|
|
«Хорошо, я готов принять на веру. Хороши ваши стихи, скажите сами?
– Чудовищны!- Вдруг смело и откровенно произнес Иван.
– Не пишите больше!- Попросил пришедший умоляюще.
– Обещаю и клянусь!- Торжественно произнес Иван…»
Михаил Булгаков «Мастер и Маргарита».
«Бездарен не тот, кто не умеет писать повестей, а тот, кто их пишет и не умеет скрыть этого.»
Антон Чехов «Ионыч».
…Конечно это – никакие не стихи.
Это – расшифровка кардиограммы,
это – безбожником отмоленные грехи,
равные по весу знаменитым
девяти граммам.
Конечно это не рифмы и даже не ритм,
а что-то вроде азбуки Морзе.
Как из ума, я давно выжил из рифм,
подобно простейшим, выживающим
в заполярном морозе.
И это не строфы, а обломки планет,
движущиеся по бесконечным орбитам.
И стихов в этом мусоре, разумеется, нет,
а есть словесный Орбит, где сахар
заменили ксилитом,
Вместо стихов здесь – отдельные звуки,
оркестра, настраивающегося на траурный марш Шопена,
это попытка разговаривать на языке Вуки,
предпринятая заикающимся
Питером Пенном,
даже не пытающимся научиться летать:
слишком уж безвоздушными ему кажутся небеса эти.
А всего-то и надо, что самим воздухом стать,
потому что стихи, как и воздух,
легко не заметить…
Мною неузнанная рука
Что-то отстукивает во тьме.
Как тишина за тобой высока.
Как я приблизился, как я посмел?
Тихо стою за плечом твоим.
Будет ли весело нам двоим?
Будет ли каждому свой черёд?
Вздрогнешь ли ты, обернёшься ли ты?
Серая птица крылами бьёт
Из оглушительной высоты.
Вздрогнет и вспыхнет огнями хрусталь.
Я не надеялся. Но я ждал.
Мир ниспадает с прозрачных плеч:
Вижу сквозь них я судьбу свою.
Музыка сверху. Нам нужно лечь.
Но ты стоишь. И я стою.
Ничто не связывает больше нас,
ни эта дверь, что наискось склонилась,
ни то окно, где сумма наших глаз,
глядящих на него, во тьме двоилась.
Ни нежный в полквадрата тюль,
укрывший нас когда-то от соседа
студента, и ни этот стул,
что был столом-подставкой для обеда.
И даже Север с краешком луны,
согнувшийся в снежинки и кристаллы,
летящий над домами той страны,
что мы с тобой любимой называли,
печалью полон (будто на развес),
в какой – десятый, сотый раз,
спустившись мне в ладонь с небес,
и то не связывает нас.
Под одеялом движется река...
"На краю", Андрей Гришаев * * * Под одеялом движется река.Над одеялом звёздочки мерцают,Постель моя безмерно велика,И нету у неё конца и краю.Вам не понять пророчеств простыней,Ползущих в неэвклидовых пространствах,Где по прямой, как правило, длинней,А шар кубичен, но распух от пьянства.Не дай вам рок – быть не любимым мной,Тем более – не мною быть любимым…Над одеялом – тучи пеленой,Под одеялом плот несётся мимо,Кружит его, ворочает, круша,А вдруг там по теченью водопады?В отчаянье заходится душа,Помилуй, Бог, и убери преградыПред теми, ктоБыл не любимым мной,А если и любимым, то не много,Не до конца,И русло им открой –Пускай плывут, и – скатертью дорога.
Всю ночь лил дождь.
За окном на ветке смоковницы висела капля.
Вместе с первыми лучами она просыпалась, оживала, наполняясь
светом и цветом.
«Что-то будет» – подумал игемон. Он видел подобную картину много раз,
но впервые она наполнилась смыслом. К этой капле по ветке сверху
подкатывала другая капля. Эта другая пробиралась по ветке не спеша,
периодически останавливаясь в ожидании чего-то.
Игемон знал почему она так не торопится – дает ему время на осмысление
чего-то очень важного. С приближением капель замедлялось время.
Он не заметил момента, когда капли соединились и время пошло
вспять. Жизнь пробегала в обратном порядке от следствий к истокам.
Прокуратор хотел крикнуть: «Стоп! Я все понял!» когда жизнь подкатила
к встрече с философом. Но капля на ветке неумолимо увеличивалась в
размерах, подпитываемая подкатившей, и должна была вот-вот упасть.
Игумен уже не прокуратор Иудеи, а полный надежд юноша...
Сердце юноши готово вырваться из груди в предвкушении свидания с Ней.
Он уже дрожит от нетерпения... настроение меняется от "...а вдруг Она
не придет?" до неописуемого блаженства от мысли: как он возьмет
ее руку и поднесет к своим губам, как он будет глупо тыкать носом в
ее волосы, пытаясь запомнить их волшебный аромат...
Нить, соединяющая каплю с веткой, все слабее, все тоньше...
Вот он уже видит Ее. Она идет к нему такой легкой, такой любимой походкой...
Вот Она подходит к нему... Вот он смотрит в Ее любимые любяшие глаза и
видит Бесконечность...
Капля сорвалась...
Крысобой услышал завывание собаки и зашел к игумену.
Пилат сидел в любимом кресле. Голова безвольно лежала на правом плече.
Глаза игумена были широко открыты и смотрели недвижным безжизненным
взглядом в окно на ветку смоковницы.
Пилат был мертв.
По руке едет поезд.
В поезде машинист.
Белый пар из трубы.
Пассажир, улыбнись.
Только вниз не смотри,
Машинист,
Не смотри, пожалуйста, вниз.
По реке едет поезд,
И дождь идет.
Пассажир, не плачь:
Тебе только год.
У тебя еще не прорезался зуб,
Ты еще не сделал свой первый шаг.
Машинист, погуди –
Пусть этот звук
Запляшет зайчиком в твоих ушах.
Поезд едет, едет,
И все вокруг
Повернулось клювом
На теплый юг.
Из руки сорвался
Пожелтевший лист.
Поменялись местами
Верх и низ.
Не смотри на меня, пожалуйста,
Машинист.
Один побольше, другой поменьше!
Да кто их видел?
Пропали вещи, пропали вещи!
Шапка и шуба!
Так что ж стоите? Быстрей звоните,
Чего молчите?
Глупая баба.
Ну вот, схватили. Да те ли, те ли?
Ну что, узнали?
Вот этот тощий, а этот в теле.
Нет…не похоже.
Чего ж хотели, горячку гнали?
Вы опоздали.
А нынче стужа.
А нынче лисы, а нынче волки:
Темно и страшно.
Один другого, один другого
Больше и злее.
А ночи долги, и звезд осколки,
Смотрите, сколько!
- Ах, зря я, зря я.
Можно заново написать книгу,
сожженную однажды в гневе,
с начала, с первой страницы,
но только не до конца.
Вечность подвластна мигу,
только птицы легки в небе,
пролетят с фотографий лица,
но своего – не увидишь лица.
Можно заново обрести дружбу,
пропавшую в детстве когда-то,
с начала, с первой игрушки,
с конфеты – тайком, пополам,
только листва закружит
памятью у «автомата»,
и надежду последней "двушки"
страшно доверить напрасным гудкам.
Можно, вскрыв сердце , полюбить снова, –
странный способ избежать боли!
Останется ли шар целым,
если механик уйдет?
Кто последнего слова
лишит? иль сказать позволит?
Приходят рабочие сцены,
молча демонтируют небосвод.
Можно взять лодку и уплыть в море,
где на волнах тают тропинки,
где, помня последний ветер,
дремлют на дне корабли...
Можно ли при повторе
этюд сыграть без запинки?
Пишется книга, растут дети,
а телефонную будку снесли.
17.11.2006
Пятница тем
и отличаемся от
прочих дней,
что она придёт
именно в пятницу,
не в понедельник,
с его болтовнею о новой жизни,
что в пользу бедных,
ни во вторник,
попавшим меж прошлой и будущей
пятницами,
и, видимо, их стерегущий.
Ни в среду,
в день, что ни то, ни сё.
Горб недели.
(Неделя – арба, что пятницу и везет).
Ни в четверг,
то «червивый», то « чистый», –
не разберешь
даже способом первых чекистов.
Ни в субботу, которая для человека,
где венцом или стол или баня,
российская голая Мекка .
Ни, естественно, в воскресенье ,
когда после пьянки воскреснешь,
и мозаику дней,
отвернувшись к стене, в голове своей лепишь
и думаешь, –
сколько же можно
юлить, похохатывать, пятится?
И зачем,
если есть у меня драгоценная пятница?
Которая тем
и отличается от
дней, в которых к кому-то хожу,
что ко мне моя радость придёт,
мне на руки запрыгнет, обнимет, зажмурит глаза,-
и…
Ну что вы, ну что вы,
рассказывать дальше нельзя ...
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1190... ...1200... ...1210... ...1220... 1226 1227 1228 1229 1230 1231 1232 1233 1234 1235 1236 ...1240... ...1250... ...1260... ...1270... ...1280... ...1300... ...1350...
|