|
|
***
Вышитый бутон на покрывале.
Неисправный кран канючит тонко.
Шум дождя и цвет июньской дали
Зарифмую, уложу в котомку.
Рифма, как блесна для щук, обманна...
Все стихи мы с другом прочитали.
Молния сверкнула из-под крана!
Роза расцвела на покрывале!
Зимний день над крупами коней
Вырезает лезвием из пара
Гривы угасающих теней,
Цокот шин и шорох тротуара,
Ржавый голос мёрзнущих мостов,
Сны фигур, покрытых купоросом,
Фонаря чугунный апостроф,
Стаю голубей над жёлтым просом
И старушку, мать котов и птиц,
Раздающей пенсию и память.
Трио разодетых кобылиц,
Каблуками режущее наледь,
Рассыпая пепел и герлен,
Не подняв накрашенные взоры,
Кавалькадой шёлковых колен
Соблазняет боцмана с Авроры.
Крутят воздух жезлы постовых,
Обещая жизнь на штрафстоянке.
Стаи ямщиков на почтовых
Погоняют лаковые танки.
Офисно-гламурный карнавал
Кружит над стареющим бульваром...
И рассказ про «кто кого распял» –
Этот кич не нужен здесь и даром.
Собака по имени Глаша,
Жизнь странная, зато наша.
Тебя по спине я глажу:
За что вы так эту Глашу?
Тебя сапогом под рёбра
Нетрезвый такой, недобрый.
А сверху звезда сияет –
Что делать, совсем не знает.
Что делать? Не знаю, Глаша,
Страшна бутерброда кража.
Вокруг чужие, большие,
Не добрые и не злые.
Но все норовят ударить.
Отставить! Сказал, отставить!..
В пруду невозможной рыбы
Волнительные изгибы...
На теле красивых женщин
Такие белеют вещи...
А вы неумны, жестоки,
Не видите, что истоки
Лохматой любой собаки
Лежат глубоко во мраке.
На небе звезда сквозная...
Молчу. Ничего не знаю.
 Боль / Малышева Снежана Игоревна ( MSI)
Золотая моя середина…
Неизвестно с какого края
боли прячутся за грудиной,
словно в прятки со мною играя…
Я стою, про-себя считаю:
до пяти… затаились боли,
в сером небе – воронья стая…
Нет в ней места для нас с тобою.
Я иду… я ищу… я помню:
кто не спрятался, я – не виновен.
В нашем доме четырнадцать комнат,
но тебя не найду ни в одной я…
Дом четырнадцать. Помнишь наш адрес?
На бульваре… названье бульвара
я забыл, и теперь вот играюсь
в прятки с памятью нашей коварной.
Что я помню? Что я научился
не искать в зеркалах отражений?..
Только чьих?.. Я забыл… Как и числа
наших общих с тобой дней рождений…
Мы родились и начали поиск,
самой важной из важных загадок,
Ориона сияющий пояс
освещает арену для пряток,
где…
боль устала сидеть за грудиной,
где…
она больше со мной не играет…
Я нашел тебя – посередине:
Тонкой грани меж адом и раем…
«Приходи на меня посмотреть.
Я живая. Мне больно"
А. Ахматова
Промчалась жизнь,
Безумствами пыля.
Твои шаги
Прошли
Мимо меня.
Сквозь тишину
Невысказанных
Слов
Я слышу шелест
Шелковых шагов.
Приди ко мне.
Приди в цветные
Сны
Из юной
Нецелованной
Весны,
Пока я на Земле
Ещё живой,
Пока не крест,
А свет над головой.
Не приходи ко мне.
Не приходи,
Когда мне руки
Сложат
На груди
И станет лгать
Неправедная
Медь.
Зачем тебе
На этот мрак глядеть.
Сквозь тишину
Невысказанных
Слов
Я слышу шелест
Шелковых шагов.
Я жду тебя,
Мне больно,
Я живой,
Пока не крест,
А свет над головой.
* * *
В оргазме уличных потоков,
С газетою в руке
Час пик рождался у истоков
Дверей, входил в пике.
И мялись люди мягкой ватой,
Не слыша сердца стук,
Спеша вложить кошель с зарплатой
В тепло любимых рук.
Метро торило путь скандалам,
Врезалось в недра руд.
Закат казался стягом алым.
И в ностальгию люд
Вводили старые трамваи,
Совковый антураж
Хрущёвок вечных. Засыпая,
Народ считал свой стаж
Работы честной на заводе.
И в буднях трудовых
Вновь снился май, и снова вроде
Про Ильича свой стих
Читает девочка. И праздник.
Поток из флагов ал.
И ты ещё тогда ударник
На деньги не попал.
* * *
Вся душа пропахла секонд-хендом,
В ней одна утилька и старьё.
Даже наслаждаясь укендом,
Я стираю грязное бельё.
………………………….
Вместо новых взглядов – пыльный лозунг.
Вместо чистых льдов – застывший мусор.
Даже монумент меняет позу,
Если всё идёт случайным курсом.
Только лишь во мне, стуча годами,
Время мерно топчется на месте.
Да, я знаю, счастье за горами,
Но забыли что-то в моём тесте.
Толи соли мало, то ль кефира,
В общем, что-то там не доложили.
Есть одна подруга – злая лира,
Да и та, как турок в Измаиле.
* * *
Снова над церквями купола,
В душу золотом вливаются кресты.
Только я молитву проспала
И проела лучшие посты.
Всё ещё пою я песнь страны,
Канувшей в водоворот времён.
И стоят печальные слоны
На комоде, будто чей-то сон.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1140... ...1150... ...1160... ...1170... ...1180... 1181 1182 1183 1184 1185 1186 1187 1188 1189 1190 1191 ...1200... ...1210... ...1220... ...1230... ...1250... ...1300... ...1350...
|