Она сидела на скамейке
А я напротив проходил
И увидал в ее прическе
Букет прекрасных хризантем
Какая странная прическа
Мне захотелось невзначай
Ее волос понюхать запах
Но я стыдливо потупил
Свои глаза в сырую землю
А если бы пришла любовь
То мы могли бы на скамейке
Сидеть и думать о былом
И целоваться без утайки
Но все ж прилично не взасос
Однако видимо наверно
Она совсем не для меня
Воткнула в локон хризантемы
Призывно голову склоня
Я сел напротив на скамейку
И стал смотреть ей прямо в рот
Она кокетливо моргнула
Мне левым глазом голубым
И я подумал как приятно
Сидеть вот так и наблюдать
Сюжет души ее прекрасной
Под ярким солнцем золотым
И я от счастья полупьяный
Забыл зачем я мимо шел
И вот прекрасные картины
Воображение мое
Мне стало рисовать мгновенно
Как мы гуляем с ней в саду
И листья желтые деревьев
Лежат шурша у наших ног
И птицы все в саду замолкли
Чтоб наших слов не заглушить
И месяц в небе лучезарный
Висит над нами словно серп
А мы молчим и молча ходим
Среди деревьев и кустов
И наших рук переплетенье
Не видно в сумраке ночном
Вот так мечтал я на скамейке
Напротив этих синих глаз
Но вдруг пришел ее любимый
И стал в прическу целовать
От этой наглости мгновенно
Я стал как будто бы не свой
Во мне вскипела злая ревность
Я разглядел в траве кирпич
И взяв его своей рукою
К нему я сзади подошел
И треснул так что раскололся
Его паршивый черепок
Тогда менты меня схватили
И в каталажку повели
А я смотрел на хризантемы
И видел как в ее глазах
Мое прощение мелькнуло
Ведь я ее освободил
От злого этого мужчины
Который только и хотел
Ее системы сисек тела
А душу в ней не разглядел!
.
* * *
С.Злотникову
На столе – Руставели... Илья...
Путешествия древнего грека...
Это – комната. Это – семья:
Человек и жена человека.
Желтый чайник на синем огне...
Старый глобус, диван и два стула...
Занавеска на черном окне...
И жена на диване заснула.
За стеной – тихо светится сад
В ожидании первого снега...
На стене – только карты висят –
Полушарий и Звездного Неба.
Простонала дверная петля...
Не очнулась – лишь дрогнуло веко...
...Это – Космос. А это – Земля.
Острый угол – душа человека...
1988,
Тбилиси
.
* * *
...Понимаешь – душа по ночам на луну воет...
Я пришел к тебе сам из глухой из лесной чащи,
Я устал от холодной своей сволочной воли,
Только здесь ей завылось тоскливей, протяжней и чаще…
Отпусти, не томи, ты прости, ты пойми – страшно,
Ведь собаке любой – ей ведь легче, она – с детства...
Я же – пришлый, чужой, хоть сижу на цепи стражем,
Так куда ж, наконец, мне податься, куда деться?..
Я пытался – учился, себя я ломал долго,
Видел слезы твои – а что твоих слез стоит?..
Но – коль волком родился, судьба – помирать волком.
…Понимаешь, – душа по ночам…
.
Она ушла, исчезло вдохновенье,
И три рубля, должно быть, на такси…
В. Высоцкий
Санкт-Петербургский порселен
Мои ладони греет
И под защитой старых стен
Мне в эту ночь теплее.
Пока ещё горит свеча
На призрачной голгофе
Кровь, словно кофе, горяча,
Хоть ночь темна, как кофе.
Пусть на дисплей, то вкривь, то вкось
Стихов ложатся строчки,
Но я надеюсь на авось
И не дойду до точки.
На звон Кастальского ключа
Припрётся Мефистофель,
Кровь, словно кофе, горяча,
А ночь темна, как кофе.
Тихонько щелкнул ключ в замке,
Она вошла устало,
Её рука – в моей руке,
А времени так мало.
Мантилья падает с плеча,
Я вижу нежный профиль,
Ведь кровь, как кофе, горяча,
А ночь темна, как кофе.
Что хочешь, у меня проси,
Небесное созданье…
Взяла лишь денег на такси,
И всё, и до свиданья.
Мне было б лучше умолчать
Об этой катастрофе
Да кровь, как кофе, горяча,
И ночь темна, как кофе.
Ну где ж мне взять такую прыть,
Чтоб ей не стать обузой,
И как прикажете мне жить
С моей капризной Музой?
Так не ругайте сгоряча,
Ведь я пока не профи,
Пора переходить на чай,
И бросить чёрный кофе.
На третий месяц уходит вверх
За синим небом полынь-звезда.
Ультрамарина напьётся стерх,
Накроет крыльями города.
Стерня по краю больных болот
С упорством волка ломает наст.
Но спит у берега ледоход,
Всё ждёт, что выстрел команду даст.
Квартал берёзовый копит сок,
Не замерзающий под корой.
У ветра в кроне рукав намок
И пахнет плесенью снег сырой.
В муке из мартовских ид и дел
Печётся бог о моей судьбе...
А надо просто нажать пробел,
Забросить всё и бежать.
К тебе...
Я застрял в стене.
Проходил – и вот...
Ни туда,ни сюда,
И в одних носках.
Кто-то там, к спине
Придвигает комод,
А с комодом мне
Прямо в спину – тоска.
Дальше – хуже:
Затеяли капремонт,
На лицо обои
Приклеивать норовят.
Соседка с мужем
Выпрямляют живот.
Им бугор не нужен
На стене, говорят.
А когда вдруг решили
Вешать панно
И болт стали вкручивать
В черепную кость,
Я напряг сухожилья –
Весь дом ходуном.
Выламываюсь, говорю:
«Я – каменный гость ».
Мне бы оземь
ударить шапкой,
ворот ситцевый
расхристать,
похваляясь,
и статью, и хваткой,
против стенки
стеною стать,
чтобы дрожь
пробежала по коже
и ознобом
слегка обдала,
чтобы с прищуром
пращура рожа
на плечах,
на моих
ожила
и ощерилась
волчьим оскалом
на обиду
и грубый навет.
Эх! Порой бы
совсем не мешало б
сбросить тыщу
цивильных лет,
но душа
зло на зло не меняет,
и во тьме
не находит ответ.
.
…«Мотыль упал мне на руку
И – взмыл к оконной шторе…
Окно выходит на реку…
Река впадает в море…
Машинка, кресло старое,
Неровная строка…
Мохнатый кот с гитарою,
Мотыль… окно… река…» –
...Ну что?..
Ты слышишь?..
Это же –
«Окно», «река» ли, «кот» –
Не просто ворох ветоши,
А – з н а к и,
тайный к о д!..
Теперь узнала?.. Боже мой! –
Хмель в воздухе ночном,
В квартире, кем-то брошенной,
На берегу речном…
Нос месяца расплющенный
В запыленном окне…
Вино, всю ночь – непьющему –
В сок подливаешь мне…
Но – стоп! Ведь вся история –
Шифр, звук, ночная дрожь…
Прочтешь: «...мотыль за шторою…»
И – сразу всё поймешь…
«…Машинка, кресло, – помнишь ли?..» –
Вдруг различит душа
Сквозь – Космос весь заполнивший –
Храп мужа-латыша…
Всплывут – забытой радостью –
И речка, и лесок,
Ночь, и высокоградусный
Твой виноградный сок…
Звенит стекло разбитое,
Блестит речная гладь…
…Зачем, к двери забытой, мне
Ключи вновь подбирать?..
Зачем все шифры-знаки мне?..
К чему ночной мой бред? –
Я взял вполне сознательно
В один конец билет.
Не о любви я, – вот еще! –
Здесь, в этой стороне,
В моем житье сегодняшнем
Любви хватает мне.
Ни слов не нужно добрых мне,
Ни встреч, ни писем, но –
Чтоб сердце твое вздрогнуло:
«…Кот… рукопись… окно…» –
И чтоб – зашлось, заёкало –
«…Мотыль… стекло… река…» –
И застонало около
Латышского стрелка.
.
А может, это только начинается.
И свет в окно, и книга на столе.
Я снял рубашку. Веточка качается
И пляшет зайчик на твоей спине.
Так много было: лица посторонние,
Слов грохот, распорядок дат.
И руки чьи-то, чьи-то губы сонные
О чем-то неизбежном говорят.
А ты молчишь. Не спишь, но будто около.
И улыбается твой уголок лица.
Ты слышишь, птица за окном зацокала,
И нет движенью странному конца...
