|
|
.
* * *
«Что для Вас счастье?»
Л.
Мне задал Листиков вопрос,
А я не смог ему ответить...
Лишь привкус непонятных слез...
И листья смоквы в лунном свете...
И – ни дышать, ни жить не мог,
И сердце – с замираньем – билось,
И ложь, и фальшь всех слов, всех строк
Вокруг, по комнате, клубилась...
Я вас, слова, к себе не звал!
Произносить вас зарекался...
Я – как никто – про это знал,
Но – как никто – назвать боялся...
...Мне задал Листиков вопрос,
А я укрылся от ответа
За пеленой внезапных слез,
За вечной немотой поэта...
Castellar,
06.04.07
.
И вновь я там, где быть не должен, но
не выбирает свой кувшин вино.
Прими ж меня, подруга, таковым
каким я стал, забыв, каким я был.
С меня спросилось больше, чем дано,
поэтому в глазах моих темно,
и в них давно, хоть посмотри на свет,
ни прошлого, ни будущего нет.
Нет ничего за мною и тобой.
Что между нами? Вряд ли что любовь.
(Я и забыл, когда же был влюблен,
но нежностью сегодня похмелён,
стою и горстью букв с руки кормлю,
как будто птиц, забытое «Люблю…»)
...зачем я здесь? Мы душами тогда
перетекли друг в друга. Я отдать
пришёл твою. Верни же мне мою.
Узнаю ли? Но нет, не узнаю…
Какие-то ужимки, суета.
Чужие сны… Нет, нет,- не та!.. Не та.
- Пардон, мадам. Я выйду прямо здесь,
в себя былого невозможен рейс.
И 20 лет за этот вот билет -
цена невыносимая, и нет
меня в тебе… Да и тебя во мне
уже немного наскребёшь во тьме.
Сказать ли – До свидания? Прощай?
Наверное, сама теперь решай,
как скоротать оставшиеся дни
до следующих – Жизни и Любви…
Целую… Прощевай, моя душа
шагреневая, рыжа и грешна,
лети себе, скучая... Позовешь,
не самою большою будет ложь.
Последней каплей упаду на дно,-
не выбирает свой кувшин вино.
2007-04-06 14:49Флейта / Булатов Борис Сергеевич ( nefed)
Дремлет прохлада в полУмраке гор,
Синие дымки по склонам ползут.
Дрогни струна! На Кавказский простор
Вызвала горечь сухую грозу.
Мокрые травы сплелись под ногой,
Стебли смиренно согнулись в поклон,
Низкое небо висит надо мной,
Смотрит в окошки редеющих крон...
Сердце так вольно срывается в звук! –
Тишь затаённая радует глаз...
Где-то тоскует в плену смуглых рук
Плачущий саз
Мне кажется, я тихо умираю,
бумагу терпеливую марая,
чтоб высказать, что вслух не говорят,
что самому себе не доверять,
ни разуму, ни телу –
не дело.
А может быть, я заново рождаюсь,
беспечно душу к слову пригвождая?
А что она, не тот ли меньший бог,
который лишь в мучениях глубок?
Что вместе с новой песней
воскреснет.
.
* * *
Есаул взмахнет ли саблей,
Или встречен будешь пулей —
Саксаул — болотной цаплей —
Встанет в вечном карауле...
Будешь тихо, беззаботно
Под свинцовым небом низким
На песке лежать холодном
В красных ветках тамариска...
Не могли ответить карты —
Впереди засада, сзади ль:
Прорывался по пескам ты
Сквозь кольцо казачьих сабель...
Но уже спешить не нужно:
Меж песчаными горбами
Нас февраль заносит вьюжный
Леденистыми коврами...
.
- Мама, я сделал песочное тесто!
- Как же ты сделал его, интересно?!
Вот что ответил проказник-сынок:
- Я в твоё тесто насыпал песок!
Всегда и везде, на земле и в воде
Сияет незримый свет.
Мальчик встаёт на табурет
И замирает.
Как огонёк, замирает он,
Как свечечка у икон.
Мир исчезает.
Белая тьма касается дна.
Собака скулит у ног.
Из прихожей: ты где, сынок?
Время качнётся.
Как бы сказать: я был везде
В белой земле, в золотой воде…
Мать улыбнётся.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1080... ...1090... ...1100... ...1110... 1116 1117 1118 1119 1120 1121 1122 1123 1124 1125 1126 ...1130... ...1140... ...1150... ...1160... ...1170... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|
