|
|
Слышишь? – Поют соловьи. На закате
Шьётся цветками роскошное платье.
Тронь ветерком белоснежный наряд –
Рано рассыпаны, зря...
Росы не пролили слёзы тугие,
Иней – седая цветению гибель.
Будет мороз приговор бормотать –
Завязи съест чернота.
Трель соловьиная песней прощанья.
Станут ли звуки спасенья плащами?
В жажде тепла на излете весны
Падаешь в зимние сны.
16.05.2004 редакция 04.04.2007
/из цикла 'Созвучие'/
- Не виделись долго! Ты стала другая!
Твой вкус изменился, моя дорогая!
Теперь обуваешься строго по моде!
Зелёные туфли к лицу так подходят!!!
Сел и начал писать.
А вокруг – тишина.
Это, мама, война?
Тише, яблоко на.
Нерождённая радость.
И счастье моё.
Я из рук принимаю,
Прижимаюсь щекой.
Этот свет. Этот голос.
Останься, постой!
Это только моё.
Это только моё.
А вокруг – хоть убей:
Так прекрасно светло.
Сизых я голубей
На окно приглашу
И их крылышки светлые
Нежно пожму
И слова им скажу,
И скажу:
Голуби дорогие,
Вы такие, такие,
Вы же мне дорогие,
Вот, мои дорогие.
Посмотрите: стихи
На бумаге лежат.
Я в стихи-лопухи
Завернусь с головой.
Посмотрите: лежу,
И глаза не грустят,
Боже мой, подорожный,
Бог зелёный ты мой.
Слышу только: травинка
В руку тычется лбом.
Аня ты или Ленка?
На листе голубом
Мы лежим и несёмся
В километры небес.
Это Бог или бес?
Это Бог. Или бес.
Это все не нарочно.
Я живу как дышу.
В геометрию плачу,
В былинку молчу.
А вот гляну – и небо
Над моей головой:
Где я был, где я не был
Где я – Боже ты мой…
И навеки остаться,
Что и вправду дано.
В тишине этой комнаты,
В яблоке дней
Заключиться навеки
От рожденья и до,
Только с ней, нерожденной.
Только с ней.
…в этом городе,
с перепою
партизанами взятым с бою,
где дороги, чуть-чуть – рискни и
вмиг продолжатся, как морские,
где елозя назад – вперёд,
всё равно приезжаешь в порт,
я стою, протирая край
горизонта.
Туман…
Февраль.
Бьется море о свой песок.
Белым флагом лежит листок.
Голубую привычно даль,
игнорируя «пробки»,
разрезает диагональ
уходящей подлодки.
Суша кончилась.
Утопив
полуостров в себе, пролив
расширяется к морю.
Дел по горло ему теперь,
только дном продолжает твердь
гнуть свои разговоры.
Так и ты, так сказать – ушла.
всё равно, чья теперь жена,
полюбовница, – слушай!
Убегая волной, в ответ
ты упрёшься опять о твердь
той же, собственно, суши.
Бесполезен отсель побег,
шарик сам себе оберег,
на шее бога.
Он единое бережёт,
покидая здесь бережок,
ты найдёшь его там, дуреха.
В этом городе партизан,
называйся он хоть Рязань,
за то и выпей.
Не вдох, так выдох,
не твист, так вальс,
не в бровь, так в глаз,
не нас, так вас,
не вход, так выход…
Снова в страстную холодную пятницу
Ноет душа, как последняя пьяница…
Ищет душа всепрощенья и ласки,
Не покаяния – счастья на Пасху.
Жаждет, омывшись от горя слезами,
Всласть целоваться, пускай с образами,
Глохнуть от радости, песен взахлёб.
Жажда желаний, любовный полёт.
Вот и в страстную не плачется пятницу.
Скоро воскреснет… Новые платьица…
Свечи желания в ночь воскресения
В сказке любви обещают спасение.
Рука, как перебитое крыло,
Влачилась на банальностях рассудка.
И было как-то нестерпимо жутко,
И всё казалось, что не рассвело.
И стих писался мрачен, дик и сух,
И суть метафор цокала копытом,
И было что-то там внутри разбито,
И, видимо, огонь любви потух.
Но целовала раны мирозданья
Душа, вперяя губы в облака,
И крыльев шум свистел издалека.
Восход окрасил тяготы лобзанья
В кровавые лохмотья бедняка,
Избившего стопы о прах познанья
Чужих дорог, чужого опозданья.
И взгляд последний был издалека.
.
* * *
«Точу болты. Какой я молодец! ..
Но я перо своё не продаю!..»
Aнтик
Болты он точит. И кричит:
«Мое перо – не продается!..»
Народ недоуменно мнется:
«Нет... – вроде, болт в окне торчит...»
Не понимает и ворчит, -
Вот-вот – и грубость на губе:
«Прийди в себя! – взывают дружно, –
Мы – за болтом пришли к тебе –
Перо твое – нам на дух нужно?.»
.
Говори, говори.
Мимо изгороди, мимо дубовой рощи...
Вспоминай, говори.
Мимо изгороди, окрашенной в синий...
Говори.
Я любил босиком, что может быть проще?
Говори.
Мельтешение чёрточек, линий...
Протираешь глаза, протираешь глаза,
Протираешь.
«Я люблю тебя» – странное, тихое,
Слышишь?
Ты сползаешь по роще, по изгороди...
Ты теряешь
Память – облако,
Спрятанное под крышу.
И когда с разбегу врезается
Зелёное поле,
И трава делит небо
На тонкие, длинные части,
Ты смеёшься, смеёшься
От светлой далекой боли
И, наверное, плачешь
От близкого, близкого счастья.
I.
Загустился зимний сумрак,
В переходах греют грили,
Шесть часов
Огарки былей.
Дождь горстями. Листья стыли
Под ногами. Лист газеты
В автомате из кассеты.
Дождь по стенам и по крышам,
И по сломанным решеткам,
Цокот. Лошадь паром дышит,
Свет фонарный в небо воткнут.
II.
Утро себя собирает по крохам:
Запахом пива от стоптанных улиц,
Тенью, что жмется к морозной ограде,
Топотом ног, что пока не проснулись
И направляются к чашечке кофе.
Словно очнувшись в ином маскараде,
Время рядится, чтоб выглядеть краше,
Множеством рук приподняв занавески
В окнах домов, запыленных нерезких,
Что состоят из одних меблирашек.
Ш.
Одеяло сбросив с койки,
Ты лежала на спине.
И дремала. Ночь спокойно
Рисовала на стене
Сотни, тысячи рисунков, из которых – лишь скажи –
Твою душу, если хочешь, можно заново сложить.
Но когда решил вернуться
Мир, сверкнув лучом извне,
Воробьи чирикать стали
Из канав, на самом дне,
Ты подметила такое
У забрезжившего дня,
Что ни улица, ни город не смогли тебя понять.
А потом был край кровати, ты на нем сидела кротко,
Голова твоя дрожала, вся в бумажных папильотках.
И, держа руками ноги, ты привет послала дню,
Постучав немытой пяткой о немытую ступню.
IV.
С душой, натянутой на небо
Гвоздями городских домов
Или под ноги людям брошенной
В четыре, пять и шесть часов;
Квадратность трубки набивающих
Коротких пальцев; истин свет
До глаз доходит из газет –
Весь мир принять и не сутулиться
Нетерпеливо хочет улица.
Я не могу остаться равнодушным
К тем образам, что возникают вдруг –
Таким ранимым, беззащитным
Мне показалось все вокруг.
Улыбнись себе в ладошку,
Ведь миры кружатся так,
Словно женщины в лесу, собирающие хворост.
На тарелке спит микроб.
Спит и улыбается.
Мне б его по морде шлёп –
Но не получается.
Чтоб его по морде шлёп,
Нужен сильный микроскоп.
Нету микроскопа.
Слышен смех микроба.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...670... ...680... ...690... ...700... ...710... 711 712 713 714 715 716 717 718 719 720 721 ...730... ...740... ...750... ...760... ...800... ...850...
|