|
Я долго зверя приручала, И рисовала на листе, Без первобытного начала, Но в первобытной немоте.
В моём создании смышлёном Окаменел палеолит. Но жажда быть произнесённым Его с рожденья тяготит.
Он не особый. Он последний. Его никак нельзя забыть, Поскольку память – заповедник, Для тех, кто должен долго жить.
Пиктографическое чадо, Мой свет, добытый из чернил... И ты вполголоса, вполвзгляда Его уже усыновил.
И дело, стало быть, за малым: Бумагу смять, сломать черты, Как времена сминают скалы, Ломают горные хребты.
Моя беда не в историзме, А в упованье, дорогой. Наш зверь – как сущность этой жизни, Найдёт нас, может быть, в другой.
Я не суженый. Ряженый... Берегись и беги, не «сим-сим» я заржавленный, а капкан впереди.
Райских кущ червоточина. Я – из флейты наган. Моя нежность заточена, как ментом уркаган.
Надкушу, да и выброшу, подберу, и на нож. Я – от вдоха вибрирующий, для хамла толстокож.
Норда-севера южная я гнилье-сторона, я – изнанка дерюжная, где вам бархат она.
Я и в Ленине – Берия, консервант перемен, я усталость доверия и константа измен.
Подбери, да и выброси, обсуши, да и в печь, но скажи – накось, выкуси его, чуждая речь.
Зелья дай приворотного, но башку не скрути, на Руси без юродивого не поцарствуешь ты.
Зацелуй, да не до смерти, бей, но не до крови, накорми, да не до сыта, отпусти, но лови.
Я смотрю зачарованно в реку, И прощается тихо со мной Неизбывный вопрос человека: Что же там, за последней чертой?
Тайну эту великую знаем Только мы с тем, кто на небеси: В месте, что называется раем, Вот такие вот караси!
Приехали. Вдохнули Петербург Поглубже, захватив единым взглядом Все, что внезапно оказалось рядом: Фасадов строй, канал и колоннады Казанского священный полукруг. Без малого два дня – ничтожный срок, Чтоб приобщиться к роскоши столицы – Зайти в музей, на небо подивиться, Понять, что здесь всего волшебней лица В толпе на Невском – вот и весь итог.... Так что же мы на память заберем? Промозглый ветер Балтики в карманах, Фарфор в коробке, в голове престранных Видений сор…. И вот уже с Мосбана Гремящий змей летит за окоем.
Я сегодня время убивал, вспомнил, что и зиму я прикончил. Да и год прошедший, – наповал завалил, и жизнь спастись не хочет.
Прошлое – остойчивость, балласт дней моих, постыдных и хороших. Я – хороший снайпер среди вас, но как вспомню, скольких укокошил...
* * *
Когда суровый приговор свершится, Иль, проще говоря, я дуба дам, Склонятся надо мной в прощанье лица Моих друзей, подруг и прочих дам. И, верится, у каждого найдётся В запасе, ну, хотя бы пара фраз, Потом плеснут по рюмкам и до донца: "Какой светильник разума угас, Какое сердце биться перестало..." Ушёл пиит – осиротела Русь! И, наблюдая это из астрала, Я прослежусь, да что там – разревусь. В конце концов, набравшись, как обычно, Припомнят мне старинные долги, В суммарном исчислении прилично, Что получить при жизни не смогли. И кто-то из родных, в обход традиций, Заявит, что я беден был, как мышь. Наследство для расплаты не годится - Стихов страничка в интернете лишь.
Никуда не идти, ниоткуда не возвращаться, быть со всеми в пути своего одиночества частью,
ничего никому о себе не трендеть понапрасну: одинаков коммун дух поповский – и белый, и красный.
Прикурить от Луны и идти только Солнцу навстречу, понимая, увы - что за все расплатиться-то нечем,
что любовь растерял по беглянкам – белянкам, смуглянкам, что и жизнь расстрелял как-то так – по бутылкам и банкам.
Что – и жил, и служил, за паек да за пару медалей, а и жизнь положить за страну, что продали – не дали.
И опять не спешить – ни к кому, никуда, ниоткуда, словно некуда жить, а ведь жить среди вас еще буду.
Этот мел январей по годам, как по чёрной доске я, искрошу тем сильней, чем припрятать поболе сумею
майских дней в рукаве, сеновалов июля в карманах, листопадов в окне и березок, в снегу от Армани.
Ниоткуда придет то, что и никуда не уходит, помолчу, идиот, и молчание слово проронит,
и, пойду хоть куда, возвращаясь домой хоть откуда. Это просто хандра. С Иисусом лукавит Иуда.
Осень... беги от нее – не беги... После дождя потемнела дорога - Ветер усталые чертит круги... Впрочем, осталось немного - Вон, уж виднеется каменный дом, Окна заплаканы и близоруки. Ждут ли тебя за накрытым столом Или забыли в разлуке? Все же спешишь, разбивая легко Серых небес отраженья – границы Стерты, и кажется – недалеко Свет и любимые лица.
* * *
Любовь не вздохи под луной – Война писакам на потеху, Фугасов строф ритмичный бой, Чуть что – в штыки и «Руки кверху!» Звенит осколочный упрёк И рассекает вскользь аорту... Сквер до костей стволов промок И сквозняком уводит к чёрту. Туда, где не было войны, Где тишь да гладь и шито-крыто, А мы друг в друга влюблены, И овцы целы, волки сыты, Сегодня нам дороги нет. Пакует время раны в шрамы... Изобретать велосипед, Лепить подтекст любовной драмы Пора кончать – их тьмы и тьмы, Как не шифруйся в многоточьях. Осела пена кутерьмы, Утерян ритм в бесплодных корчах. На чачу спущен виноград... Свистят расхристанные щели, И режет ноздри кислый чад Со счёту сбившихся похмелий. Мне не вернуть былой покой – Утёк, меж пальцев просочился. И, сколько не играй строкой, Застыли сомкнутые числа. Бухой, безбашенный шаман, Твердя в бреду: «Ещё не вечер...», Пойду залить тоску в шалман И у дверей с тобою встречусь.
Сумерки медлительны в апреле – Неохотно стынут краски дня, И на небе виден еле-еле Хрупкий ломтик бледного огня - Следуя за нами по аллеям, Прячется в узорных кронах лип, Только все заметней и светлее Край его в лазоревой дали. В мареве закатном гаснут звуки, Улицы укрылись тишиной. Месяц нас от встречи до разлуки Провожает. Знаю, под луной Все отходит в сумрачное «было». Но и тьма уйдет…. Увидим днем – С новой силой жаркое светило Разгорится радостным огнем.
*Теплый свет погасить и уснуть, внимая Морфеичу сладко, пусть приснится опять что-нибудь, вкусное как шоколадка. А потом, из-под сна выползая в день промозглый, в холодную рань, вспоминать, вспоминать вспоминая, пропуская привычную брань вновь проспавшей соседки Ларисы, как всегда, матерящейся у рукомойника с зеркалом сизым в полутемном кухонном углу. Как пропавшие с ёлки подарки, унесенные ветром часы; в полудрёме троллейбусы в парке, сняв примерзшие к небу усы, набираются дрожи, готовясь распахнуть двери с надписью "Вых" для таких непроснувшихся, то есть, не совсем ещё, в общем, живых. Гасит утренних звёзд перламутр полицейской машины мигалка, просыпайся, страна, с добрым утр... И до слёз отчего-то всех жалко.
Под словесною рудой гладь и тишь. Где ж весенняя небес синева? Вот и март скончался весь – а ты жива, но к последнему покою летишь.
Над проспектами опять фонари, и ленивая весна гонит снег. Запугала новизна? Задрай отсек. Надоело выживать? Так умри.
Ты готова: жаль не тех, кто вдали, жаль оставшихся в снегах здешних мест. Нынче птичек выпускают окрест, а тебя не отпустили с земли.
* * *
Опять снега легли немерено, Достала подлость бытия. Меня имеет климат северный, А я лишь хрюкаю, пыхтя. Под Новый Год воздастся сторицей Тому, кто в шлёпанцы не врос. И отымеет всех, как водится, Седой распутник Дед Мороз. Соорудил я бабу белую Среди заснеженных дерев – Я каждый год такую делаю, Ведра с метлой не пожалев. Погоды нынче так изменчивы! Нагрянет оттепель – и вот: Моя бабёнка тихим вечером До безобразья оплывёт. Стекают годы в рюмку вечности, Стекают бабы... Всё течёт... Стихи царапаю конечностью И не надеюсь на почёт. Но, к счастью, жизнь – не только гадости, Привычны происки любви. Сегодня есть – живи и радуйся, Без лишних слов момент лови.
Любимые создания поэта – Беспомощные люди из стихов. В их глупых лицах тлеет тихим светом Отчаяние – худший из грехов.
То мрачный подвиг от строки до гроба – Искать надежду в сумрачной глуши. Когда сгораешь от тоски и злобы, Не верится в спасение души.
Но смерти нет, она – дурная шутка… Я знаю, что когда мой час пробьет, Безносая слепая проститутка Меня с собой на небо заберет.
И там, где над людскою подлой бездной В пуху и перьях ангелы сидят, Моей душе, пустой и бесполезной, Быть может, тоже что-нибудь простят…
Вновь наступила осень и к виску С ружьем пристала Муза: Надо! Надо! Пиши, мол, про осеннюю тоску! Про бешеные краски листопада!
А у ружья – взведенные курки! И Муза нынче нервничает очень! И снова, нежеланью вопреки, Я листопаду посвящаю ночи!
Напрасно о пощаде умолять, Кричать напрасно: Я уже писала! Она же дура! Как начнет шмалять! Ей сколько ни написано – все мало!
И взгляд ее неистово горит: - Пиши, родная! Волей иль неволей, Но пишут все! – она мне говорит. - А ты у нас особенная, что ли?
Читатель мой! Мой друг! Товарищ! Брат! Сними с моей души всю тяжесть груза: Прости, что вновь пишу про листопад - Я нахожусь в заложницах у Музы!
С тоской, зажатою в тиски в мечтах не повитаешь. С тобой прощаюсь. Отпусти! Но ты не отпускаешь.
Уже все пройдены пути, устав от пресыщенья, прошу, наглея, – отпусти, и, не прошу прощенья.
В твоих колониях любви я срок мотал, бичуя, - его по честному отбыл, освободи в чистую!
Уйду, отрежу, отхвачу полжизни от остатка. Монетой той же отплачу, как мне, чтоб было сладко,
чтоб нерв провисший зазвучал, и песни, хлынув гордо, смели с пути бы сволочат с заточками у горла.
Устал барахтаться в Сети! Тоску в себе таская, зажав последнее в горсти, молю родное – отпусти, меня не отпуская.
Не соловей средь воронья и пробы негде ставить, я – часть не лучшая твоя, но все равно – твоя ведь...
Не воровской уйду тропой, а так вот – рад стараться! Ведь чтобы встретится с тобой и надо нам расстаться.
Родился я в стране, которой нет, Теперь уже в другом тысячелетьи. Я часто бегал к морю на рассвете, И в шуме волн мне слышалось: «Привет».
Я многое сомненью подвергал, Чему учили в детстве нас когда-то. Потом твердыни этих постулатов Небрежным взмахом наземь повергал.
Соблазны вызывали горький смех. С капканов я, шутя, снимал приманки. И вот однажды, после бурной пьянки, Я понял вдруг, что стал умнее всех.
Я был один и чтоб тоску унять, Решил предаться пламени азарта. Но бЕстолку – ни в шахматы, ни в карты Не смог, как ни старался, проиграть.
Шальные деньги реками текли, А я рычал в бессилии и злости. Порой и мне судьба бросала кости, Но падали шестерками они.
Напиток страсти чеками пропах. Как к патоке к нему слетались дамы. Они, кружась, смеялись из стакана, И крыльями скрипели на зубах.
Мне удалось не вляпаться во власть, Хоть голоса вещали до икоты. Взглянув на те «просторы» и «высОты», Решил, что не смогу так низко пасть.
Я в книгах счастья формулу искал. Я как бродяга, странствовал по свету. Вопросы собирая и ответы, Я мудрость мира губкою впитал.
Я в тайны погребенные проник, К которым человек не прикасался. От горечи часами я смеялся, И смех переходил на дикий крик.
Я всё узнал, что и не надо знать. Я будущее видел, как дорогу. Я понял всё. Я стал почти что богом. И понял, что счастливым мне не стать.
Что толку от ума, когда вокруг Лишь только пустоту ты замечаешь, Лишь шепоту прибоя ты внимаешь, И только тень твой самый верный друг.
1 Убежать бы от самого себя,хотя бы на двадцать четыре дня,но для этого не хватилои тридцати восьми лет,если раньше не подфартило,сегодня лови момент.Способов прорва, -пуля, петля, прорубь.Можно ещё влюбиться,разница небольшая:чужая – своя – чужая …В принципе,вот и вся схема лет,алгоритм старения сердца,чему хочется сказать – НЕТ,да некуда деться… 2 Это ещё наглядней,когда бросают тебя,якобы и любя,рукой лебяжьейпоглаживая, затем чтоб,поцеловав нежно,исчезнуть на век,к чёрту…К чёту или нечетурадуйся, человек.Если не ты, – тебя,так этот мир устроен,если вас стало трое,кто-то случился зря. 3 Третьего не дано,наверх или на дно,между – противно.Любовь альтернативнатолько сама себе.Она, как судьба в судьбе,-не родилась счастливой,ну, так умри красиво.Какой, человек, данатебе она свыше,такой её и прими,ни днавам с ней, ни покрышки.Стихами её раздашьвсем, кто не встрелись с нею.Небо ведь тем синее,чем синей карандаш.В вопросе – кто виноват?смысла не сыщешь ты...Лучше возьми «Инвайт»,просто добавь воды. 4 Занятно – судьба в судьбе…А как вам судья в судьеиль серебро в серебре?Это уже изыски,слипшиеся ирискив разочарованном ртуна виртуальном ветру.Любимая далеко,подальше, чем чёрт от бога,сравнение, в общем убого,но я не искал его.Просто не здесь она…Хотя мне сдаётсяночью она – луна,днём – солнце.Куда не рванёшьот неё, воя,нас всё равно двое,хоть дели, хоть умножь.Это потом пройдёт,это сначала так, -любой пустякводу льётна мельницу памяти,хочется плакать и,рвать, метать,бежать за ней,землю роя.Пока вас не разорвать,двое.Со временем это пройдёт,лет через двадцатьсможете улыбаться,если время не врет… 5 Ты торопило нас,время… Ужасвспомнить – авансвстреч, дружба,нетерпение глаз,потом рук, губи, наконец, тел…Я открыл тебя, как Колумб,но назвать собой не успел.Обжигаясьо краткое счастье,жизнь сближала насс позднею частьюсебя, когда, вдруг,я не смог уже лицемеритьс тем, что вокруг.Это не было моей целью,чтобы ты плакала, номне, увы, не данопредугадать движеньетвоей души,и своё крушеньея слезами твоими тушил…Жизньпрошу за банальность прошенья,несовершенна. 6 …торчу один, как трубапечи, на пепелище.Снег, ветер свищет,я всё держу удар.От этого надо лечиться,сгнившее серебря,память грызёт волчицейсаму себя.Любая подробность, штрих,забава, деталь, жест,шепот, мерцанье, бликведёт к перемене местмежду собой,как покрытье совойночи из края в край,чтобы утром ухнуть – Прощай.В ответе – тебя люблю,вопрос есть – Зачем?Меж тем,я мысль давлю,в себе и на небесах, -таков ли и твой ответ?И ухмыляюсь сам,потомок Адама,боясь обмолвиться – Нет:«Искренность –высшая форма обмана…» 7 Это сейчас тоска. Яв это смотрю окно,где отражается то,в котором ты не такая.Но я тебя не виню,в эту войнус самим собойя, наверно, не выживу,суд совести даст мне «вышку»за семейный разбой.Это сейчас тоска. Янадеюсь, далеелес, луна, даль морская,не будет пахнуть миндалем.Втягивая пейзажв себя, выдыхаешь тот же,будущего карандашпрошлого не итожит… 8 Где все ползали,я летел…Жалко, крылья не те,плакать поздно.Веник рокасметёт сор встречв совок упрёка. Течьвремени, повремени!Увы,лаская боль,смывая тоску, азарт,путешествует алкоголь,к слезам, назад.Если и выживу, – как?Не выживу, что же…Консервным ножом тоскабанку судьбы корёжит,нижет на вилку сны,в них ты, солнце, -не случалось зимой весны,смеётся… 9 Ты – внесвета, тьмы.Тебе вполнеЯ заменяет МЫ.Потому и больней,не на кого валитьвину, но и мысль о ней,одна из твоих молитв.Зачем? Не надо,милая, вариант ада,такая жизнь, если,не пишем песен,живём во лжи.Длим день,страшась, что наступит ночь,ты тогда тамагоч,и дела твои дребедень.Мы правы оба,не надо рёва,живи, распахнув глаза,утоляя жаждулюбви, но её азарттебе возвратит однажды пусть уже не меня,но моё представленье,о том что любви вина,не преступленье. 10 Синичка, спишь?Спи… Лунав небе одна.Тишь…Осень ушла,весна будет позже.Зимы дуршлагсеет тот жеснежок на крышидомов…Лесрастёт тише,чем тьма небес.Мыши звёздлопают сыр луны.Спи, уже поздно,я не успел в твои сны…Жизнь не очень-то сложная вещь:будь, где хочешь,но будь там – весь… 11 Утроко мне в постель,где была ты,влезает мутноводой в кисель.Датыслиплись,крошатся под ножом лет,мозг привыкает к мысли,что тебя нет.И, хоть телу не объяснитьзаконы разлуки,о тебе ему снятся сны,и к тебе оно тянет руки,оно разочарованно ест,ходит, пишет,изобретает месть,но как будет сказано ниже,того устыдясь,слёзы глотая,твердит,завтра, вчера, сейчас, -ты не такая…Утро…Дыры небессвет множит.Я вздрагиваю, быть может,жизнь без тебя – прогресс?Лучший этап?В жизненном циклене пропусти мой такт,господи… Иглысолнца длинны,колют, судьбу латая,мелькают,вторя спицам луны:ты – не такая… 12 Деньдлится, какобыкновенная леньнаступления ночиили убийства утра…Прав Заратустра, -хромой и на лошади хром.Суть в том,что домой идти не хочется.Одиночество –это дом,где никогда не бывает гостей,где стены крашены одной краской,мысль длится, ножа острей,но бритвы страшась опасной.Там и в иконахникого нет.Ночью там тьма в угоне,днём исчезает свет,Вечные сумерки.Сон семи…Осень.Не бывает в нихлета, зимы, весны,хоть не загадывайвовсе… 13 Вечер…Мороз, вьюга,полу-луна… Луна.Запрыгнув на плечи друг друга,сны убегают из сна.Голод душине утоляются памятью,твёрдые карандашигрифельной маются мякотью.Белая кожа бумагистонет надрезами букв,проза на колымагекатит поэзии труп.Вечер…Полу – ночь, полу-сон, полу – явь.Свободен от смысла, голоиз глаза слезится ямб.Тьма сосёт звёзды,как леденцы…Месяцлетит, раздувая ноздри,к тебе, моя прелесть. 14 Мне же –Гамлетом на манежеиграть клоуна,убитому – кланяться,грустить есенинским клёномсреди маяковских акаций,китом реветьсреди жаб и рыб,чтобы сейчас и впредь,вызубрил смысл игры:одно не равно другому,хочешь кричать, молчи,женщина – это дорогав одиночество всех мужчин.Милая же далече,снег её щёки лижет,когда уже плакать нечем,крылышки превращаются в лыжи,и, раскрасневшись от ветра,упругими мышцами счастливо гудя,она улыбается,благодаря ответноменя,что я не рядом,и потому ничего не испорчу,ни ожидающим взглядом,ни обиженной строчкой.Она боится конверта,шаря глазами даль,я щурюсь от ветраи отвечаю – ДА.15 Но ехать к тебеэто предательство горя, ибо,даже дерево, например, ива,не радуется, горя в трубе.То, чего нет,болит сильнее, чем явь.Сказка, выдумка, бред, -это моя семья.Что не случилось, в принципе,равно тому, что сбылось,лишь загнанною волчицейпо разнице воет злость.Я и себя в тебе выдумал,как Лермонтова Арбелин,и ошибаясь, видимо,я чёрное сделал белым,и, пространство кривя,в отбившемся от рук времени,я не могу изменитьположенье руля,судьбы,вышедшей из повиновения… 16 Но я еду к тебе,еде, едупо дну февральского неба.Мозг счисляет, что буду к обеду,но мыслям и телухочется разного хлеба.- ТЫ … – тишина в ушахлопнула вскриком – Боже…Ноги не могут сделать шаг,остановиться тоже.Выплеснулось, запекло в висках,словагубы лепили,и, истончаясь, со стен тоскасмотрела, как мы любили…Белое золотоснегов, звёздзакутывала в ночь тьма,и месяц, от радости нетверёз,плакал в стихов тома… 17 Параллель,скрестившись с меридианом,становится координатой,Любимая, когда мы рядом,как когда-то,наши тела лучатсясветомсквозь тьмы режим.Мы, может быть, точка счастьяна картах тоски и лжи.Душам, в себе заблудшим,счастьем горит щека,не то чтоб любви, и дружбыне знающих ни черта,не то, чтобы невезучим,желающим, но увы..,а выросшим среди лучшей,растоптанной ими любви.Здесь мы, сюда плывите!Здесь вас не смоет быт.Любите? Так любите!Что же вы?! Но, увы,скомкана карта судеб,где каждый из нас Колумби улыбка буксуетв сломанных складках губ… 18 Той частью айсберга любви,что нам видна,мы маемся, не уловив,единства с верхом дна.Любимая, когда мы врозьили когда мы вместе,судьбы не выправить занос,мы всё равно летим под двести.В нас малое – болит, печёт,большое – жалит, гложет,Что будет, знает видно чёрт,как то, что былопомнит только боже.Души и космоса единый мракпокроет всё, но ничего не спрячет,целуй меня ж, целуй! С утрателегу слов потащит смысла кляча..Люби ж меня, люби,пока мы вместе,пока адреналин кипит в кровии мы летим к судьбе своей под двести. 19 Сосны, солнце, мороз…Коленкизамерзают, носбелее молочной пенки.За руки взявшись,смеясь, идём вверх,и весело, нас, озябший,наш обгоняет смех.Снежки слов,перелетев ИЛИ – ИЛИ,не потревожив основнаших семей, летят мимо,Ну, что ж вы?! Смелей,милая, милый!Жизнь одна,а вас, наконец-то, двое,Что ж маска лица бела?Что ж сердце саднит и ноет?Взглядом вбирая взгляд,кожей сдирая кожу,мучаемся, – неужели зря,нас сваривает и корёжит?Ужельне преодолетьпритяженье привычеки так же, как к жизни смерть,к любви нашей быт привинчен?!Пекло внутри! Снаружи –сосны, солнце, мороз,и варежкой обнаружентвой побелевший нос. 20 МЫ состоит из Яи, может быть, ТЫ…По-твоему, так утверждать нельзя,но встречные мыслина эту тему пусты.Любовь –это боль, ожидание, грусть,и, может, немного счастья,что имеет привычку кончаться.Пусть,один не мыслит себя бездругого и, млея, нянчитсердца счастливый порез.Другой же любит иначе.Их сумма равна любви,но разница равна боли,и сердце летит карамболем,застревая в крови.Ты говоришь МЫ,но тебя в том мало,ты смотришь, как из кавказской мглыцарица Тамара…Буду ли обезглавленутром? Но нынче, в ночь,не только в глазах глазамия утонуть не прочь.Ты длишься, длишьсятак сладко, нежно…Но третий лишний.Я помню, конечно. 21 Ты – жёлтым жжёшься,ты – красным рдеешь,ты взглядом жёсткоотбрить умеешь.Ты – сладкий ужас,зимою – лето,моя, и тут жеты уже где-то.Ты – всё, что было,слегка, что будет,чуть-чуть, что любилои всё, что разлюбит.Улыбка плачет,тоска смеётся,а сердце алчетлуною солнца.Ты – есть, и – нетутебя, как не было,со всего светутерпенья мне бы, но… 22 Мы говорим,но друг друга не слышим,свышеведают, что творим?Над правдой, ложьюесть лозунг дрянь, -«В телегу жизни впрячь не можноконя и иностранку лань».Я лечу по прямой,ты скользишь по параболе,пора бы мнеи домой.Да где мой дом?Монастырь ли, клетка,трёхкомнатная,четвёртого этажа?Под грузом вопросасомнительна лёгкость ответа,плоть неприкаяннуюзавтра ль наполнит душа?Милая,да и ты разрываешьсямежду этой и той,то рассмеёшься,то разрыдаешьсянад раскалывающейся судьбой.Всё не вовремя,не так как хочется,покоя вор ли я,иль одиночества?Таишь, выгадываешь,губу кусаешь,тоску , как ландышив себя вдыхаешь...Своих детей прости природа- мать!Пью холод дней.Зима... Зима.... Зима. 22 Тьма более нас,более чем,привычный альянсгоречи с «плакать нечем…»Ты исчезаешь в ней,она съедает тебя,как годы челюсти дней.Горлышка серебряная трубаеще поёт моё имя,ноуже темно,и мечтам, и тебе с ними.Ещё руки дрожатпри обнаруженьи друг друга,но уже сердечный пожарзаметает житейская вьюга.Невозможно ещё осознатьто, что в принципе невозможно,но уже ни вперёд, ни назад.Всё опутано ложью.Что ж,и день утекает во тьму,устав быть для всех светом,и Господь говорит:«Я уже не могубыть судьеюженщинам и поэтам». 24 Я просто тебя люблю.Собственно,из-за этого весь сыр-бор…С осения любви кораблюштопаю парусов собор.Из лужи вздымаю ему океан,кислородной подушкой качаю небо,но любовью мертвецки пьян,был ли я счастлив, не был?Я поместился в огрызках снов,в неслучившемся, нежном, тайном,я откликаюсь на – «Где ты, Вов?»,но нахожу тебя лишь случайно.Я швыряю себя на кон,да на плаху семью и службу,но ты взвешиваешь – на койя тебе такой нужен?Но ты смотришь, любя, на меня,руки моей не отпуская,и сердечка твоего маяк,мне пульсирует, – Я не такая…Утомлённая этим и тем,нужным и милым,ты подтверждаешь одну из системэтого мира, -верить, не веря,любить, но любя,мучиться, мучить…Я иногда понимаю тебя,только не знаю, что лучше…Милая,двадцать четвёртый стихв двадцать четвёртую ночь,множит рифмы, слова, но ихни одна не примет из почт.Но страсть, нежность,тоской хрипя,взбегая к мозгу по крови,твердит, задыхаясь –люблю тебя,и умирает в слове.И можно закончить любым из нихто, что закончить нельзя,но стихвсегда против, когдаты голосуешь «ЗА».И я разделяю отчаянье словв страхе быть тупо убитыми,на линии фронтаСУДЬБА – ЛЮБОВЬпулями пошлости ль, быта ли...Потому, обычая не блюдя,(ждущим исхода летальногопоэмы, любви…)говорю, любя,(с надеждою Левитана): НА ГЛАВНЫХНАПРАВЛЕНИЯХ ЛЮБВИИДУТОЖЕСТОЧЁННЫЕ БОИ...
Запах снов, вкус желаний, рваные края парусов алой ткани - это жизнь моя.
Семь шагов вверх до грани отречения. От грехов к покаянию - это жизнь моя.
Как надоел мне заоконный вид – Он здесь висит, наверно, с прошлой эры! Горит рассвет, потом закат горит – Какие-то сплошные полумеры!
Ни лето у подъезда, ни зима – То тает снег, то заново ложится. Еще лет тридцать так – и я сама Смогу до менопаузы дожиться!
Содом с Гоморрой время замело, Гробницы все разграблены у Нила, Разрушен Карфаген, но как назло Я это все, похоже, пропустила!
Чу, в дверь звонок! Накину-ка халат! Кто там приперся, как всегда, некстати: Милиция?.. Грабитель?.. Мама?.. Брат?.. Гораздо все запущенней – приятель!
Мне кажется, что скоро будет век, Как слышится звонок над самым ухом! Скажите мне – кто этот человек? Зачем сюда? Ведь я ни сном, ни духом!
Какая наглая и низменная прыть! Небось, пришел не просто выпить чаю! Пусть даже захотела бы открыть, То не смогла б – сегодня я скучаю!
Страницы: 1... ...30... ...40... ...50... ...60... 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 ...80... ...90... ...100... ...110... ...120... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400...
|