|
|
2016-06-07 08:32Болт / Булатов Борис Сергеевич ( nefed)
В соавторстве с Арсением ПлаттомВек мой, зверь мой – кто сумеетЗаглянуть в твои зрачкиИ своею кровью склеитДвух столетий позвонки? О.Э. Мандельштам * * * При всей дурацкой скоротечностиПока стою, вполне живой,На перекрестке бесконечностей,Соединяя их собой. Работу эту справно делаю, Пусть сверху тьма и снизу жуть, Я, словно болт с резьбою левою… Пора бы гайку подтянуть.Не замочить меня, как Ленского,Покоя нет, лишь вечный бой...Поспорит с хитростью вселенскоюМой болт с обратною резьбой! Надежды зряшные не пестую И не воплю: "А где же суть?.." Болт не блефует – всё по-честному, Вот только б гайку подтянуть.Но, разложив себя на атомы,На волю вырвусь, а потомСпущусь к Паромщику лохматому,Чтоб с ним помериться болтом. Мне роль весомая назначена, Спиралью вертится судьба… И всё б «ништяк», когда б не ржавчина И не хреновая резьба.
Ностальгия по чувствам, по духу.
Ностальгия во снах и в стихах.
Я не верю, что стал «слеп и глух» я –
С ностальгией живу на устах.
В ностальгии по-прошлому еду
По хайвеям, тёрнпайкам, мостам.
До абсурда, до полного бреда
Возражаю Судьбе: ”Не устал...“
Ностальгия, как светоч искусства,
В милых сердцу из детства картинах:
(И не в этом ли скрыта причина,
По-прошедшему сладкий обман?)
Вот царевич на Волке, Иван...
Вот Алёнушка в горе-кручине...
Вот летит белокрылый лебедь...
– Ностальгия по детству бредит?
В каждой памяти вспышке-картине
По родным и родимым местам –
Этим сказочно-ярким цветам –
Чувствo ностальжи* – ностальгии.
* – в буквальном переводе с английского
11-12 февраля 2008
Филадельфия – Делавар Валлей
Сейчас всё реже пишут о любви.
Всё чаще об убийствах и пороках.
О власть имущих – власти на крови.
Грядущих Апокалипсиса сроках.
О взрыве термоядерном в конце,
Который на земле поставит точку,
Недоуменье вызвав на лице
Поэта, наполняющего строчку...
...
Воспоминанья... Сказочный покой
Рассветных зорь, окутанных туманом.
Крик журавлей над стылою рекой,
За горизонт летящих караваном.
Обрывы крутобоких берегов,
В закате позолоченно-багряном.
Былинный дух намётанных стогов.
Орёл, парящий над курганом.
А, что творилось пышною весной,
Когда на смену будничным капелям,
Как будто чередой волшебных снов,
Ночами соловьи рулады пели!
...
Давно ли о возвышенной любви
Людские души волновали строки?
... А ныне восхваляются пороки.
Мир вырождается. Увы.
25-26 декабря 2004
Влажно закат дрожал между ветками –
Плавился в холоде луж,
Рябью покрытых от стылого ветра,
Яблонь и груш.
Молча сидеть в кожаном кресле,
Глядя в окно.
Слушать унылую ветра песню,
Потягивая вино.
И вспоминать в ностальгии-грусти
Сквозь веток зябкую дрожь,
В цвете Весны далёкую юность,
Которую не вернёшь.
16 декабря 2008
В зеркальных водах озера
Обратная Луна
Сверкающими звёздами
Во сне окружена.
Летят под нею лебеди –
Летят издалека.
На синеоком небе
Застыли облака.
На берегу у озера
Стоит уютный дом.
Кудрявая берёза
Склонилась над окном.
Летят над нею лебеди –
Летят издалека.
На синеоком небе
Застыли облака.
В уютном доме девушка
Прелестная живёт.
Мечтает у окошка
И суженого ждёт.
Летят над нею лебеди –
Летят издалека.
На синеоком небе
Застыли облака.
Когда вернётся суженый
Из заозёрных стран,
Преподнесёт ей кружево,
Расшитый сарафан.
Замрут над ними лебеди –
И канут в облаках.
И на прощанье крыльями
Махнут издалека.
14 июля 2004
Вернётся память: мы вдвоём.
Неделю, сутки, день, мгновенье.
Любви вбираем откровенье.
Не для того ли мы живём?
Стараясь грусть опередить,
В разлуке тешимся надеждой.
... О прошлом памяти одежда
Истлела. Некого любить.
Ноябрь 1998
Кристине Краплак
Лицо нежное, чуть усталое.
Прядь волнистых золота волос.
На подмостках сцены розы алые.
То, стихая, гул оваций рос.
Голос тихий, будто плачет иволга.
Выплеснула сердцем боль и грусть.
Песню пела у крутого берега:
”Милый принц, к тебе я не вернусь.“
И дрожал в слезах у ног Офелии
Чуткий зал: особенно, девиц.
Чуть дыша, в немом благоговении
Сопереживали сотни лиц.
Что их ждёт, познавших миг волнения?
– Быть не перестал жестоким мир.
Шло в Театре Драмы представление:
”Датский принц “. Трагедия. Шекспир.
4 августа 2005
”Отгремела гроза.
Увлажнила скупая мужская слеза
Небритую щёку“, –
Так хотел я начать
Стих поэзии хокку,
Но услышал: ”ку-ку“
Из настенных часов
И склонилась поэзии чаша весов
На родное, готовое ”лыко в строку“.
Всколыхнулись, взметнулись, взлетели
К солнцу, к вешнему небу качели
Птицей синей, кудрявым барокко -
Строки, строфы стихов
В необъятную высь.
И глухие раскаты в ответ донеслись,
Полыхнули зарницы, взгремела гроза.
... Одиноко скупая, мужская слеза
Увлажнила небритую щёку.
- Вот такая поэзия хокку.
12 сентября 2014
1.
Нас всегда к себе манила
Филлипинская...
2.
В гости к нам среди зимы
Дед приехал из...
3.
Зной ужасный, а не чад
Был в стране с названьем...
4.
Нет в Париже много сена,
Там река с названьем...
5.
На рубашке нитка висла,
А в Варшаве – речка...
6.
Я из ивы сделал прут
У реки с названьем...
7.
Есть такое слово "или"
И река в пустыне -...
8.
Не заплывайте вы за буй,
А приезжайте лучше в...
9.
Зову купаться я сестру,
На речку славную -...
10.
Знает маленькая Яна -
Есть река в Сибири -...
28.03.10
Подмосковье. Юго-запад.
Позади автовокзал.
Сена скошенного запах.
Над стогами бирюза.
Объявил водитель бравый,
С хрипотцой, на весь салон:
”Кто просил Долину Славы?
Мы приехали, ”пардон“.
Тишина. Лишь лёгкий ветер,
О прошедшем помня лете,
Трём берёзам на опушке
Песни грустные поёт.
День погожий чист и светел,
В изумрудном тонет цвете
Леса дальнего макушка,
Уходя за горизонт.
Здесь в суровом сорок первом, –
Обнажает мысли память, –
Разрывались в клочья нервы,
На куски рвались сердца.
Смерть бродила по долине
И за нею следом – замять
Заметала след кровавый
От бомбёжек и свинца.
... Холм окопами стреножен:
Отраншеен сверху вниз.
Душу звуками тревожит
Батальонный гармонист.
В час затишья, перед боем,
Над костром согрев ладонь,
Отпускал гулять на волю,
Заскучавшую гармонь.
Ей в отместку взвыли бесы
Лязгом, скрежетом металла.
Смерть, как воду, кровь лакала
С талым снегом пополам.
И хрипел комбата голос,
Пока пуля не прибрала:
”Заряжай... Прямой наводкой,
Батарея, по врагам!“
... Подмосковье. Юго-запад.
Осыпает осень листья.
Запах скошенного сена
Опьяняет без вина.
И блестят в лучах заката
На граните обелиска,
Как на своде небосклона,
Золотые имена.
июль-август 1999
Страницы: 1... ...50... ...70... ...80... ...90... ...100... ...110... 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 ...130... ...140... ...150... ...160... ...170... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|