|
|
Сегодня выпал первый снег,
И время убыстряет бег,
И глупо говорить уже,
Что занесло на вираже.
И чувствуешь лишь пустоту,
И выбрал ты любовь не ту,
И болью отдает в висок:
Чему-то снова вышел срок...
И много дел, часы идут,
И ты опять – ни там, ни тут.
И ставишь галочки в графе
Людей, забывших о тебе.
Пустые хлопоты, пустые топоты
по грязным улицам, по мостовым,
по пьяным опытам, по гулким комнатам,
по старым истинам и молодым.
Прощай, негодница, пусть всё исполнится,
как тебе хочется, как ляжет масть,
не будем ссориться, судьба не сводница,
сверх, что украли мы, нам не украсть.
Любовь – не семечки грызть на скамеечке.
Пожалте к выходу, кто вход прогрыз,
кто жил умеючи на слёзы девичьи,
кто шёл парадными, да на карниз.
Как травля волками – разлука долгая,
ещё не маялись, а пятки жжёт.
С былыми Вовками жила ты дольками,
а с этим, нынешним, уже расчёт.
Пустые хлопоты, пустые топоты
по гулким улицам, по мостовым,
любви ли опыты, чужие ль комнаты
вели и вывели: огнём и, – в дым...
Кипарис врастает в дождь –
Дождь ласкает кипарис.
Спит в коляске наша дочь.
Из сегодняшних актрис
Величайшая, ты
спишь.
Двор. Вода. Машина с хлебом.
Под ночным дождливым небом
Крыши темными буграми
Мокнут, в окна тычась лбами.
Под единственной из крыш
Ты, с припухшими губами,
Спишь.
Дождь и ночь идут на спад.
Ровно в шесть кричит петух.
Ровно в семь ложусь я спать.
В нашем доме свет потух.
День над городом встает.
Если кто-то не найдет
В этом тихом мерном ритме
Глубины и редкой рифмы –
Не могу ничем помочь:
Сдал. Раскис. Дождя каприз.
Спит в коляске наша дочь.
Дворик. Дворник. Кипарис.
Сонный кот ленив и рыж.
Дождь закончился,
Ты
Спишь.
.
По горным утренним, по белым рекам
Я приплыву к тебе однажды летом…
Везде недолгий гость, везде – прохожий,
Я окажусь опять в твоей прихожей,
В кармане – старый ключ в табачных крошках…
Я расскажу тебе о жизни прошлой,
Там реки не текут, их льды сковали…
Я расскажу тебе, как тосковал я...
И будет ветер выть, калиткой хлопать…
Я расскажу тебе, как было плохо…
Вбежать в квартиру, тихо разлагаться –
лежать, уткнувшись в квадратуру стен,
и не боятся,
что, проснувшись завтра,
опять споткнусь я о похожий день.
Какой-то завтрак:
кофе-сигареты-глазастая яичница.
Буфет. Уныло. Лишь желудок
как отличник
торжественен, напевен, горд
началом этих новых суток.
А впереди дорога, давка, вновь работа
и пустота из офисных баталий,
бумаг невпроворот,
одна забота –
проблемы в воздухе кружат-витают.
И этот снег – не первый – не последний –
ложится мне на плечи и не тает,
опять февраль –
холодный, очень бледный,
сугробом мне подножку подставляет,
когда бегу домой, по магазинам –
когда невмоготу – какая лень?
А что на завтрак?
может, мандаринов?
и по-другому встретить новый день.
Ни звонка, ни записки
Ни частицы тепла…
Ты безудержно близкой
Для меня не была.
В полушаге от рая
Не бывает кручин,
Но любовь умирает
Без особых причин…
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1120... ...1130... ...1140... ...1150... 1159 1160 1161 1162 1163 1164 1165 1166 1167 1168 1169 ...1170... ...1180... ...1190... ...1200... ...1210... ...1250... ...1300... ...1350...
|