Промозглый день. Туман седой.
Шуршанье, шелест, шёпот капель
В сырой листве. Постой, постой,
Не торопи мороза скальпель.
Он сам придёт, снимая скальпы
С продрогших клёнов и осин,
И туч заледеневших Альпы,
Уйдут рядами круглых спин
За горизонт, как песни скальдов,
А бухгалтерия зимы
Сведёт в замёрзших лужах сальдо
Прошедшей летней кутерьмы.