|
|
 Ещё не скомкана постель, И у Отелло нет резона, Ещё щебечет Дездемона… Пока Шекспир пьёт в пабе эль. Он Чи́нтио* перечитал И, в воротник закутав уши, Вдруг понял – хватит бить баклуши, Пора садиться за финал. Подумав: – Кончим плагиат… Хмельной поэт берёт бумагу. Ревнивый мавр пронзает Яго И дальше режет всех подряд. Ему рассудок до звезды, Важней брутальная интрига. Убиты Кассио, Родриго… А кровь смывает все следы. Дом тих и пуст, погибли все. Теперь молчок о плагиате. Лишь Дездемона на кровати Спит сладким сном во всей красе.__________Примечание:* – Джамбаттиста Джиральди Чи́нтио (1504-1573),итальянский учёный и писатель, автор новеллы«Венецианский мавр», по мотивам которой УильямШекспир (1564 — 1616) написал трагедию «Отелло».
Есть два вида будущего. Далекое и близкое. Первое абстрактно и непроверяемо. Оно за горизонтом личных событий. А потому оставлю его пребывать на полюсе недоступности. Бог с ним. Второе является частью земного бытия. Но размыто расстоянием непрожитых лет. Его силуэты лишены четкости, краски обесцвечены, величины условны… Но годы пройдут, ветерок разгонит дымку, и музейную неприкасаемость сменит вседозволенность распродажи. Будущее будет. Его мы сможем потрогать, примерить, приобрести. Вот только выбирать не особо получится. Потому что для каждого уже уготован размер, покрой и цена. И никак иначе. Но главное, чтоб костюмчик сидел. Ловко и непринужденно. Чтобы радовал, а не жал в подмышках и не топорщился на плечах. И чтоб хотелось смотреться в зеркало, а не шарахаться от него… С Наступающим, друзья! Хорошего вам будущего! )
Вот если б люди позабыли,
Что жил на свете Блок А.А.,
То я без шума и без пыли
Украл бы все его слова.
Макс Неволошин
.............................
Эх, мне бы времени машину!
Со свистом в прошлое влетев,
Я б стал поэзии вершиной,
Мечтою жен, соблазном дев.
И, покоряя век старинный,
Под вздохи дам: “Орфей воскрес!”
Я при дворе Екатерины
Читал бы Пушкина А.С.
Я б не вязал, наверно, лыка,
Приняв под царскую уху.
Но дал бы орден Петр Великий
Мне за “Мудищева Луку”!
Стихи Есенина Сереги
Я мог бы выдать за свои.
И гимназистки-недотроги
Шептали б мне: “Уи! Уи!”
Но зная, что полезет в драку
Завистник с криком: “Замочу!”,
Я б молодому Пастернаку
Не стал читать его “Свечу”.
Поэт по сути своей – существо, гуляющее само по себе. (Замечу: «поэт» тут не оценочная категория. Это тот, кто считается таковым в ближнем окружении на неформальной тусовке). Ни стая, ни стадо не является местом, где поэты чувствуют себя комфортно. Любая творческая пьянка может стать полем битвы, кровавым ристалищем. Потому что силы поэтического отталкивания сильнее сил взаимного притяжения. Я и сам много раз участвовал в силовых единоборствах на глазах прекрасных дам и учтивых интеллектуалов. Сначала шло мирное застолье, но после пятой стопки (или второго стакана) начинались субъективные разногласия, переходящие в идеологический диспут. Типа: - Это твой Соснора большой поэт!? “По Неве плывут плоты еле-еле, по Неве плывут плоты – плиты елей”? Пэ-пэ-пэ. Звукоплёт. Ему бы лишь блондинок до визга мантрами-мудантрами доводить. Ни мысли, ни сюжета. Писун он задрипанный! - Не свисти! Это Горбовский твой – членн писучий! С двумя “н”. Чтоб казаться больше, чем быть на самом деле. Размер хвастливо преувеличен. Такой брутальный, что самого себя в штанах не может удержать? Выпрыгнет из них и сразу меряться своей самцовостью начинает! Его, кобеля бродячего, на цепи надо держать, чтоб породу не портил. Дворняга питерская! - Чтооооо?? Не тебе, бездарность, ротельник вонючий разевать. Щас по хлебальнику выдам! - Да сам по нему и схлопочешь! Пролетарий штопанный! Говнецо из тебя, засранец, фонтаном хлещет. Им и умоешься! И понеслась интеллигентнейшая беседа инженеров душ человеческих к высокой кульминации. Впрочем, кулакам волю давали, но ногами лежачих не били. По понятиям. Нет, поэтов нельзя держать в тесноте. Вопреки пословице, в условиях повышенной концентрации взаимные обиды пробуждаются неизбежно... P.S. Если вы не согласитесь со мной, ссылаясь, что у вас общение происходит не так, то не спешите спорить. Просто молодость уже закончилась. И наши усталые страсти не готовы к ближнему бою. Скорый поезд умчался, увы. И стал исчезающей точкой невозврата. Вместе со сходящимися рельсами индивидуального бытия, которые лишь кажутся параллельными в непосредственной близости от наивного наблюдателя.
* * *
Неделей сложной душу искалечив,
Страдая от чиновных сколопендр,
Отринуть офис в пятницу под вечер
И возвестить горнистом уикенд.
Пропиться вдрызг, гонять бутылкой белку,
Лицом опухшим рухнуть в холодец
И хрипло простонать со страстью терпкой:
- Быть иль не быть?.. И скоро ли конец?
И, в караоке не попав ни разу,
Уйти со сцены Гамлету под стать,
Излить печаль в гальюне унитазу
И долго тупо в зеркало взирать.
Бродить по скверу, потеряв барсетку,
Не узнавая местность ни черта,
И – чудеса! – сырую сигаретку
Стрельнуть у одинокого мента.
Для шагов неосторожных
Хватит парочки причин.
Проходя по жизни, можно
Даже ноги промочить.
Я хожу пешком по лужам,
Не подав команды «стоп».
И тебе уже не нужен,
И себе – не очень чтоб.
* * *
Шаманы зиму напророчили,
И на дворе немного с минусом.
День оборвался многоточием
И без хвоста нырнул за плинтусы.
Шумит бульвар, пустеют офисы,
Ковидный шухер всем до лампочки.
А в переулках ветер с посвистом
С прохожих сдёргивает шапочки.
Ползут по фронту тучи с севера,
Стекая пеною по глобусу.
И шквалом вырванное дерево
Помяло крышу у автобуса.
Что ж, пусть пока погода хмурится,
Бардак осенний перемелется,
И осень в душах и на улице
Зимою ясной, снежной сменится.
Под ногами месиво,
Тает снег опять.
В декабре невесело
И темнеет в пять.
Дома сны нелепые,
Окна – на восток.
И от было-небыло
Белый лепесток.
Впрочем, время гончее
Унесется в май.
Ты на то, что кончилось,
Больше не гадай.
Не пеняя нá небо,
Помни, что сполна
Захлестнет когда-нибудь
Новая волна.
И снова снег, штормит погода.
Пустыней белою озер
Бредет закутанный убого
Любитель стуж и фантазер.
Ему привиделась в метели
Красотка с русою косой
И птицы будто бы пропели...
Готов идти он хоть босой
За призраком любви вчерашней.
За сказкой в прошлогодний снег.
И чудится , что пахнет пашней
Заросший камышами брег.
* * *
Фарфор, тончайшая эмаль,
Чай, кофе… Может, потанцуем?
И нас волной уносит вдаль,
Мы тет-а-тет, лицом к лицу, и
Реальность плавится, плывёт,
И томно льнёт к плечу головка,
Синкопой джаз зовёт в полёт,
Но в платье крыльям так неловко!
И, то не в лад, то невпопад,
Не попадая дружно в нотки,
Мы рвёмся к звёздам наугад…
А, может, пива или водки?
Хрустальный звон подлунных сфер
И до краёв заставлен столик.
Но, мой достойный кавалер,
Частить, по-моему, не стоит!
Скажите тост, вернее, спич,
Пока совсем не похужело…
Но вы уже пороли дичь
И пили виски из фужера.
И в дрожь литавр бросала медь…
Зачем вы так спешите, право?
Нет, мне за вами не успеть -
Увы, я из другой октавы!
Страницы: 1... ...10... 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 ...30... ...40... ...50... ...60... ...70... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|