! не ценют! а после удивляются, откуда диссиденты и политэмигранты беруцца) мало!
 Так высок этот берег, что даже ЛунаПотерялась внизу средь осоки,Светлым краем одним чуть касается дна -Засмотрелась на берег высокийИ заслушалась... – в чаще скучающий ПанКоротает часы со свирелью -И от звуков в ночи расцветает тюльпан,Соловей отзывается трелью.Только Нимфа капризная, видно, глухаИ гармонии ясной не рада:"Эта музыка, может быть, и не плоха,Но грубее, чем шум водопада."
и жизнь игра и иго
желаний одиночество обвесть
вокруг пустыни и наивно обмануть
ну что
катаны ступлены
котами
а значит в путь
пусть дуракам закон не писан
а мы попробуем
планиду приготовь
один единственный
простой и самый трудный
закон анархии
любовь
затертое
до боли слово
стигматов лычек
но сколько
не написанных стихов
значений
и проколов
подлётов и смертей
от белого
давай сбежим с уроков
школа
надоела...
Светлее радости, снега синее, ярче грозди рябиновой,
То, что дано в ощущении, то, что дано
В ощущении. Снег, свет, гул голубой и малиновый.
Я погружаюсь на дно.
Осторожно, не спи, вот ребенок святой и растерянный,
В ощущении нового, обретая дом, воздух, звук -
Там и дно белоснежной простынкой застелено,
И касание рук, рук касание, рук.
Шторы, ветер, свет врывается в тихую комнату,
Вот и лето (о, господи, как это быстро) прошло.
Зреет солнечный плод, животворное плавится золото,
Я вдыхаю твой цвет: и дышать тобой хорошо.
2011-08-01 11:05Тоска / Гаркавая Людмила Валентиновна ( Uchilka)
Дышали воздухом одним
и в небеса одни глядели,
потом друг друга обвиним
за этот зной, за те метели.
Огонь охватывал ступню,
когда случайно в след ступала.
А вдруг, боялись, догоню?..
Как после драки. После бала.
Дышали воздухом одним,
и это веская причина:
тоскою светимся, звеним,
облучены неизлечимо,
так напряжённо в небеса
глядим из колыбели-праны –
на обнажённых полюсах
расходятся меридианы.
.
* * *
«Это было в мае на рассвете,
Нарастал у стен рейхстага бой.
Девочку немецкую заметил
Наш солдат на пыльной мостовой.
(…)
Тут он вспомнил, как прощаясь летом,
Он свою дочурку целовал.
Может быть отец девчонки этой
Дочь его родную расстрелял.
(…)
Но сейчас, в Берлине, под обстрелом,
Полз боец и, телом заслоня,
Девочку в коротком платье белом
Осторожно вынес из огня…»
Г. Рублев Памятник (1950)
«Залегла тайга в тумане сером
От большого тракта в стороне.
Для ребят хорошим был примером
На деревне Паша-пионер.»
С.Михалков Песнь о Павлике Морозове (1934)
«Девушка в прозрачном платье белом,
В туфлях на высоком каблуке,
Ты зачем своим торгуешь телом
От большого дела вдалеке?
(…)
Почему пошла ты в проститутки?
Ведь могла геологом бы стать,
Или быть водителем маршрутки,
Или в небе соколом летать.
(…)
Видишь – в поле трактор что-то пашет?
Видишь – из завода пар идет?
День за днем страна живет все краше,
Неустанно двигаясь вперед…»
Игорь Иртеньев. Девушка в прозрачном платье белом
Это было в душный вечер летний, –
Выйдя из трактира «Löwenbräu»,
Девушку немецкую заметил
Наш турист на пыльной мостовой.
У столба фонарного стояла,
Проявляя к людям интерес.
«Hundert mark*», – она ему сказала,
Подмигнув, кивнула на подъезд.
Вспомнил он: таким же душным летом
На Россию лютый враг напал…
Может быть, отец девчонки этой
Мать его родную расстрелял…
Но сейчас, в Берлине опустелом,
Не хотел он мстить за свою мать,
Девушку в коротком чем-то, белом,
Он решил вдруг перевоспитать.
Подошел и – взглядом, как рентгеном,
Сразу прямо в душу ей проник,
Девушку в прикиде откровенном
Не таясь, спросил он, напрямик:
«Девушка в прозрачном платье белом,
В туфлях на высоком каблуке,
Ты зачем своим торгуешь телом
От Рейхстага так невдалеке?..
Почему пошла ты в проститутки?
Ведь могла бы – в Космосе летать!..
Стать могла б врачом, играть на дудке,
Ты б могла – Анжелой Меркель стать!..
Глянь – все немцы честно где-то пашут,
Даже турок! – улицу метет. –
День за днем Германия – все краше,
Неустанно двигаясь вперед.
Эх, тебе б – стихи поэтов наших!.. –
Жалко, что не знаешь языка…»
«…Ладно», – прервала она, – «папаша, –
Пятьдесят с тебя, как с земляка».
_______
* Сто марок (нем.)
.
* * *
Повстречали семеро как-то раз меня
И давай по косточкам разбирать:
У тебя, поэт, что ни стих – фигня!
Не пора ль тебе с этим завязать?
Как же так? Пишу только от души!
Критик не бранит, и читатель есть.
Ну, а сами вы, братцы, хороши?
И откуда в вас только эта спесь?
А идите-ка, знаете, куда?
А не то друзей громко позову.
Полагаю: вы – не моя беда,
А моя – вон там, где-то возле тут…
выпорхнут занавески бабочкой из окна -
тихому ветру не с кем больше играть в пилотов…
под ручейком несмелым дрогнет стекольный наст…
чёрное – крап на белом… пО небу – позолота…
вырастут семена, брошенные в тепло…
… вот и сбылась весна, как мы о ней молили…
день наготою юн… ночью светлым – светло…
… не перепутай вьюн с переплетеньем лилий…
у дорог в двести двадцать вольт
есть ключи и своя печаль
рассмеётся земли инвольт
материк покачав плечами
странный глобус и ветра нить
гже живет заводное поле
ветер бьётся тугой волной
как стихи о больных поэтов
но не может пройти
насквозь
и гниют на дороге гвозди
хотя им здесь дано ржаветь
или ржАветь
ведь не мы называем сны
и не сны выбирают нас
у восходов где веры нет
только тихая поступь в сад
медный стоб увивает хмель
по спирали вернув земле
герцы слёз и дорогу неба
из соцветия слов к тебе
как и раньше
на трёх китах
затащу в этот мир надир
забирая и боль и страх
тех зеркал что разбить смогли
властелины кривых сердец
на галерах седых стихий
бить под дых чтобы бог уснул
только ты
только так
один
разрешаешь и в печь идти
не меняя имен икон
мне твой ад а не их силикон
угол губ
капли света для
смоль ночей и стихов приблуд
в тихий запах ванильных сдоб
прячу руки и жизнь
люблю
мир един
это ты
пойми
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...260... ...270... ...280... 286 287 288 289 290 291 292 293 294 295 296 ...300... ...310... ...320... ...330... ...340... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|