...Как времени мало...
Прощанья измерить
тревогой вокзалов...
Захлопнуты двери
квартир.
Опустели
ноябрьские стыло-прозрачные парки
и белую скатерть поземки постелет
зима нам под ноги – ступайте!
Не жалко
ей белых холстов.
Натяну на подрамник –
пора на этюды: предзимье.
Вдруг с неба – подранок,
как камень.
В бессилье
заплачу безмолвно
над раненой птицей.
Снег. Капельки крови.
На жизни границе
таращится молча
испуганным оком.
От боли я корчусь.
Мне страшно. Мне плохо.
Прости, не сумею помочь,
не сумею.
...И вот птичья ночь
немая идет по аллее...
Когда-нибудь все возвратится к началу,
к истоку, который все ищут.
На вечно спешащих вокзалах
табло суетливо напишут:
Прибытия поезда счастья
не ждите сегодня.
Мир будет вращаться
на теплой ладони.
Его удержать не смогу.
Соскользнет.
Разобьется.
Так медленно падает лошадь, когда на бегу
случайно споткнется...
Так дышит касатка,
лежащая в пене прибоя...
...Не надо касаться...
Давай говорить про другое.
...Растущие травы – всесильное жизни оружье...
...Луна превратилась из месяца снова в окружность...
...Спешат к нам навстречу часы на вокзалах...
...А времени много не будет. Всегда его мало...
ответить