Пускай Европа бесится от жира...
Пускай Европа бесится от жира
А в голове – сплошная лабуда,
Скрипит моя осиновая лира,
Ведь я поэт! И это навсегда!
Унылый критик желчью захлебнётся
Пытаясь смысл найти в моих стихах,
Ведь я поэт! И это мне зачтётся,
Но лишь в аду, на всех его кругах.
Когда затихнут траурные звуки,
Мне скажет чёрт, лизнув сковороду:
«Да кто ж возьмёт такого на поруки?
Ты кто? Поэт? Гореть тебе в аду!»
|