|
|
* * *
Поэты пашут прямо на износ,
Капризам музы ветреной верны.
«Быть иль не быть?» давно уж не вопрос
Для жителей парнасской стороны.
Покоя нет ни ночью и ни днём,
Вошёл в привычку творческий запой,
И жизнь искрится, как шутиха, в нём,
Несётся вдаль извилистой тропой.
На взводе лыко всякое в строку,
И песней отзовётся даже стон.
Аврал на стихотворческом току,
Пусть гениев – один на миллион.
Строфа к строфе – и горе не беда,
Заразен поэтический азарт.
И месяцев шальная чехарда,
Когда сентябрь меняет сразу март.
Октябрь топтался долго у дверей,
Звонил, стучал, потом умолк, притих…
Одно расстройство от календарей
И прока никакого нет от них!
Бликнула
света
вспышка,
кликнула
где-то
мышка,
хрустнула
веткой
клава...
Грустно мне,
детка,
право…
Строчками
рифмы
скачут,
ночками
нимфы
плачут.
Девы,
супруги,
вдовы…
Где вы,
подруги?
Кто вы?
Агнцы?
Люди?
Боги?
Задницы,
груди,
ноги…
Феи?
Жар-птицы?
Суки?
Шеи,
ресницы,
руки…
Гали,
Ларисы,
Томы…
Знали б
вы, кисы,
кто мы…
Толики,
Коли,
Димы…
Кролики!
Кобели мы!
Твои глаза знакомы мне давно —
Такими смотрят лики Антонинов
В музейных залах, словно видя дно
Времен текущих. Также на картинах
Фаюмских можно встретить этот взгляд,
Бесстрашно устремлённый за границу
Привычного для суетных землян
Пространства, так спокойны эти лица.
Но в жизни не встречала никогда...
И вот, смотрю в диковинные очи,
И вижу — в них, как звёздная вода,
Мерцает дальний свет античной ночи.
Из древней Анатолии привет?
А может, весть с семитского Востока?
Из Вавилона… – через толщу лет
Не рассмотреть забытого истока.
Дразню тебя: "Откуда этот взгляд
Тебе достался? Из какого мира?"
Улыбкой утомлённого сатира
Ты отвечаешь будто невпопад.
Рыб завёл в аквариуме.
Дрессирую,
чтобы пели арию мне
хоровую.
И среди глухонемых
есть таланты.
Одеваю в пачки их
и пуанты.
Не жалея сил своих
и идей,
ставлю танец маленьких
лебедей.
Любовь угасает,
Такие дела
У жизни беспечной.
Но нас не бросает,
Она ведь была,
А, значит, и вечна!
Бесцельность борьбы
Неправда и грех
Сердца не остудят,
Любовь для судьбы
Как веха из вех,
Так было и будет.
30.09.12
Рыб завёл в аквариуме -
тоже жизни форма.
Но у тварей на уме
только жажда корма.
Я смотрю три дня подряд -
не понятно.
Рыбы много говорят,
но не внятно.
Всё, как дети, тянут в рот,
а глаза, как блюдца.
Рассказал им анекдот.
Не смеются.
Лишь пускают пузыри
хмуро.
Рыбы, что ни говори,
дуры.
Мне сказали тридцать лет назад,
что он умер.
Я и сейчас не верю.
 Писал поэт пером гусинным,На ручку денег не скопив,Ему стихов живая силаСулила денежный прилив.Он помнил чудное мгновенье,Но заявлял: – Моё оно!И положив на хлеб варенье,Не забывал налить вино.Ваяя опус вдохновенно,Себя мнил автор между тех,Кто застолбив Парнас Вселенной,Был выбран Музой для утех!То тут, то там, хватая строчки,Творил умелец на века...Но не дала дойти до точкиПростого критика рука.***Из камня он ваял плитуС текстом,Авось потом стихи найдутМесто.Он был неистово к любвиСтрогим,И высекал о ней своиСтроки...Но просчитался он с мечтойДавней,И был завален под стенойКамнем.P.S.Когда размер твоей мечтыСтранен,Проявит все свои чертыКамень.***О поэзииМне нравится, что болен я не ею,Она, увы, больна не мною тоже,И если я стихами заболею,Никто с болезнью этой...Не поможет.***Отгремят бои «за строчки»,Приутихнет критикан...Я поставлю жирно точку,И налягу на стакан!Поднабравшись интеллекта,И всосав ведро «чернил»,Вспомню вдруг, что то и это,Я ещё не сочинил!
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...160... ...170... ...180... ...190... 200 201 202 203 204 205 206 207 208 209 210 ...220... ...230... ...240... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|