Художники! Всё не при вас ли делалось?!
И кисть, и кус бросали, жить закаясь.
Но страсть палит, а с ней – куда мы денемся,
Куда пойдем? Нам каждый путь заказан.
Как пригвожденные, за это ли мы маемся,
Что своим сердцем человека красим?..
Беря на бога, масса всею малостью
Нас и кляла, и обливала грязью.
Художники! Мы этим миром мазаны,
Он руку приложил здесь, он помог.
Художники! Или расцветим массу мы,
Иль та всей серостью нас бросит на помост…
И замело, как будто отлегло…
И закрутило, будто отпустило…
И вечером покоем окатило,
А утром – океаном разлило…
И в брод не перейти, не переплыть,
А мы бредём, плывём, винты теряя…
Лишь проведенью слепо доверяя,
КомпАса нет и звёздный свет закрыт…
Но ленточки упрямо закусив,
Хватаясь за борта да за перила,
По Ноябрю, болтаясь, как кадило…
Не сдавшийся – божественно красив!..
И вечером, причалив наконец,
Раскинем паруса по батареям…
Горячий чай прольётся до сердец…
Согреемся… И, может быть, согреем…
/2.11.06/
Проходят дни в бездействии и муке.
Вновь ожиданье сковывает руки…
Враги решат, что маешься от скуки…
Друзья поймут печаль твою в разлуке…
Ты испугаешься, услышав стуки,
И отворится запертая дверь…
А в комнату войдет печальный зверь,
И тихим голосом прикажет: «Верь!» –
В далеком городе губернском Тверь
Проходят дни в бездействии теперь.
Мне килограммчик яблочек по двадцать пять.
И еще дыньку, да-да, вон ту.
Ты сидишь дома. Ты стар. Что ещё сказать?
Ах, да: у тебя одышка, тучен ты и сутул.
Не молодильных, а этих, да-да, вот-вот.
Сочная мякоть трескается на зубах.
Когда тебя вынесут отсюда ногами вперёд,
Яблочный запах пойдёт впереди в двух шагах.
Но ты не стремишься назад, ты угрюм и твёрд.
Ты набиваешь яблоком полный рот.
Где-то комета хвостом задевает сады,
И запах печёных яблок вдыхаешь ты.
Где вы, милые?
ДалекИ…
Миг, что в мире вы –
Взмах руки.
Жив, покуда
Не укрощен.
Вашим чудом
Хмелен еще!
Пролетает
По сердцу вздох –
Ваш хрустальнейший
Холодок.
Ваши речи,
Мечты, грехи –
Словно вечные
Родники.
Пораженный,
Который раз,
Обнаженными
Вижу вас.
Свежесть, нега,
Рассвета сны.
Хлопья снега
Из вышины…
Переборы далёких струн
Отразились на нотном стане,
Словно блики чудесных рун
Нити бисера распластали.
На листе оживает звук,
Воспаряя светло и быстро,
Поднимаясь от тёплых рук
Вдохновенного пианиста.
Эхом лёгким летит туда,
Где родился в небесном мире.
Неподвластен туман суда
Быстрокрылой свободной лире.
И за этот короткий миг
Пианист проживёт столетья.
Вопрошая, душой постиг
Звуки неба в простом ответе.
Переборы далёких струн
Отразились на нотном стане,
Словно блики чудесных рун
Нити бисера распластали.
На листе оживает звук,
Воспаряя светло и быстро,
Поднимаясь от тёплых рук
Вдохновенного пианиста.
Эхом лёгким летит туда,
Где родился в небесном мире.
Неподвластен туман суда
Быстрокрылой свободной лире.
И за этот короткий миг
Пианист проживёт столетья.
Вопрошая, душой постиг
Звуки неба в простом ответе.