|
|
Териоки, Териоки,
У залива мужики,
Загорелы, крутобоки,
Шумно жарят шашлыки.
Где вы, финские избенки? –
Не видать среди хором…
Где вы, бледные чухонки
С настоящим молоком?
Где тележка расписная
С толстым Пукканеном в ней? –
Едет конница стальная,
Сорок тысяч лошадей…
Но безвременны ухабы
И скрипучие мосты,
И потомственные бабы,
Продающие цветы.
И все так же на рассвете
Трель выводит соловей,
И такие же здесь дети,
Только лучше и смешней…
Териоки, Териоки…
Под высокою сосной
Сладко спит голубоокий
Человечек славный мой.
Рощино (Райволо)
В конце состава рыбкой на кукане
последний восемнадцатый вагон;
под дребезжанье ложечек в стакане
мы смотрим все один и тот же сон.
О вальсы рельсов, полустанков стансы,
чечетка переездов и узлов!
Вечнозеленые еловые саргассы
затягивают поезд как улов.
Направо – ели, и они же – слева
мохнатой и растрепанной косой.
На Север едем, как всегда – на Север,
и что нам юг со средней полосой!
А перед носом у глазеющих в окошко
полночная подолом машет темь,
и с рельсов мы съезжаем понемножку...
кто в Беломорск, кто в Лоухи, кто в Кемь.
август 2002
Не древними песками занесен,
Не снегом на вершине Арарата…
Безбрежна тьма, и бесконечен сон,
И линия пути замысловата.
От южных огнедышащих пучин
До северных искрящихся полотен
Все больше след его неразличим
И силуэт все более бесплотен.
В огромном чреве стынет пустота
И тлен, и кости тех, кому шептала
Спасение безумная мечта
И непреодолимое начало.
* * *
Со стрелки нефтяного терминала
Глядит голубоглазый человек,
Как по стеклу Петровского канала
Скользит неслышно призрачный ковчег.
Я звать по имени не буду птиц твоих,
Не буду гладить и кормить с ладоней.
В своих скитаньях, малых и больших,
Претили мне и бегство, и погоня.
В глазах твоих и на губах твоих
Я видел города, которым нету места,
В которых нету места для двоих,
Где я – жених, в которых ты – невеста.
Мне не догнать свободных птиц твоих:
Они исчезли в небе. Их не стало.
Мой парусник несет, несет на скалы,
Я отвернулся, я не вижу их.
Я уплываю на остров.
Дай на прощание руку.
Знаешь, так больно и остро
Не сознавал я разлуку.
Знаешь, на острове диком
Женщин и птиц в изобильи.
Встретят приветственным криком,
Вскинут хрустальные крылья.
Будут смотреть, как сестры,
Пухом стелить белоснежным.
Жить так больно и просто,
Когда ты тих и безбрежен.
Меня не узнаешь, встретив
В гордой, звенящей стае.
Дует восточный ветер.
Остров в туман уплывает.
Мне приснилась река золотая:
Мягкий свет, достигающий дна,
На нехоженый берег, пылая,
За волной набегала волна.
Где пьют воду пугливые лани,
Где купает ежиха ежат –
В мелководье, снесенный на камни,
Мертвый рыцарь в доспехах лежал.
И с неясным тревожным томленьем
(Словно мягкий над бездной полет)
На пробитом причудливом шлеме
Робко имя прочел я свое.
На щите странный герб я увидел
И запомнил в деталях его.
Мне казалось, что я – мертвый рыцарь,
Что оттуда пол-шага всего...
Я проснулся с немой ностальгией.
По геральдике книги листал...
Но все были места то чужие,
Я же только свой город искал…
Иногда, из окошка трамвая
Вдруг блеснет, никому не видна,
В мутной дали река золотая,
Пламенеющая страна.
2007-05-10 09:17Сонет / Гаркавая Людмила Валентиновна ( Uchilka)
«Земную жизнь пройдя до половины,
я оказался в сумрачном лесу.»
Данте Алигьери
Я поле перешла до середины,
не милуя ни друга, ни врага,
то молнии хлестали, то снега,
качались маки, не кончались мины,
и вырастала из кровавой глины
протяжная, как колокол, строка,
казалось – прочно, даже на века,
но миражи роняли пелерины.
Я против ослепленья. Вместо крыл
мне опыт дальнозоркость подарил.
Как виртуальна предо мною местность!
Графически прямолинеен зной.
Бесслёзность и бестрепетность. Покой.
Безбурность и безрыбье. Бессловесность.
Рыбак поймал рыбу:
На спицу похожа,
На свечку, слезу
И на яблоко тоже.
Она как подушка,
Как роза в стакане,
Она как игрушка
(Забыл я названье).
Она как монета,
Она как сигара,
Как ствол пистолета,
Как пламя пожара.
Рыбак поймал рыбу,
Но вы мне не верьте.
А верьте тому, что
От жизни до смерти
Всего ничего:
Только свечи и розы,
Подушки и яблоки,
Глупые слезы,
Стволы и монеты,
Сигары и пламя
И вот еще это:
Забыл я названье…
Когда Луна кругла и ветер
Стремится с севера на юг,
Из ниоткуда, на рассвете
Они на мой приходят луг.
И жеребцы, и кобылицы –
Все, словно вороны, черны,
Они стремительны, когтисты
И статью вовсе не дурны.
В глазах чумные угли рдеют,
Клыки их, будто жемчуга,
На лбах пронзительно чернеют,
Винтообразные рога.
У них неистовое ржанье,
В котором похоть, вой и хрип,
И невозможное стенанье,
И полусмех, и полувсхлип...
А жуткий блеск хвостов змеиных,
Терзавших воздух, словно плеть,
А грив косматых паутина...
Таких увидеть – умереть!
Мне кажется, что эти звери,
С другой планеты. Может быть,
Из раскалённых солнцем прерий
Они пришли сюда остыть.
Мир не видал таких доселе,
Они – обросший плотью мрак.
Да где ж вы так осатанели?!
Да где ж вы закоптели так?
Никак не могут нарезвиться,
Куда не ступят – всюду прах.
Какое сердце может биться
В таких клокочущих телах!..
В глаза мои глядят и, щерясь,
Клыками блещут в темноте.
Но есть пугающая прелесть
В их сумасшедшей красоте...
1.
Проходят годы смутной чередой...
У памяти неведомого края
обрывки давних дней перебирая,
я вспомнил вдруг безумца с бородой
в нелепой робе и дурацкой кепке,
что день-деньской на городском проспекте,
где будка с газированной водой
напротив обувного магазина,
стоял и проезжающим машинам
таинственные знаки подавал...
Бессонницей сраженный наповал
удушливыми южными ночами
я в память, как в заброшенный подвал,
дверь отперев случайными ключами,
спускался. С удивлением глазея
на горы экспонатов давних дней
в запасниках незримого музея,
в хранилищах предметов и теней,
пылящихся без смысла до поры, –
там познавал я правила игры,
в которую играет с нами время.
Мы не спешим подробности судьбы
зачислить в категорию событий,
но случай давний и почти забытый
вдруг может стать разгадкой многих тайн.
Страна Вчера огромна, как Китай,
и в ней возможны множества открытий.
Итак, я ковырялся в старом хламе
движений, звуков, запахов и форм,
мелькающих, как в бешеной рекламе,
не знающей ни логики, ни норм.
Обрывки чёрно-белых кинохроник,
цветные акварели давних снов,
фигурки носорогов и слонов,
засиженный клопами подоконник,
и лица – сотни, тысячи портретов,
запечатлённых оптикой зрачков.
Как археолог в лабиринте этом
искал я то, что стать могло толчком,
исходным пунктом сложного маршрута
к неясной цели, призрачной как сон...
Ночь отступала, приближалось утро,
и вдруг сквозь истеричный резкий звон
будильника, как сквозь звонок трамвая,
почудился знакомый баритон:
«Поберегись! Налево! Проезжаем!»
И я узнал его. Конечно, это – он.
2.
О нем ходило множество легенд.
Мол, дескать, это вражеский агент,
заброшенный для подрывной работы,
мол, в ЦРУ сидят не идиоты:
«легенда» сумасшедшего – верняк,
надёжней «крыши», чем Иван-дурак,
в России нет. Но слишком вжившись в роль,
забыл он место явок и пароль
и тронулся умом на самом деле –
видать спецы чего-то проглядели...
Еще болтали: он – учёный муж,
что груш познания объелся ненароком.
Его история должна служить уроком.
Все понемногу всяческую чушь
учили как-нибудь, но он в глубоком
проникновении в сплошную суть вещей
смысл жизни видел и, как царь Кащей,
он чах над книгами. Уже в тринадцать лет
закончив школу с золотой медалью
он получил студенческий билет
и знания своей манили далью...
В семнадцать – он уж кандидат наук,
профессор – в тридцать, в сорок – академик...
Осваивал он гитики наук
не ради славы и не ради денег,
вот-вот, казалось, Истина сама
объявится разгадкой теоремы,
что накорябал на полях Ферма.
Но от мозгов всегда одни проблемы,
и гений втихаря сошел с ума,
на улицу – «косить» под светофор...
Но, впрочем, это все – досужий вздор.
А было так: сквозь утренний туман
сиял на небе белый шестигранник,
а в нём летел таинственный посланник,
который для межзвёздного контакта
на Землю прибыл. В поле мирный трактор
урчал мотором. Рядом – агроном
и тракторист (приятель агронома)
гасили термоядерным вином
густой пожар похмельного синдрома.
Так звездный странник оказался «третьим»...
Мы выпьем литр, и даже не заметим,
но слаб инопланетный организм.
Он пил за галактическое братство
и незаметно так сумел набраться,
что неземной его метаболизм
нарушился. Он напрочь позабыл,
что он – пришелец на чужой планете.
Грустил, пуская слюни, как дебил,
и откликался, если звали Петей.
Его лечили. Но не до конца.
Врачи ему вернули часть рассудка,
но память – нет. Такая злая шутка
постигла межпланетного гонца.
Коморка в коммуналке и топчан.
Чужая биография в бумагах.
Он часто просыпался по ночам
и в тесноте земного саркофага
пытался вспомнить. Памяти паук
опутывая липкой паутиной
приоткрывал безумные картины
непостижимые для всех земных наук.
Он днём старался в книгах отыскать
разгадку тайны тлеющей в подкорке,
от книг уж места не было в коморке,
но память, не желая оживать,
молчала. Из своей мышиной норки
он выползал наружу в мир людей,
но хаос и бессмысленность пугали,
и книги с новой силой вовлекали
в пространства образов, догадок и идей.
Разрегулирован вселенский механизм,
куда идти – никто не знает толком,
да будь ты псом, лисою, или волком –
не разглядеть во тьме, где верх, где низ;
а люди и подавно – стадо стад,
бредёт, не зная, где перёд, где зад
и только блеет, что своей наукой
рассеет мрак. Да сколько ни аукай –
вокруг ни зги на тысячи веков,
лишь лысины учёных байбаков...
В нём вызревал порядок простоты,
здесь все не так, не то и не оттуда,
но он вдруг вспомнил – миром правит чудо,
а не холодный хаос пустоты.
Оно ведь рядом, стоит лишь свернуть
за поворот, как сразу станет ясно,
что жизнь не бестолкова, не напрасна,
и полон смысла этот странный путь.
Над ним смеялись с пальцем у виска,
земная участь ангелов жестока,
и бирку городского дурака
молва спешит навесить на пророка.
Чудак, безумец, звёздный Робинзон,
смешной «регулировщик» одиноко
на перекресток шел, как в страшный сон,
там управляя хаосом потоков
машин и тел, ползущих еле-еле,
указывал им путь к заветной цели.
А время становилось на дыбы.
Базарная торговка перестройки
тащила с исторической помойки
какой-то мусор. Новые жлобы
иною правдой искры выкресали
и на костях противников плясали
победный танец классовой борьбы.
А он бессменно на своем посту
стоял на перекрестке дирижёром,
как будто управлял небесным хором.
Его мы узнавали за версту;
стакан портвейна, чёрствый бутерброд –
невелика награда за юродство.
Пророчества извечное сиротство
лишь от судьбы подачек не берёт.
Он говорил, что правда – не в вине,
кто сам не прав, тот ищет виноватых,
а крылья прорастают на спине
у тех, что и без этого крылаты;
вселенная пуста, а если уж,
одна любовь – энергия без меры;
мир – лишь мираж, и только веер веры
в него вдыхает воздух наших душ;
безбрежен свет, что брезжит из сердец –
он освещает путникам дорогу,
и нужно быть готовым к повороту
где всех нас ждёт неведомый ездец...
Он изрекал все эти ахинеи,
мы – слушали и медленно пьянели.
И вот однажды мертвенной зимой,
когда мороз стоял почти под тридцать,
народ в кашне и шапки кутал лица
асфальт покрылся плотной белизной,
больной рассвет кряхтя вставал с кровати,
в моторах ртутью застывал бензин
и страшно было выйти в магазин,
и страшно было окна открывать, и –
едва открыв их запирать опять,
казалось, от мороза время вспять,
текло, как жидкий воздух из дюара,
сметая жизнь и мусор с тротуара,
вдруг стало ясно – улиц пустота,
отсутствием зияя, как упрёком,
смотрела в души чернотою окон
в предчувствии костра или креста,
и колыхалась ужасом утраты.
Все люди смертны, но не все – Сократы...
Его похоронили... Впрочем, нет,
такой конец банален, как издёвка.
Сияя, неопознанный предмет
висел над городом. Швартовною верёвкой
тянулся лучик-шупальце в окно
его коморки-норки односпальной,
в которой было тихо и темно;
и вдруг раздался светлый звон хрустальный,
как будто лопнула незримая струна,
и тишина иглой вонзилась в зиму,
увидели и город и страна
и целый мир, как небо в Хиросиму
вдруг превратилось; огненной воронкой
разверзлась ночь, таинственный предмет
сверкнув исчез, и вспышки яркий след
вмиг затянулся неба чёрной плёнкой...
3.
Порой проснёшься ночью: «Ё-моё! –
Да где же я?», где «я» – всего, лишь кличка,
а «где» – непостижимая привычка
осваивать случайное жильё,
когда под плотным слоем снов и слов
шевелится подобие улыбки:
тебя ж сюда случайно занесло,
на эту землю, просто по ошибке.
Должно быть стрелочник опять недоглядел,
и поезд под откос слетел с катушек.
Спаслись немногие. Но тайна тлеет в душах,
и манит их в пространства, прочь из тел.
Иди по тени, человек, иди по тени.
Садись в машину, человек: огни навстречу.
Из всех растений и огней, из всех сомнений,
Рождаешь речь ты, человек. Но что в той речи?
В молчаньи леса, в переливах света,
В судьбе неясной, пролетевшей мимо,
В сияньи глаз, в переплетеньи веток...
Неразделимое, мой Бог, неразделимо.
И ты, возникший странно, ниоткуда,
И что-то важное стремящийся поведать –
Мы нераздельны, маленькое чудо,
Нам никуда раздельно не уехать.
Лети на нитке, как воздушный шарик,
И раздувайся от неслышной речи.
Смерть ли моя в тебе, моя душа ли?
Моё ли детство, тихий человечек?
Если б слово моё было так же свободно и сильно
и чернила мои обладали твоею красой,
я бы бросила всё и пошла фиолетово-синим
выводить по просторам безбрежной линейки косой.
Если б волны твои научили мой норов неистовый
над покоем нетронутым морщить лишь кожный покров,
я бы свой угловатый сменила на самый волнистый
из твоих продиктованных ветренностью почерков.
Если б жизнью подробною флюоресцентной окраски
обрастала обыденность, только глаза окуни,
то в какие сложились бы Шехерезадовы сказки
косяками проворными мимо плывущие дни.
Научи, океан, собиранию речек и речи,
отражению неба отчетливо как позывной,
и прохладе ладоней, которые гладят и лечат
сумасбродную голову, нежный затылок земной.
Спирт разведи пивом, будет двойной эффект,
Буква тире мухой плавает в молоке,
Ты не поэт пушкин, ты не поэт фет,
Просто твоё слово льдинкой на языке.
Чёрные пальцы нервно чуткий сожмут гриф
Соль это не нота, соль это натрий хлор
Всё, что тебе скажут, это фантом, миф
Надо забыть правду, если она вздор
Минус на реомюре, точку прошли росы,
На боровицкой башне сталин поднимет флаг,
Помощь не опоздает, тихо, герой, не ссы,
Если, конечно, не хочешь сам загудеть в гулаг.
К полночи засыпает Город Больших Жаб,
В небе над магаданом южный висит крест,
Тихо кружит над миром ноев наш дирижабль,
Хомо хомини лупус, как говорят, эст.
Как утверждает наука, животные не боятся смерти,
Хотя и обладают инстинктом самосохранения.
А мы боимся – ведь смерть может прийти в конверте,
Или в виде пули, что бывает в порядке исключения.
Они проживают свою жизнь и уходят в рай для животных,
Они не боятся смерти, потому, что о ней ничего не знают,
Не связанные приличиями, они естественны и свободны,
И они чисты и безгрешны даже тогда, когда убивают.
Мы тоже проживаем свою жизнь и уходим куда-то,
Но мы боимся смерти, потому, что о ней ничего не знаем,
Мы связаны приличиями, а потому несвободны и зажаты,
И изначально грешны, даже если никого не убиваем.
Но однажды, когда порвётся времени хрупкая лента,
Будет гореть Полынь, и свет её на лица животных ляжет,
И когда вода в ручьях станет иметь привкус абсента,
Мы вместе с ними выйдем на гальку пустынного пляжа.
Мы вместе будем ждать, с каждой секундой теряя веру,
Мы вместе будем верить, и ждать до последней секунды,
Что зубы, так некстати нами придуманных лангольеров,
Окажутся ничуть не прочнее банального карборунда.
Ты ставишь старую пластинку:
«Шумят и шумят в саду…»
Ты лёгкая, как паутинка,
Я рядом с тобой иду.
И чья-то старинная пара
Идёт, как всегда, впереди
По золоту тихого парка –
И время стоит в груди.
А потом ты зачем-то спросила:
Куда подевались они.
Словно книгу, ладони закрыла,
И посыпались жёлтые дни.
Смотрю я на старое фото...
Где с тобою идём вдвоём.
«Мы с тобой не умрём?» – Ну что ты…
Мы с тобой никогда не умрём.
.
***
Небо летнее –
Синим парусом,
Ты – в Сванетии,
Я – в Хабаровске.
Ты киношникам
Поцелуи шлешь,
В синих джинсах-клеш
Пьешь с художником.
Я с геологом
И с актрисою,
Ты – с Георгием,
Я – с Ларисою.
Дни наполнены
Смыслом истинным –
Вновь с тобою мы
Независимы.
(но уйдет, остыв,
лето в прошлое –
и приснишься ты
мною брошенной,
и сидишь одна –
глаза в пол-лица –
ни моя жена,
ни любовница.)
И поверив сну,
Утром сереньким
Сотню в долг возьму
У Евсеенки,
С самолетами
И с осадками –
Прокляну я мир
С пересадками,
Загоню такси,
Упаду в дверях,
И глаза тоски
Захлестнут меня:
На тахте – халат
И подушки жар –
Ты уехала
Пять минут назад…
И сто тысяч лет
Днями желчными
Будет слышен мне
Голос женщины,
Будут сечь меня
Стены в трещинах,
Будет жечь меня
Голос женщины…
.
Говори, говори.
Мимо изгороди, мимо дубовой рощи...
Вспоминай, говори.
Мимо изгороди, окрашенной в синий...
Говори.
Я любил босиком, что может быть проще?
Говори.
Мельтешение чёрточек, линий...
Протираешь глаза, протираешь глаза,
Протираешь.
«Я люблю тебя» – странное, тихое,
Слышишь?
Ты сползаешь по роще, по изгороди...
Ты теряешь
Память – облако,
Спрятанное под крышу.
И когда с разбегу врезается
Зелёное поле,
И трава делит небо
На тонкие, длинные части,
Ты смеёшься, смеёшься
От светлой далекой боли
И, наверное, плачешь
От близкого, близкого счастья.
.
* * *
I
Mais si tu reviens...
...Quand la brume voile la soirée –
L'automne jouit des nuits plus longues
Pour savourer des baisers infinis et mûrs
Ei le feu sera allumé…
K.
...Ты грустна – всё дело в этом;
Ты живешь прошедшим летом,
Солнцем в озере твоем,
И прогулками вдвоем,
И июльскою листвой...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
…Пуст почтовый ящик твой.
По ночам дождя волокна
Заволакивают окна,
День – и короток, и хмур...
Это осень, mon amour...
II
...Птицы – стаями ли, семьями
В небеса летят осенние,
Ах ты, счастье голубиное!..
...Отпусти меня, любимая...
Алым серое окрасится,
На душе тоска, а на сердце
Грусть лежит неодолимая...
...Не держи меня, любимая...
Лес бормочет и качается,
Там, где в небе он кончается
Точка, еле уловимая...
...Не ищи меня, любимая...
.
.
* * *
1
...а ты цветами пахла с лета...
а я на город падал снегом
и таял на твоей щеке...
и вся Земля – лишь сердца слепок...
и я летел по свету слепо,
и я кричал ночной реке
о н е в о з м о ж н о с т и
любить тебя,
о невозможности тебя
счастливой сделать...
девчонка, сон, недоуменье
или обман больного зренья, –
ну что ты, милая, ну что ты,
ну что ты хочешь от меня?..
...окутанная светлой нотой,
ты целовалась с Ланцелотом,
а в зале тихо плакал я...
2
Полубог
Режиссер джинсоногий
Будет руки тебе целовать,
Будешь ты
Хороша в монологе –
В темный зал
Будут падать слова...
Будет всё,
Будет музыка длиться...
Но не будет уже никогда
Той свободы,
И тех репетиций,
Когда в каждого хочешь влюбиться,
Когда – вдруг – могут слезы пролиться –
То ли счастье, а то ли – беда...
Будет всё.
Выход твой карауля,
Осаждать будут барды партер..
Будет всё.
Но не будет июля
И дождя, затянувшего сквер...
.
Петербурга странности и тайны,
Город, полный мифов и примет…
Улочки потерянных окраин –
Не парадный глянцевый портрет,
Тот, который золотом ослепит
И роскошной пышностью своей.
Двухэтажных домиков нелепость,
Горечь постаревших тополей,
Что в июне будут виновато
На дорожки белый пух стелить.
Запахи смородины и мяты…
Беспокойство легкое томит.
На асфальте трещины, то травы
По весне приходят в этот мир.
Здесь искать напрасно будешь, право,
Рококо, барокко и ампир.
В запустенье бывшие заводы,
Мхи ползут по красным кирпичам.
Тихо в переулках, только бродят
Вечерами эхо и печаль.
В зарослях жасмина и сирени
Спит фонтан и грезит о былом.
На скамейке лежа, дремлет время
Одичалым брошенным котом.
Петербурга странности и тайны,
Город, полный мифов и примет…
Улочки потерянных окраин –
Позабытой повести сюжет.
Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 ...10...
|