Врачи не скажут, мой святой ведомый,
Как нам спастись от вируса весны,
И снится нам не рокот космодрома
А просто стали вещи наши сны

И пусть у нас осталась до порога
Дорога в добрых девять сотен лун,
Зря ирокез на кожаной пироге
Для наших душ затачивал гарпун.

Нам Б-жий дар, единственный и первый,
На вид поставлен и в вину вменён,
Не верь, чудак, что нас запрут в консервы
И спрячут в погреб до конца времён

Быть может, снова красные солдаты
Взойдут на пост и встанут у дверей,
Примкнув штыки, вдоль грани зиккурата
В кирпичном сердце родины твоей,

Лихих врагов не выпустит из вида
На светлых танках солнечная рать
И два вождя, как Гильгамеш с Энкиду
Дадут приказ нам всем не умирать.