Как, оказывается, ужасно тяжело читать чужие стихи… Я начинаю сочувствовать тем, кто читает мои, читает так же, как я – ни на что заранее не настроясь, ничего не ожидая, не стремясь понимать и сочувствовать, не силясь вникать. Читать и ждать – вот он сам заденет, сам заставит тебя откликнуться, сам скажет за тебя то, что ты давно уже хочешь сказать, но не знаешь как. И мало того, что скажет и заставит произнести внутренне – «Вот-вот, это так! Как раз, как я хотела бы…» – но потом перевернется в голове другим бочком и переворачиваясь, ручками своими и ножками, заденет лежащие и спящие мысли и они тоже начнут вздыхать, по-другому посапывать, шевелиться – только намеками, только призрачной связью, малым отзывом, саааааааамую чуточку сопричастным, но вдруг показавшимся ступенькой в иное, сложной связью, иллюзорным откровением…

Словом, тяжело ждать. Ждать, когда же это случится.

Но вот – случилось… В первом четверостишии…

Отмечу его своим яблочком, чтобы не забыть этот ускользающий всё время миг.

Godefroi, Вы настигли Вашу мысль, а она меня – легчайшим бликом на внутренней стороне век)))

Татьяна Грин