|
|
Я — пьяница. Меня не лечат годы.
Мне выпить хочется уже из-за плохой погоды.
Но наша местность в этом смысле — не Майорка.
Мы в этом смысле приближались бы к Нью-Йорку,
Но есть в других невосполнимые пробелы:
Что тут черно, там — изначально белое.
Монголья даже мнится мне милее.
Свежее как-то. Как-то здоровее.
Мне кажутся какой-то кислой сказкой
Мужчины в бриджах, женщины в повязках
Сидят на пляже, загорели ноги...
И это скучно, так считают многие!
Эх!
Этим многим вот бы плюнуть в харю.
Но конопачу я. Я кочегарю.
И я грущу. И грусть неизъяснима.
Проходят годы, большей частью — мимо.
Я — пьяница, они меня не лечат.
Не замечаю их. И ими незамечен.
Проходят люди: старики и дети,
И взрослые проходят все на свете,
Потом и звери, рыбы, насекомые
И инфузории, друг другом не влекомые,
Мои знакомые и их знакомые.
Проходят мимо сферы невесомые.
Поступки всякие проходят мимо,
А я, сидящий между ними недвижимо,
Грущу и пью. Я пью свою перцовую.
Я — пьяница, скотина образцовая.
Теперь о лирике: тебя люблю я.
О, я люблю тебя, тебя люблю я.
Я так люблю тебя, тебя люблю.
Всё для тебя, я так люблю.
Люблю тебя, люблю, люблю тебя.
О, как я люблю только тебя.
Да, я люблю тебя, люблю, тебя, люблю.
Люблю, тебя, да, я тебя люблю.
Люблю люблю люблю люблю люблю
У-лю-лю-лю лю-лю лю-лю-лю-лю.
и что и что а вот что толик
я пьяница но я не алкоголик
но под себя ни-ни куда я надо
сидим нехорошо гляди ограда
толян совет солдатских матерей
возьми меня скотина поскорей
мне некуда я дома где копилка
семь сорок огурец бутылка
хватает не хватает продавщица
сто двести восемьдесят пицца
так выпьем няня где столешник
не ешь солёное трансляция очешник
ты композитор это новая газета
второй канал сегодня лето
лежи лежу лежи лежу лежи
я не тужу, ты тоже не тужи.
торопитесь, спешите жить и прочее.
я — пьяница. я пью, короче.
Похмелье.Не будет преувеличением заявить, как на самом деле долго я ждал повода оттоптать штучку одного из своих любимейших сетературных поэтов. Долго прежде всего потому, что уважаемый автор, к моему искреннему сожалению, не часто радует нас своими перлами. А жаль – у него получается блестяще написать даже такую сардонически-сатирическую абсурдистскую вещицу, читателями которой мы имеем счастье быть на этой страничке.
Следует отдать должное – choy очень последовательный автор. Его произведения всегда по-спортивному злы, воинственно беспощадны к штампам, разоблачаемым автором посредством перевода последних в кичливую буффонаду. Его стихотворения в большей своей части кажутся предельно автобиографическими, поскольку настолько реалистичны, что иной раз только диву даешься, как можно возвести в ранг кричащей художественной детали обыденное раскуривание сигареты или ожидание трамвая.
Однако на этот раз, похоже, смертельное оружие автора – сарказм – дало осечку. Нет, choy остается верен себе, и весь катерн «Теперь о лирике…» – жало в бок сопливым пустопорожним рифмованным завываниям «про любовь», но пущена эта шпилька настолько не изящно и прямолинейно, что юмор испаряется где-то строке на третьей означенного отрывка.
Параллельно с этим несколько странно (если не сказать провально) функционирует композиционный ход со стилистическим сломом монолога, его перевод в поток сознания в третьей части произведения при довольно стройном и наглядном мыслительном процессе персонажа в начале. Складывается впечатление – да простит мне уважаемый choy – что автор либо слегка подустал к финалу, либо потерял нить рассуждений собственного героя. Нет, с точки зрения обыденной бытовой логики все опять таки непробиваемо закономерно: герой постепенно на наших глазах все глубже и глубже погружается в алкогольный бред наяву, но, как известно, «что у трезвого на уме, то у пьяного на языке». Это ли не повод и одновременно оправдание для героя освободиться от налета цивилизованного, политкорректного, насквозь фальшивого «культурного слоя», дабы провозглашать, изобличать и высмеивать с удвоенной силой?! Однако вместо этого он предпочитает бормотать нечто бессвязное, напоминающее местами прейскурант, а местами экзистенциальный пейзаж, состоящий из СМИ, толяна, продавщиц и блюд. Обидно.
Жду новых работ с нетерпением и удовольствием, ни секунды не сомневаясь в их неповторимой уникальности. Тут же что-то не срослось, не совсем получилось. Бывает. Никто никому не обещал легкости бытия и устланного розами творческого пути.
|
