|
|
1.
Сгоношили делать ремонт.
Отрываю обои.
Из-под обоев сонно щурятся нарисованные глаза,
Просят выключить свет.
2.
Кошка заговорила человеческим голосом,
Почему-то баритоном.
Несет хуйню.
3.
Мама, – сказала дочка знакомых, -
Почему ты несчастлива?
Гости засмущались, заторопились есть.
Стол опустошен за десять минут.
4.
Идя домой, увидел на пороге паспортного стола дворнягу,
Пожалел, бросил ей начатую шаурму.
Есть не стала, ушла.
Шаурма – на коврике у входа.
Торопился, не оборачиваясь.
5.
Телефон стал заедать на цифре три.
У всех близких друзей оказались номера с тройками –
Несчастливые номера.
Денег на ремонт нет.
Второй месяц звоню только врагам:
Хорошие, милые люди.
6.
Вскрыл письмо от самого себя.
«Будь осторожен.
Лина тебе изменяет»
Кто такая Лина?
Странный розыгрыш.
7.
Снова дождь.
Снова дождь со снегом.
Снова дождь со снегом и солнце.
Снова весна.
Снова любовь.
Снова слова.
Слова, слова, слова.
8.
О, что ты со мной делаешь.
Кормишь, одеваешь, хлопаешь по заднице.
Говоришь со мной,
Идешь ко мне.
И я говорю себе.
Иду себе.
Мимо пустыря, на котором тебя распяли.
Пересекая кровавые следы,
Ровной походкой взрослого человека.
В магазине, на вопрос: «сколько?»
Отвечаю невпопад: «Я сирота».
На войне солдаты устали.
Каждый день – смертный бой.
И автобусы ездить почти перестали
По столице моей голубой.
Снег торопится, всё не ложится,
За ночь ляжет, и вот – тишина.
Машенька перевернула страницу:
Как чиста и красива она.
Как грязны, некрасивы солдаты
В ежедневном последнем бою,
Вы ложитесь на снег ноздреватый,
Машеньку сохраняя мою.
Холод, холод, и ветер, и ветер,
И автобус сквозь вьюгу, во сне,
Едет, словно последний на свете –
Или это всё кажется мне?
Чуть позвякивая, чуть качаясь,
И как будто совсем никуда,
Едет синей Москвой, улыбаясь:
Никуда, никуда.
Отчего мне любить эти руки,
Эти губы и пятна стыда,
Чтоб лелеять автобуса звуки,
Этот солнечный гул – никогда.
И, счастливую шапку срывая
И бросая в истаявший снег,
Вижу: радость моя дождевая,
И солдат – пожилой человек.
 о подвигах о доблестях о славе...(с)летают сучья палки под колесадровами для костраи скороосеньнеприкасаемости...бездарноне проигранное утроЧарльз Дарвинвы не принци не тревожьте бугорокна ухетам все то что вам осталось от небесмой беснепогасимый уголёкно пишет меломгорит с других распущенных созвездийвнутри взорвавшегося сердцаи расширяется без формулы и форумовя изгоняю грустькак экзорцистнеловко но взашейупрямым облакомобняв твои коленипод всплеск костра горящего глинтвейнаязык энштейну показавродной и кириллическийв бюро патентоимпотентовраспроданного формулами снао неземномпроисхождении водыпаяльником помешиваю кофепоминками сгоревших термопотовсубботу обьявив рабочим дномлюбовь – работадо выпота души из кровина запястьяхзашитых ветромвидимо на счастьерубашки вместоиз которой рождены
Наверно, мы сошли с ума.
Наверно, нас ночная тьма
Разоружила.
Лишила воли.
А может, всё наоборот.
Застыл суфлёр, разинув рот,
Смешались краски.
Забылись роли…
Быть может, это наш каюк.
Не удержаться на краю,
Но нам не страшно.
Но нам не скушно.
И мы бежим по облакам,
И Бог простит,
И PAL SECAM,
И сверху видно,
Как снизу душно…
Как догадаться нам с тобой,
За что дарованы судьбой
И жаркий шёпот,
И стон,
И слёзы?..
Закрыта дверь,
Потерян ключ,
И только солнца первый луч
Убережёт нас
От передоза.
Пусть будет строг.
Пусть будет скор
Людской и Божий приговор,
А мы не слышим.
А мы смеёмся.
И этот миг через года
Нам – путеводная звезда,
Когда вернёмся.
Когда очнёмся.
аншлаг подарков
жжёный вкус клико
портьера задрана
буржуйский праздник пропит
голгофа утра
корточки и профиль
среди забытых книг
сухой цветок тепла
из синопсического
лежбища Европы
она над ним
то плачет то поёт
и посылает
все звонки и письма
любовь как дурочка
на мир и на войну
идёт с цветами
и ломает нас и копья
слетая ветром
как осенний дождь с листа
и в клетке плачется
от счастья
если та
она и клетка
плывёт река купая небо в хляби
чешуек ряби из печали ветра ос
которому ни крова ни дороги
сквозное постижение торосов
пространства перемычками свобод
отпущенного взгляда старых птиц
на чьих полетах легче разбиваться
пуская свет из веера ресниц
нам воздух дом стихи и
окна – память
крест накрест закороченных вопросов
в чем радость мир гонять по кругу боли
с распущенно простившими руками
наркотик зла утаптывая в снеге
под гордости пустые стремена
и бог однажды не найдя ответа
власть шанса подменил на времена
бессмысленная глупая затея
порвать несуществующую нить
увидеть как из камня галатеи
выходят чтобы воздух разбудить
стихиями огня души и ветра
укрыв словами спящего того
от чьих моланий и окаменели
никчёмные как темные аллеи
без легкого дыханья cвоего
вместо дикого зверя с меткой
"я бессилен когда я злюсь" Б-Г ну вот... понедельник и дожил до нас темнело вечерело Да...есть в односоставности и назывном куле предложений сквозящая обреченность одинокого странника которого хотят видеть пешеходом... как в любом одиночестве... обреченность оброка разматывать клубок времени имени возраста который ты ни у кого не просил... как хорошо..если тебя связали в узел любя...твои родители..любители... матрица русского языка.. с сострадательностью причастий с прошлым временем прилагательных с испугом суффиксов с нежностью соединительных гласных с хварной сложносочиненности с дательностью предлогов с привязанностью приставок с нормой относительности с не ы после ш и ж с нирваной шепота над ухом когда тебе нужен не смысл слов а тембр родного голоса только шепотом говорят самое самое только тебе навсегда с нирваной всех эти стонущих междометий твое какое любимое йок вайч кекль ёу мое как у тебя есть в прошедшем времени петля незавершенной необратимости когда в ушедшем поезде не твоя жизнь а только пустое окно пил жил крокодил приходил уходил вил выл вилы построил посадил родил остыл я знаю почему потому что везде ИЛ... ил финальности и застывшей формы льда а не воды но есть глагол который имеет только формальное выражение прошлого там где мы выходим из себя из тебя из неба из моря потому что это больше нас это не провода не волна Wi-Fi не формула скорости времени с катарсисом простыни и катализом вздоха ..ты есть... не бином фантома не строка фонтана мокрым по асфальту не... прошлого нет у глагола любить потому что там нет времени там мой маленький внутренний мир который можно натянуть изнанкой на все что я вижу из тебя я бессилен когда я злюсь... я тоже я люблю даже ИХ... потому что я знаю тебя а ты умеешь делать искусственное дыхание даже одуванчикам ферштейн? их провода не сильнее твоего сердца которое я люблю ребенком с горы необратимой фантазии и воздух сильнее лбов особенно когда я не злюсь что такое HTML и НЛП...жалкие отрыжки и эхо Вед.. Аз Буки Веди Глаголь Добро Есть Иг раем с ними тальше и любим... Ты знаешь как ровно горит огонь на твоем амвоне у глиняной фигурки с... Я конечно не гладиатор..но фигурки как оттуда..с глиной..замешанной на невидимой капле не крови.. Да..той..самой первой... Ритуальный танец возле клетки право обручиться встречей в тело в жизнь сжав спирали до предела серпантины ДНК словно штопальные нити времени латентности латать где между титаником и льдиной вечная любовь с мириад настойчивый один рвет на части целостность и мелом вечность нарисует на небе притворно плюс один шанс не оказаться здесь никем чтобы войти в клетку вместо дикого зверя
вздутые вены на
параходе руки
не по погоде
кила дорог
ну же
натужься
вальсом кружится
дон голубой
снова придется
книгу иначе
слева направо
сердце как мячик
плачем маяча
времени сдача
видишь королева
корчится в углу
под летящий свист
гула камнепад
а над головой
то ли руль утрат
то ли колесо
времени
короны вместо
её ничтожество
любовь
слева подставы от веры
сопли надежды
и дел пустота
и по пупок засучив рукава
левиса страуса
кто то её утешает
дельтой глубокого сна
ни первой
ни единственной
последней
остаться
только
как потоп
чтобы потом
никого
после меня
Поймаю в пиве дрозофилу
И отнесу ее на зад,
Там положу ее в могилу
Где дрозофилы все лежат,
И буду долго-долго плакать
Над дрозофиловой судьбой:
Весной в могиле жуть и слякоть
И стужа страшная зимой…
Я жить хочу, как дрозофила –
Метаться, мельтешить, мешать!
Ведь это так смешно и мило
И жизнь, и смерть перемешать…
И в беззаботный летний вечер,
Когда понятна жизни суть,
Лететь судьбе своей навстречу
И в теплом пиве утонуть.
Простишь ли ты меня,
Что я не только не делал ничего дурного,
Я ничего не делал вообще?
Наступает утро,
На скатерть кухонного стола ложится первый луч.
Солонка и перечница, подаренные твоей подругой,
Округляются, приобретая объём.
В солонке появляется соль,
В перечнице – перец.
Ты улыбаешься, вспоминая, что сегодня суббота
И ничего не надо делать.
Я же, напротив, начинаю суетиться,
Жарю хлеб, нарезаю салат,
Что-то вроде маленького жертвоприношения.
Завалить бычка.
Купить на сельхозрынке
Или где там, на ферме,
Не бычка, овцу,
Договориться с шофёром,
Затолкать в газель,
Привезти.
Подняться на седьмой этаж,
Удерживая животное, открыть дверь,
Проводить пинком в комнату,
Там, где ты, ещё в постели,
Взять на кухне толстый нож.
Одной рукой хватая загривок,
Другой просунуть нож в овечье горло,
Секунду – ничего, и вдруг кровь струей.
Такие вот салат, тосты, чай.
И ты меня, конечно, прощаешь.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...240... ...250... ...260... ...270... ...280... 283 284 285 286 287 288 289 290 291 292 293 ...300... ...310... ...320... ...330... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|