|
|
«Приходи на меня посмотреть.
Я живая. Мне больно"
А. Ахматова
Промчалась жизнь,
Безумствами пыля.
Твои шаги
Прошли
Мимо меня.
Сквозь тишину
Невысказанных
Слов
Я слышу шелест
Шелковых шагов.
Приди ко мне.
Приди в цветные
Сны
Из юной
Нецелованной
Весны,
Пока я на Земле
Ещё живой,
Пока не крест,
А свет над головой.
Не приходи ко мне.
Не приходи,
Когда мне руки
Сложат
На груди
И станет лгать
Неправедная
Медь.
Зачем тебе
На этот мрак глядеть.
Сквозь тишину
Невысказанных
Слов
Я слышу шелест
Шелковых шагов.
Я жду тебя,
Мне больно,
Я живой,
Пока не крест,
А свет над головой.
* * *
В оргазме уличных потоков,
С газетою в руке
Час пик рождался у истоков
Дверей, входил в пике.
И мялись люди мягкой ватой,
Не слыша сердца стук,
Спеша вложить кошель с зарплатой
В тепло любимых рук.
Метро торило путь скандалам,
Врезалось в недра руд.
Закат казался стягом алым.
И в ностальгию люд
Вводили старые трамваи,
Совковый антураж
Хрущёвок вечных. Засыпая,
Народ считал свой стаж
Работы честной на заводе.
И в буднях трудовых
Вновь снился май, и снова вроде
Про Ильича свой стих
Читает девочка. И праздник.
Поток из флагов ал.
И ты ещё тогда ударник
На деньги не попал.
* * *
Вся душа пропахла секонд-хендом,
В ней одна утилька и старьё.
Даже наслаждаясь укендом,
Я стираю грязное бельё.
………………………….
Вместо новых взглядов – пыльный лозунг.
Вместо чистых льдов – застывший мусор.
Даже монумент меняет позу,
Если всё идёт случайным курсом.
Только лишь во мне, стуча годами,
Время мерно топчется на месте.
Да, я знаю, счастье за горами,
Но забыли что-то в моём тесте.
Толи соли мало, то ль кефира,
В общем, что-то там не доложили.
Есть одна подруга – злая лира,
Да и та, как турок в Измаиле.
* * *
Снова над церквями купола,
В душу золотом вливаются кресты.
Только я молитву проспала
И проела лучшие посты.
Всё ещё пою я песнь страны,
Канувшей в водоворот времён.
И стоят печальные слоны
На комоде, будто чей-то сон.
Нагроможденье слов,
Как будто дом из карт.
Как будто сто стволов
По воробьям палят.
Нагроможденье снов,
Не разберешь, кто где.
Да, этот путь не нов,
Нет выхода нигде.
А можно все взорвать,
Рассечь, разбить, уйти,
Но трудно разорвать
И повод не найти.
Порочный круг кружит,
В тумане голова,
И жизнь моя бежит,
И сыплются слова.
А я стою вдали
От этой гонки дней.
И как часы Дали
Моя душа не с ней.
Я часто представляю себя каплей дождя, которая в непредсказуемом танце падает с неба. Земля приближается всё быстрее, но страха нет, как нет и выбора или способа свернуть,остановиться. Законы мира, её породившего, сильнее. Капля эта разобъётся в мелкие брызги, чтобы вскоре вновь родиться высоко над землёй и пройти свой путь ещё один, возможно последний раз...
" ...достать чернил и плакать! "
Б. Пастернак
"...То гаснет, то горит желанье зарыдать."
А. Рембо
* * *
Как-то скучно, как-то сыро
на душе.
Мне бы жить не на квартире –
в шалаше!
Солнце кровью обагряет
облака.
Ухожу я, содрогаясь,
в строй стиха.
Солнце падает жар-птицей –
скоро ночь.
Месяц сталью заискрится,
будто нож.
Облака прикрыли небо,
словно грим.
Мне за солнцем полететь бы –
вслед за ним!
Вспоминаю Пастернака
и Рембо.
Мне б достать чернил и плакать
про любовь.
- Ну и что, это происходит у Вас с натурщицами?…
- Почему обязательно с натурщицами? Художники такие же люди как все и вполне могут познакомиться с самой обыкновенной женщиной. Подружиться. Ну а потом, постепенно или даже сразу, начать встречаться с ней.
- В вашей мастерской?…
- Почему обязательно в мастерской? У художников есть самые обычные квартиры, куда можно как-нибудь вечерком пойти с женщиной. Включить негромкую музыку. Выпить шампанского. Совсем чуть-чуть, а то вы ещё скажете, будто все художники – законченные пьяницы. А потом, если конечно женщина будет не против, перейти уже и в спальню.
- И там вы берёте краски и разрисовываете ими голое женское тело?…
- Почему обязательно тело? Очень часто бывает, что у художника в спальне стоит самый обыкновенный мольберт. А на нём подрамник с натянутым холстом. Можно раздеться догола, взять в руки кисти, обмакнуть их в заранее подготовленные подмастерьями краски и рисовать на холсте. Голую женщину. Как она раскинулась сейчас на кровати. И всё больше возбуждаться. С каждым мазком. А если вместе с художником постепенно будет возбуждаться и сама женщина, закрыв глаза и представляя себе словно воочию все эти мазки кисти – как они ласково покрывают всё её тело легчайшими поцелуями, то через некоторое время, когда ей станет уже невмоготу сдерживать себя, она может позвать художника, оторвать его от самозабвенного занятия живописью и потребовать со всей присущей ей властностью, чтобы он незамедлительно шёл к ней в постель и обнимал её там.
- И наверное женщину особенно возбуждает то, что ведь художники досконально знают анатомию?…
- Почему же только анатомию? Ведь каждой женщине хорошо известна огромная выносливость художников. А иначе как же они смогли бы каждый день заниматься любовью со всеми этими натурщицами? Которых художники приводят в свои мастерские одну за другой, раздевают догола, берут краски и разрисовывают натурщицам всё тело, а потом отбрасывают кисти в сторону и тот час же овладевают ими прямо там, где сумеют настичь. Ведь натурщицы ещё и убегают от художников по всей мастерской. Носятся промежду холстов и мольбертов, опрокидывают их, поскальзываются в разлитой повсюду краске, шлёпаются со всего размаху прямо на загрунтованные холсты и уже там отдаются наконец художникам со всей своей могучей страстью и невиданной изобретательностью. Оставляя, таким образом, на холстах причудливые отпечатки своего тела, измазанного в краске. И вот уже по этим отпечаткам художники, как только они остаются одни, изучают,.. и изучают,.. и изучают… анатомию… До изнеможения…
- Ой, что же вы делаете?… Вы же меня всю измажете… Боже, а как это получилось, что я вся уже раздета?… Нет-нет, вы меня ни за что не догоните… Не догоните… Не дого… ………………………………
…………………………………………………………………………………………
* * *
«…Мы, оглядываясь, видим лишь руины…»
И. Бродский
Двадцать восьмого января одна тысяча девятьсот девяносто шестого года
по случайному совпадению
я читал «Письма к римскому другу»…
С тех пор многое изменилось,
и читать «Письма к римскому другу»
считается почти дурным тоном…
С тех пор
я тоже
не могу их читать…
Мне быть дозволено лишь буквами в письме... Как удержаться и не стать вселенной зла,Не отворить шкатулку бедствий ненароком?Ты знаешь – на порог ко мне леглаВенцом терновым череда упреков.Как убедить себя в непрочности основ?Назвать иллюзиями импульсы влечений?Когда среди обычных с виду слов,Я вижу вариации значений?Мне быть дозволено лишь буквами в письме...И ждать прочтения, ночуя в тайном склепе.Когда ты прикасаешься ко мне,Как не рассыпаться в твоих ладонях пеплом?*****************Уже не суждено тебя обнять,Назвать по имени – пусть даже между строчек…Любви моей надломлена печать.Моей надежды обескровлен почерк…
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1140... ...1150... ...1160... ...1170... ...1180... 1182 1183 1184 1185 1186 1187 1188 1189 1190 1191 1192 ...1200... ...1210... ...1220... ...1230... ...1250... ...1300... ...1350...
|