От жаркой погоды в холодном поту,
одет, как потрепанный денди,
сошел как-то вечером в хайфском порту
Остап Ибрагимович Бендер.

В осанке – харизма, во взгляде – металл,
фуражка заломлена лихо.
И, глядя на город, Остап бормотал,
что брать его надобно тихо.

Кругом заграница, огни, красота –
га-Арец, как писано в Торе.
Танцуйте, сбылась идиота мечта,
он в белых штанах и на море!..

Улыбка померкла, поник головой,
и дрожь пробежала по жилам –
зачем он так поздно вернулся домой,
на кой он там бился с режимом?!

Кому он пытался и что доказать,
крапил ради этого масти?
Толпе, позволявшей себя истязать
советской завшивленной власти?

Толпе, доверяющей телевестям,
ленясь докопаться до сути?
Толпе, для которой свобода – пустяк,
которая хочет такого, как Путин?!
Корейко, лишенный моральных преград,
несет диктатуру. Закона?..

И думал Остап, оглянувшись назад:
«Я – жертва! Я – узник Сиона.
Я здесь, я приехал, в кармане билет.
Я стал и мудрее, и старше...
Эх, жалко со мной Паниковского нет –
он был хоть и поц, но из наших...»

И молвил с ухмылкой, как старый сатир,
Остап плотоядно и люто:
«Поскольку напротив есть платный сортир –
по городу бродит валюта».