«Все… отлетался… нафотографировался диких просторов» – думал Ярослав, ощущая спиной, сквозь скафандр, теплое спокойствие скалы. Сотни и сотни световых лет пустоты и холода отделяли его от живых людей, от теплой еды, нефильтрованного, вкусно пахнущего городского воздуха…. Сотни и сотни…. С работающим двигателем, с исправной связью это расстояние казалось почти смешным, оно легко ложилось на карту, умещалось в мозгу трехзначным числом… а теперь… Ярослав одиноким робинзоном сидел на необитаемой планете, в двухстах шагах от тихо тлеющего трупа своего корабля… романтика, мать его, перемать….  

«А ты чего ждал? – спрашивал себя Ярослав, вслух, чтобы заглушить пульсировавший в ушах звон – ты чего, придурок, ждал? Или тебя не уговаривали? Или тебя не стращали? Сам полез, сам вляпался, теперь терпи… кстати, долго еще терпеть-то?». Ярослав поглядывал на браслет. Тридцать семь часов – столько времен экзолегкие будут вливать в его грудь кислород.  

«Фотохудожник, мать твою… любуйся теперь. Можешь даже пощелкать напоследок – лет эдак через семьсот, сюда кто-нибудь да заглянет, на снимки полюбуется….».  

- Здравствуйте… – пропел негромко голос в голове Ярослава.  

Фотограф поднял глаза – ничего, только оплавленные скалы, да сизое кристаллическое крошево под ногами… хотя… нет… что это за легкая тень парит возле того валуна?  

- Здравствуйте….  

- Здрасте… только вы рановато пришли.  

- Это почему же?  

- Ну как… рано – и все… только не надо со мной играть. Я все прекрасно понимаю. Вы – моя галлюцинация.  

Тень пододвинулась – Ярослав почти смог разглядеть ее силуэт. Голос снова зазвучал, теперь Ярослав расслышал… почувствовал… да, – это определенно была женщина:  

- Я не галлюцинация. Уж это я точно знаю.  

- Нет… н…не морочьте мне голову – Ярославу хотелось побыстрее закончить этот разговор – убирайтесь, пожалуйста.  

- Но тогда вы умрете… без нашей помощи….  

- Что? Без ВАШЕЙ? Кто это – ВЫ?  

- Мы – местные жители – слегка раздраженно сказала тень.  

- Да нет здесь никаких местных жителей! Я специально узнавал: «Планета не оскверненная жизнью». Бред. Какая жизнь? Здесь нет ни городов, ни лесов! Только скалы! Вот чего я хотел! Смойся, чертов глюк….  

- Не понимаю… зачем вы прилетели сюда – здесь же нет ничего, что привлекает вас, людей…  

Все! Теперь Ярослав точно узнал этот голос….  

- Ира? Ирочка!  

- Я выудил из вашей памяти самый приятный для вас голос…. Что с вами? Это называется «Плакать»?  

- Да, вы довольны?  

- Нет, что вы… я не хотел вас огорчать….  

- Тем не менее… в общем, тьфу! Чего это я с вами разговариваю? – и Ярослав демонстративно завалился набок, и отвернулся к скале.  

- Ярослав – робко позвала галлюцинация уже бесцветным, бесполым голосом – а эта женщина…. Ирина…. Она ведь вас больше не ждет?  

- Вы все тридцать семь часов надо мной так глумиться будете?  

- Нет, что вы… я только хочу помочь….  

- Помогли. Мне уже хорошо. Все. Сгинь, анчутка!  

- Вы выросли в холодном тесном городе….  

- Хорош мою память потрошить! – вконец возмутился Ярослав.  

- Вам никто никогда не помогал…..  

- Слушай, я щас экзолег выключу….  

- Не надо. Ухожу.  

- Ну и уходи… – буркнул Ярослав, укладываясь поудобнее….  

****  

А? Что? Э-э-э, черти полосатые, как вчера надрались… весь Союз Художников на ухи поставили… хе-хе… а Фока, Фока-то бес… чего удумал… Ирка! Ир! Пиво есть в холодильнике? «Балтика»? Э… черт…. Ну че заглохла-то? Неси!