| Zanova | 2010-07-07 12:49 Наш дворовый пёс Валет Кости гложет в конуре, Ну а папин пистолет Расположен в… Да. Дети сейчас не помнят.Что и где. ОТКРЫТОЕ ПИСЬМО. Доброго всем здоровья, пишущим и читающим. Я два дня жду ответа Вашей студийной реакции на отказ в принятии моих публикаций. Я погулял по вашим страницам, прочитал правила, авторов. Зашел в уважаемый золотой фонд, не сравнить, понять почему я прсото не принят. Я встретил у вас рекомендации под стишками, авторов. Я наверное думаю, это самые главные здесь. Те ктио и ришает, принять или нет. И я обращаюсь ко всем редакторам, тем кто собирал золотой фон. Подскажите, почему не тянут мои вещи на такой сайт, где золотой фонд в котором есть замечательные строки от уровня даже не графоманской закалки. Для примера золотое – Как защитить уставшую любовь? И перед кем? У нас обоих дети… Я с ним давно решился бы на кровь, но две семьи не дали б счастья третьей. В реальность нечто облекая, Ты мог за сон сойти вполне. Мечты слетались мотыльками К густой зелёной полынье И в чуткой завязи шагов Такое скроется цветенье - Почти что светопреставленье, И, может быть, почти любовь. Я водку пью, но трудная вода уверенности что-то не приносит, должно быть я заведомо мудак, раз не нашёл ответ в простом вопросе – Отсутствую всюду, но знаю, что как называется, Почём молоко и когда перемена погод. И всласть доживёт осчастливленная бесприданница. И в лад закружившейся скрипке подхрюкнет фагот. Ты откуда-то ехала, не доехала... Откуда-то шла, не дошла. Ругая и прощая тебя, с переменным успехом, в надежде на чудо во мне замирает душа. Мне золота ни надо. Я хочу понять – если на сайте есть такое – «Если уровень и содержание произведений не соответствуют принятым в журнале нормам, «автору-соискателю» может быть отказано в праве публиковаться в журнале.» Тог где эти нормы. Правила. С Уважением Казарян. Вот мои непринятые. Готов выслушать всех. Я рисовал её дождями на стекле Я рисовал её дождями на стекле, И приручал как перепуганную птицу, И поломав кресты из рамы на окне, Просил однажды не иллюзией присниться. Коснуться рук, и разжимая кулаки, Нарисовать в ладони маленький, кленовый, Осенний лист, в дожди вплетая каблуки, Её шагов, упасть в слова мои подковой. Я целовал подолы платья и детей, В них принесенных: недоверчивых и тихих, И не завидовал, что верность лебедей, Красивых дольше чем рождения крольчихи. Я оставлял ей смех и слёзы о себе, И злые камни, всем кто ей не поклонился, Бросался в ноги как паломники в Тибет, Прощал и плакал на чужие сны и лица. Она влетела в мир босая но с туфлей, Как с переломанным крылом шальная птица. Был первый вечер охмелевший и шальной… Я вновь просил её иллюзией приснится Помнишь, были мотыльки… Расскажи мне про Америку, Где скрываешь странный мир, Я прибьюсь волною к берегу, И сотру песок до дыр. Догоняя твоей голени, След летящей запятой, Забывая что не вовремя, Как ненужный золотой, Возле шляпы у нелепого Музыканта старых дней, Обнимая тенью медленно, Резко вспомнишь обо мне. Как видении и призраке, И смахнув песок с руки Пощекочешь память числами, С коих пор мы не близки. Помнишь, были мотыльки… В это лето В этот вечер , упав как осенний исписанный лист, Ты попросишь о встрече, без условий – вернись. Замолчишь на обратном телефонном райке, И я буду читать жизнь твою по руке. Если ты в эту ночь, не закроешь Луну, Не потушишь осколки старой боли о ветре, Тихим шёпотом нежным обнимая волну, В кинозале надежды робея под ретро. Я опять не усну.Ты опять не придёшь. Это сон. Это жизнь. Это плач. В это лето… Полынь с чабрецом Ветер принесет букет дороги, Запахом полыни с чабрецом, Вечером твои омою ноги, Девочка с веснушчатым лицом. Ты пройдешь босая по дощатой, Старенькой веранде до перил, Не скажу подумаю – когда-то, Был бы даже ручкой у двери. Где ты каждый день, обняв ладонью, Открываешь времени зажим, Блюдо из любви с приправой боли, Почему прошло всё , расскажи. Почему дорога, как проклятье, Тихого согласия любить. Ты опять порвала сны и платье, С чистых ног воды уже не пить. Серп по небу месяцем – семья, Кто-то и не вспомнит…был ли я.. Девочка с веснушчатым лицом, Запаха полыни с чабрецом. Озеро Мне кажется, земля давно готова, Художникам отдать мольберты снов. Я осень полюблю за Казанову, Сумевшего не выпачкать любовь. Искавшего мостами сны историй, Где женщина – не лошадь, не седло, А тихое ночное , пусть не море, Но озеро, укрывшее надлом. Души, которой нежность и утрату Несут не для креста, а у цветов. Где лилии оттенком ароматов, Окутав плечи таинствами снов, Залечивают раны лепестками, Рассыпанными ветром на песке. А жизнь всегда висит на волоске, Где холод одиночества над нами. Стучится синей жилкой на виске |
ответить