Когда осенние дожди,
И нет ни выхода, ни роздыха,
Когда тоска живёт в груди
И не хватает лёгким воздуха.
Когда беда уже по грудь,
И жизнь лазейки не оставила,
То, раздвигая эту муть,
Всегда бери себе за правило:
Начни с начала свой отсчёт,
И жить опять тебе захочется,
Судьба упорного ведёт,
А слабый за судьбой волочится.
И даже если вдруг следы
Оставишь на больничном кафеле,
Флажок надежды средь беды
Вдруг заполощется на гафеле...
Опустись на самое дно
И иди по нему в сапогах.
Оно снегом занесено,
И хрустит вода на зубах.
Только тоненький воткнут луч
Между правым и левым днём.
Календарь океана могуч,
Но не думай сейчас о нём.
До весны еще далеко:
Это чёрная рыбья стать
Заставляет молчать рыбаков
И их стынущих вдов молчать.
Сядь на камень и закури
Неживую траву-беду.
Проплывают вверху снегири.
И задумался зверь на льду...
Оставьте «метафизику маслят».
Такие темы – не для разговора.
Маслята зачарованно глядят.
А полдень скоро.
Разложимся на сказочном бревне.
(Бревно и лес куда-то уплывают.)
И щурятся грибы. И мнится мне,
Что смерти не бывает.
Грибник пройдет, случайный, холостой.
Как выстрел, глаз сверкает из-под кепки.
Дождь зашумит. Как девочка, простой.
И капли редки.
Поедет лес. Еловый перестук.
И женщина с платформы улыбнётся.
Дождь кончился. Встаёт с бревна мой друг.
В зените солнце.
Так минус превращают в плюс...
Который день ни зги не вижу,
Но с каждым днём всё проще, выше
И всё спокойней становлюсь.
На страже будущих потерь
Назад я численник листаю,
В часах песчинки сбились в стаю
И вверх летят... Я там теперь.
Там пахнет мёдом, дождь идёт,
Который простудил... простудит?..
Но там со мной того не будет,
Что снова здесь произойдёт.
В отделе мягких игрушек новое поступление –
Мягкий мужчина: вата, синтепон.
В детском мире настоящее столпотворение.
Неужели кого-то задавили? Нет, это радости стон.
Я не вечный.
И ты не вечный.
Разбилось блюдечко.
К счастью, говорят.
Кто повесил на дерево
Расписной скворечник?
Весёлые дни стоят.
Сядешь на электричку, уедешь на природу
Сигаретку покурить, рыбку половить.
Обернёшься: где мои вы, молодые годы?
Кукушка, сколько мне осталось? А она: фьюить, фьюить.
За столом дедушка,
На дедушке медали.
Его мы поздравляли,
Прожить до ста желали.
И чокались стаканы,
И пели песни пьяны.
Есть ли хоть какой-то смысл в мирозданьи?
Как понять, что жизнь твоя не лишена его?
Едут по дороге сани, набиты чудесами.
Летит по небу птичка, а за рулём – никого.
