|
|
Но дети этого не знали Лев Сыроежин * * * Он пить умел, был редкий мастер,и молоток рука держала.Пьян да умён – большое счастье!Ведь на таких стоит держава.А мог бы выйти в кандидаты наук, но время – жёстче стали.Пропала зря ума палата.Но внуки это не узнали.Начальству резал правду-матку,а план давал и без науки.По выходным супругу грядкуучил полоть – вот руки-крюки!Она могла бы стать актрисой,но то да сё, среда заела,как в «Бесприданнице» Ларису.А внукам знать о том – не дело.И замуж вышлапросто сдуру,не по любви, а по залёту.Прощай – мечты, литература…Остались дети и работа.И жили, в общем-то, неплохо,ну, не без ссор, зато без драки,не без обид, но без подвоха…Тянули дружно лямку в браке.А жизнь текла, взрослели дети,как в бесконечном сериале.Сменились строй, тысячелетье,и лишь семьи, увы, едва ликоснулись боком перемены.Привычки крепче,чем лианы.И, хоть поклей винил на стены,не залатать в душе изъяны.И старость нищая в финалеза многолетний рабский труд.А внуки, если б и узнали,то всё равно их не поймут.
[Петр Корытко] Версия для печати
http://www.photoforum.ru/user/26336/photos.0.0.date.desc.2007.0.0.1.ru.html
на картину К.Малевича
МНЕКАЖЕТСЯЯГЕНИЙБЕЗУСЛОВНО
ЯГЕНИАЛЕНЧТОНИГОВОРИВСЕПИШ
УТБЕЗЫСКУСНОБЕЗДУХОВНОАТРУ
ДЯТСЯСЗАРИИДОЗАРИНЕВЕДОМЫМ
НЕТВОРЧЕСКИЕМУКИНЕЗНАЮСОЗЕ
РЦАТЕЛЬНЫХЗАБОТУВСЕХВСЕГДАН
АТРУЖЕННЫЕРУКИАЯНЕЗНАЮЧТОТ
АКОЕПОТНОПОГЛЯДИТЕНАМОИПО
ЛОТНАОСОБЕННОЗАМЕТЕНМОЙКВА
ДРАТИКАЖДОЕВЕСОМОИДОБРОТНО
АКРАСКИЧЁРНОЙБОЖЕЦЕЛЫЙСКЛАД
Примечание: в оригинале, который без фотографирования сюда никак не переносится, все буквы располагаются в строгом квадрате и окаймлены рамкой)
Для меня эти ширь и раздолье,
словно первая в жизни любовь!
Для меня путь-дороженьки в поле
колосящихся щедро хлебов.
Это я выхожу на рассвете
за околицу: -Здравствуй, земля! -
Это я постоянно в ответе
за свои дорогие поля...
Это поле моими руками
обеспечено золотом впрок,
и моими оно кирзачами
вдоль исхожено и поперёк.
Но сердечное это богатство
у меня отобрали теперь...
Горемычное русское братство
снова выставлено за дверь.
Когда в надеждах я повылинял,
замедлил дел безумных рост,
отец повёл меня на глиняный
и солнцем выжженный погост.
- Вот здесь, сын-ай, они закопаны,
все наши прадеды-деды.
И мы с тобою их заботами
живём, и нам от их беды
ещё на долгий век останется.
И нам, и внукам нашим... Нам
грядущее отсюда глянется
сподручнее по сторонам.
...Отец стоял седым пророчеством,
моим отечеством стоял,
а я своим светился отчеством
и слёзным именем сиял...
.
"...Гони борьбу, алчбу и блуд!..(...)
Гони ничтожество сует..."
Юрий ЛУКАЧ (перевод из А. Теннисона)
Комментарий О. Комкова:
«Каковы бы ни были сомнения по поводу Теннисона, русские стихи превосходны!»
http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=26569
_____
«...О Зраки Рая, что Парят во мне!.. (...)
О Духи, что познать Дают
Восторг!..»
Олег КОМКОВ ( перевод из Томаса Трэхерна)
Комментарий Ю. Лукача:
«Олег, не имел возможности внимательно прочитать Ваш перевод, вот, наконец,
сподобился. Перевод очень хорош!
http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?pid=327199#p327199
"...Как переводишь ты, Олег!.. Как мудр ты и как точен!.."
"Спасибо, я и сам к тому ж склоняюсь… Впрочем,
Ты, Юра, тоже – ас! Умен – не по годам!
За рифмы за твои – всю «Фабулу» отдам!.."
"Я так люблю, Олег, твое изысканное слово!
Порой, прочту тебя и – начинаю снова…"
"…Потряс меня твой гениальный труд
О том, как (где-то, в джунглях, очевидно)
Ужасные «барбу» Алчбу еблут…"
"Да, бедная Алчба! – как ни обидно…"
"...Мы, переводчики, хоть с виду – невелички,
Но – Юра! – мы с тобой, вдвоем,
Сказать по совести, поем
Получше всякой райской птички!"
"…О птичках, кстати! – Трэхерна, читая –
Про «Духов, что Дают…» "
"...Познать «Восторг Благой»?.."
"…Представил живо я себе все зраки Рая… –
Mersi, mon cher Олег!.."
"...Ах, Юра, дорогой!.."
Тут санитар, случась, на них прикрикнул строго:
"Всё, толмачи – отбой!..
(Что за народ бессонный?!.
Ведь запретил им врач поэтов мертвых трогать,
Особо – этих двух... Трэхёрна с Тенисоном,
Они ж – вновь за свое…
...Что б им вколоть такого?..)"
_____
За что же, не боясь врача,
Комков так хвалит Лукача?
За то, что хвалит тот Комкова.
.
Жизнь не всегда рулеткой
Вертится наугад,
И попадает метко
Именно
Под закат.
Тает хмельное лето
Капелькой на свече,
Осень вернёт ответы
Тысячам
Мелочей.
Именно это время
Ценится высоко...
Вдаль убегает племя
Розовых
Облаков.
"Наевшись пуд литератур
отыщешь что-то где-то в прозе
и обольстишься, что нужон
и будто пьяный на морозе -
полезешь к жизни на рожон..."
Ленка Воробей
Наевшись пуд литератур,
я упилась графином песен
и обольстилась, что нужна,
что пьяный бред мой интересен,
и что мне миссия дана
быть тоннами макулатур.
Не сомневайтесь, напишу
сонетов тонно-километры!
Что прыщ известности – Парнас? -
Олимп стихом пущу по ветру!
И, сдуру выбив Музе глаз,
по пьяни с Зевсом согрешу!..
- А там ничего не осталось,
где бездна была и мрак?
Хотя бы ничтожную малость
найти... Зажимая в кулак,
прижать бы пылинку к сердчишку
и вслух у Творца попросить,
смущённо додумав мыслишку,
чего-нибудь вновь сотворить.
А то – надоели мученья
в уродливом мире таком.
Так хочется духу свеченья! -
А мир – светлячков сапогом;
а мир – издевается просто
над смелым полётом мечты!
Душа устремляется к звёздам,
давно не боясь высоты,
а мир – копошится червями
на трупах великих надежд...
Потоп не приходит с дождями...
Ковчег не выносит невежд...
- Хоть что-нибудь, всё же, осталось
от бездны и мрака твоих?
У сердца ничтожная малость
согрела бы души живых...
Поди, отрежь стиха краюху
от каравая слова «Русь»!
Любому зрению и слуху
я хлебосольным покажусь:
душа от слов неотделима,
как Русь от сущности стихов.
Поэзия неутолима:
стихотворение – любовь.
Что петь набатными стихами
на колокольне духа, что
шептать нежнейшими словами -
я, Русь, тебе всегда готов!
На троекратное – целуйся,
стихами сладкими греша! -
ответит учащённым пульсом
живая русская душа...
* * *
Забил пастух барана,
А в чём его вина?..
Не сыпь мне соль на раны –
Здесь перца до хрена.
Мучения с пелёнок,
С рожденья на мели.
К другим моих девчонок
Инстинкты увели.
Не лучше ль кончить разом,
Из жизни выйдя вон?
Ведь не спасает разум,
Пока рулит гормон.
Зачем страданья эти
И так ли страсть важна?
Быть может, Там ответят,
Какого тут рожна?
- О, камо Ты грядеши? –
Молю, ломясь челом. . .
Я, в сотый раз воскресший,
Не понял ничего.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...210... ...220... ...230... ...240... 242 243 244 245 246 247 248 249 250 251 252 ...260... ...270... ...280... ...290... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|