Осеннею последнею строкой
истек мой стих, и нет его в помине.
Пора с природой вместе на покой
и многословьем не терзать отныне
тех, кто забрел в мой тихий уголок,
цветами ало-желтыми искрящий.
И не струится на меня поток
звезд света юный, оттого слепящий.
Ах, ничего нам не надо,
Нечего к лучшему звать!
В сытой покорности стада,
Нравится нам вымирать.
Михаил Ромм
Что раздражает Вас в стадах,
В чем провиниться могут овцы?
В них озлобленья никогда
Не вызывали иноходцы.
Бояться стоит тех слепцов,
Что возомнили, будто знают,
Куда идти, в конце концов,
Все стадо в пропасть увлекая.
Кричат, что здесь устроят рай,
Что им бразды даны отныне,
Не зная, что идут за край,
Бездумно следуя гордыне.
Но не всегда народ готов
Волков принять за пастухов.
Что мне, спасительным серым ядом
Разнообразить свою еду,
Чтобы молчанье услышать рядом
Или ворчанье: иду, иду.
Так постоять у стекла стального,
К холодку его плечом прислонясь.
Химии ангел, а остального -
Пленник и грязь.
Клейкие ротики трав, и травы,
Эти березки и камыши,
Озеро белое из оправы
Тускло блеснёт – и ни души.
Тише – и голос вернётся эхом:
Снова как будто с такой тобой,
Той, от которой я не уехал.
Серое платье и голос твой.
Слышу: отчётливо мне внушили,
Скопищу атомов – для чего? -
Быть человеком, лететь в пучине,
Плача без голоса твоего.
Сказать тебе тебе в глаза
Сквозь облако огонь и мрак
В глаза глаза глаза глаза
Не получается никак
Ты чашку синюю возьмешь
И всюду отразишься вдруг
Как медленно ты воду пьешь
Родник разлук родник разлук
Январь. И всё же не о том
Сквозь календарь я говорю
И слушает меня с трудом
Твой свет как свечка на краю
