Arifis - электронный арт-журнал

14 Ноя 2007 14:04:54 

…Моя мама и тетка – две родные сестры. Обе родились в Москве. Тетя Валя, ты ее не знаешь, – 1922 года, мама – 1930 г. Прадед (дед мамы) был инженером на заводе Гужон (Серп и молот). На Проломной улице (раньше было продолжение Танкового проезда) у них был свой дом. Родили они с прабабкой 22 ребенка. Выжили пятеро: моя бабушка (мамина мама), еще 3 сестры и брат. Брат пропал безвести в войну. До сих пор о нем ничего не известно. Бабуля моя была странная… В 1917 году прадед поехал на поезде менять одежду на продукты и пропал (потом узнали, что его под поезд сбросили). Бабуля всю ночь стояла на коленях, молилась Богу, чтобы он (отец) вернулся. Было ей 13 лет. Он не вернулся, и она с тех пор в Бога верить перестала и немного странноватая стала на голову. 

Возвращаясь к современному времени, то тетка с семьей – это единственные родственники, с которыми мы общались, но... Семья тетки – это все работники МИДа, мы для них – «бедные родственники»! Пока я была маленькая – я об этом не думала, росла с сестрами и бабулей летом на даче, считала дачу ее своей. А потом выяснилось, что дача теткина, а мы – просто так и т.д. и т.п. В моей жизни было несколько случаев, когда я к ним обратилась за помощью, но... мне не помогли... Я тебе не рассказывала о них, просто не к чему было… 

И когда я выросла, то просто перестала с ними общаться. Никакой демонстрации не было, но я не считала нужным соблюдать «протокол» и поздравлять их со всякими датами, приезжать к ним. Мама и папа (пока был жив) с ними общались, но больше мама. А я нет. Но в последние годы все немного изменилось. Из-за собственности тетя Валя поругалась с семьями своих дочерей. Старшая почти все время проводит заграницей: Штаты, Голландия, Женева (МИД, короче). Младшая как уехала в Венгрию в 80-х годах (по линии ТАСС), так там до сих пор и работает. И Валя осталась одна. И стала звонить не только маме, но и мне. Два лета подряд я как раз и отдыхала на той самой Валиной даче. Она ее завещала старшей и дача пока свободна. Помнишь, ты приезжала?.. 

…Начало девяностых, лето, жара несусветная, горят леса, в Москве просто невозможно находиться. Мы – на даче, здесь можно дышать…Обессилено валяемся в лопухах, весь смысл жизни в том, как дойти до колонки… Вечером должна приехать Натали с кем-то еще, привезут еду и все остальное…Весь мир там, за забором дачи, огромный, надоедливый, шумный и такое счастье, что можно на какое-то время спрятаться от него… 

14 Ноя 2007 16:53:47 

А раньше… 

…Там еще интересней было: На Проломной улице был прадедов частный дом: двухэтажный и т.д. И когда случилась революция, прадед сам, добровольно, отдал весь дом под жилье рабочим, себе оставил 2 комнаты.  

Прабабка умерла после революции, она была беременна 22-м ребенком, заболела, ее положили в больницу. Там за ней должна была ночью следить сиделка: молодая девка. Времени года не знаю, но было холодно. Она убежала на улицу, на крыльцо на свиданку. Когда вошла в палату, ей показалось, что прабабка умерла, и она дотронулась до нее рукой. У прабабки был жар, она была в бессознательном состоянии, а та вдруг касается ее ледяной рукой. У бабки инсульт и паралич. Ребенок не выжил, а подробности никто не знает. 

А бабка еще сколько-то лет протянула... 

Помнишь Танковый проезд, Волочаевская улица? Военный Институт? На Волочаевской улице (пару остановок на трамвае от Института в сторону Пролетарки), был Дом-ударник. В нем давали комнаты ударникам коммунистического труда. Это был уже мой дед, бабулин муж и мамин отец. Он тоже на «Серпе» работал. Только уже простым сталеваром. Вернее, не совсем простым, а мастером, тогда это называлось «выдвиженец»: из народа и без образования!!! В этом доме-ударнике я и родилась.  

…Рассматриваем старые фотографии. Москва 70-х, 60-х, 50-х…Фотографий все меньше, они все желтее, все труднее различимы лица, мелкие детали…Смешные детские фотографии, молодые родители…Дальняя родня, бабки-дедки – не интересно, перелистываем… 

14 Ноя 2007 17:52:09 

…А дальше уже детектив... Дед (мамин отец) – будучи сталеваром, перед войной был послан в командировку в Германию, по обмену опытом. Было это в 1933 г. Но главная задача у них (делегации) была: узнать секрет немецкой стали (нержавейки). А им на заводе в Германии ничего не показывают. И вдруг немецкие рабочие предлагают ему придти на завод в ночную смену. И показали. И что-то было даже записано на бумаге. И эту бумагу, чтобы провезти ее через границу, дед зашил в драповое пальто, которое потом всем детям показывали как историческую реликвию. А про сталь тогда (в детстве) нам было не интересно.  

Ну, а закончилось все печально. Мой дед образования инженерного не имел. Но обладал хорошей головой. И понапридумывал какие-то улучшения (рацпредложения). А так как без научных знаний, то ни оформить, ни просчитать не мог. Обратился к инженеру, тот предложил соавторство. Закончилось все банально: авторство было оформлено инженером на себя. Дед запил, «белочка»... И повесился... 

От меня это долго скрывали. Правду про его смерть я узнала только лет 10 назад. Берегли психику ребенка. 

…отшучивался мой дед, когда я задавала ему «политические» вопросы, а бабушка «не помнила» своих родных… А сейчас, когда нам «разрешили» помнить, спросить уже не у кого… 

15 Ноя 2007 16:57:15 

…На начало войны моей маме было 11 лет, тетке – её сестре – 19. Она окончила курсы медсестер и ушла на фронт. Мама ходила в школу. Войну они переживали в Москве. Как раз за несколько месяцев до войны родился братик, но зиму не пережил...  

Мама ходит в школу, бабушка работает шеф-поваром, НО... ничего не есть дома и ничего не приносить из столовой, – был у бабули такой принцип в войну. Видимо, чтобы детям больше доставалось. А мама так училась в школе, что у нее до сих пор проблема с математикой. Причина банальна: после 2-ого урока давали булочку. А математика была 3-м или 4-м уроком. Мама сидела два урока, забирала булочку и бежала домой – сидеть с братом. Вот такая учеба была тогда. И я все думала: «А если бы булочку давали до русского языка, она была бы неграмотной?».  

У тетки на войне случилась Любовь. Пишу с большой буквы, т.к. на войне много всякого случалось. Любовь, беременность, тыл, роды... но ребенок не выжил. И тетка осталась работать в тылу, на заводе (опять "Серп"). Ей давали усиленную пайку и суп. Этот суп она передавала в проходной моей маме, которая его прятала на груди под пальто. Вот такой была война для моей мамы. А ещё она вязала варежки для бойцов (это они делали в школе), и копала что-то на полях (это что осталось после уборки, в основном картофель). Вот такая родословная, вкратце. 

Я вот тут тебе пишу обо всем этом, а самой странно… Живешь-живешь какими-то своими проблемами, ничего не интересно тебе про прошлое, а потом вдруг (или не вдруг?) идет информация и тебе безумно интересно, и хочется многое спросить… а уже не у кого … 

До сих пор жалею, что не расспросила бабулю подробности моего крещения! Да, и такая тайна у меня оказалась в судьбе. Было мне где-то лет 20, навещала я бабулю, не помню, о чем шла речь, но я ей сказала, что мне нельзя, я не крещеная. А бабуля мне вдруг выдает, что можно. Что они меня ТАЙНО крестили со второй моей бабкой, папиной мамой. А вторая бабка была староверкой, ходила в старообрядческую церковь на Рогожке. И теперь я в загадке: где меня крестили? Рогожская застава совсем рядом от дома-ударника, где мы тогда жили… 

Корни, корни нужны человеку для осознания себя в этой жизни не песчинкой бесполезной, а частью чего-то большого. Называть не буду, слишком пафосно будет звучать. Но от этого не перестает БЫТЬ… А многоточие потому, что жизнь продолжается! 

* 

Так бывает, знаешь-знаешь человека много лет и вдруг понимаешь, как мало ты о нем знаешь. И, когда слово за слово начинает разматываться ниточка воспоминаний, картинки давней и чужой жизни становятся близкими и своими, и параллельно разматывается ниточка собственных воспоминаний-мыслей: «А вот моя бабушка…А у моего деда…». И от такого переплетения появляется ощущение, что нет чужих людей, что те, кто были, и те, что живут сейчас, – это все мы… 

Письма опубликованы с разрешения автора. 

Как видно по конверту, пишу в Болгарии. 

Обрати внимание: не из Болгарии, а в Болгарии. Ты для меня самый близкий человек на свете. Но вот парадокс – я это знаю, а ты и не догадываешься. 

Глупо и нелепо как-то все получается. Всеми помыслами души моей стремлюсь к тебе, а ты все дальше и дальше.Вот и сейчас сломалась авторучка, пришлось просить у подруги: мелочь, а преграда. Извини, хотела описать Болгарию, первые впечатления, а ударилась в сантименты. 

Ехали отлично, До Москвы на « Татарстане», оттуда на экспрессе «Москва-София». В дороге были трое суток. Вагоны купейные, нас всего 35 человек, с нашего факультета человек семеро. Все было хорошо и приятно, в общем, ехали весело. За окном края незнакомые, интересные. Проезжали через Киев, Молдавию, Румынию. В Бухаресте была часовая стоянка, погуляли вблизи вокзала по городу, ничего особенного, конечно, не увидели. Дважды проезжали границу, Сначала СССР – Румыния, потом Румыния – Болгария. Самая жесткая проверка была у нас, на нашей границе – лазили в чемоданы, все купе обшарили, осмотрели всю обшивку вагона. У румынов и болгар проще. Их границы – мост Дружбы через Дунай. Румынию проехали галопом, нашему поезду усиленно махали все встречные румыны, и очень доброжелательно. 

В Болгарию приехали в город Плевен. Он славится своими виноградниками и еще известен как город воинской славы русской армии, освободившей Болгарию от турецкого ига в 1877году. Ну и памятники здесь сосответствующие – мавзолеи, парк Скобелева, Долина мертвых. Город небольшой, но много высоких зданий. Улицы узкие, идут не геометрически правильно, а шиворот – навыворот, никакой системы. Здесь очень красивые люди – мужчины и женщины, парни и девушки. Тепло, ходят одетые (и мы тоже) в осенних пальто, без шапок. 

Сейчас многие из нашей группы ушли в знаменитвый ресторанчик в пещере, Мы с девчонками из комнаты опоздали: пока уговорили одну нашу нерешительную подружку, все уже ушли.  

Завтра едем в Софию. Там нас ждет встреча с местными студентами. Да. Еще. Кормят нас здесь крайне оригинально – соки, компоты, немыслимые супы, острейшая пища. 

Опять возвращаюсь к началу письма. 

Почему-то лишь с тобой могу говорить о чем угодно, понимаю тебя с полуслова. И одновременно боюсь, что не поймешь меня. 

До свидания, Лешка. 

3.02.1973. 

Здравствуй, Лешка, Лешенька! 

Пишу из Пловдива. Это уже третий город на нашем пути.Были после Плевена мы еще вСофии.Один день унас была экскурися по городу. Второй день- о, это было что-то огромное, огромное. Нас свозили на Витошу, это гора около Софии, высотой 2300м. Название переводится как двуглавая. Представляешь, выехали впасмурный день, а какпоехали выше и выше, то стало ярче, ярче и светлее, засияло солнце. В первый раз была в горах, пришла в неописуемый восторг, хотя обычно сдерживаю свои чувства.Синь, синь, глубокая голубая синь, горячеее солнце, белый снег, склоны с деревьями, огромные валуны, образующие каменную реку, а под ней течет настоящая подземная река.  

Мы бежали, бежали вверх. Не знаю, кто с каким чувством, а я, переполненная счастьем. Из группы нас на вершине было только семеро. Из – за нас сорвалась экскурсия на канатную дорогу, так как мы больше положенного пробыли в горах. Но мы, опоздавшие, не жалели об этом, жаль было тех, кто остался внизу и не видел этой красоты. Из нашего отеля видно Витошу целый день. Любоваться можно, не переставая. 

Вечером того же дня нас водили в оперу. Была «Тоска» Джаккомо Пуччини на итальянском языке. Общими усилиями разобрались, что к чему. А больше всего мне понравилась в опере газированная вода в буфете с лимонным соком. После оперы зашли в ночной бар « Хемус». Низкий потолок черного цвета с желтыми светильниками, низкие столики, покрытые желтыми « тряпками»- шучу! 

В баре очень уютно, И обслуживание на высшем уровне. Между прочим, здесь, в Болгарии, очень хорошо обслуживают в кафе и барах. Много ресторанов, кафе, баров. Кафе, так через каждые два шага, они здесь называются «Сладкарница»  

Люди в баре были разные – старые, молодые, завсегдатаи. Мы, конечно, образовали свой уголок. Потом полночи плясали шейк до упаду. Играют нормально, не то, что у нас «хрипло, сипло». Ко мне привязался один пьяненький типчик, на меня уж секретарь наш косился, косился, что я танцую и танцую без передыха на площадке. Оттопывала черт знает что, как мне потом сказали. Домой пришли в четвертом часу утра. 

На следующий день были в музее, картинной галерее, мавзолее Георгия Димитрова, а вечером встречались со студентами Софийского университета. Но я была только в начале встречи, ушла раньше, сильно разболелась голова от громкой музыки. 

И вот в Плодиве. Здесь чудно! Тепло, тепло, плюс 14 в тени. Если помнишь, мы уезжали при минус 35, а сейчас греемся. Завтра нас обещают сводить на какую – то шикарную встречу с рабочими.  

Вокруг Пловдива везде горы и холмы, а город сам в низине. На одной из вершин памятник Алеше, про которого поется в песне, я обязательно схожу туда. Вот и все. Напишу еще из Великого Тырнова. 

Алешка, Алешка, худо мне без тебя. Если б знать о тебе немного больше, не терзаться догадками… 

И хочу и не могу отвязаться от мыслей о тебе, утром встаю с твоим именем, целый день думаю о тебе, вижу сны про тебя. Хороший ты человек, Лешка. 

До свидания. 

8.02 1973г 

Леша, здравствуй! 

Много, целую кучу писем написала я тебе. Все в них было: и слезы, и радость, и солнце, и дождь. 

Так вот станет грустно-грустно на душе, сажусь и пишу письмо в никуда неуловимому адресату Алексею. 

А потом коплю их, как старая перечница; эти письма у меня везде – в лекциях, в книгах, на столе. Натыкаюсь, перечитываю. 

Где – нибудь под старость лет, когда нечем будет заняться, соберу все послания и выпущу тоненькую книжку с интригующим названием «Письма в никуда». А на титульном листе будет посвящение тебе. Может быть, ты тогда натолкнешься на них? Вот теперь ты смеёшься, я чувствую это. 

Когда держишь в руке Жар-птицу, ты никогда не уловишь счастливый взмах ее крыла. Отпустишь, и вдруг-слеза… 

До свидания. 

12.06.1973г. 

Дорогая Света, 

Да, я не Бенджамин. И это не единственный мой грех. Я понимаю что люди, не менее чем кошки, ненавидят когда их обманывают или ими манипулируют. Я попытаюсь детально всё объяснить и вновь вернуть ваше доверие. 

Для начала я должен признаться, что моё настоящее имя Васька и я кот. Я никогда не хотел скрывать кто я такой и каково моё происхождение. Но когда в своей Интернет анкете я написал что я кот, моя страничка была отвергнута – они не поверили что коты умеют писать. Хорошо, я написал что я мужчина, но использовал моё настоящее имя. Меня опять отвергли – «не человеческое имя, звучит как кошачья кличка». Тогда я придумал это имя, Бенджамин: мужчина белой расы восемнадцати лет. Но в 18 лет, если они доживают до этого возраста, коты уже слишком стары чтобы писать. В этом возрасте они уже не заинтересованы в свиданиях с кошками. А я заинтересован – я кот в самом расцвете сил. Мне 6 лет, но они не допускают на сайт никого моложе восемнадцати. Так что я ввёл 18, что ровно в три раза меньше моего настоящего возраста (шесть лет). И в конце концов, когда я загрузил мою фотографию, я получил следующий ответ (скопировано и приклеено): 

“Отклонена модератором 

Причина: Не ваша фотография” 

В случае если вы не понимаете по русски, то что написано выше означает, что фото было отклонено модератором, поскольку оно не моё. В этот момент я понял всю тщетность попыток раскрыть мою реальную сущность и принял все их извращённые правила. Но поверьте мне, я честный кот и никогда не обману другого кота, или даже человека, что довольно трудно, принимая во внимание как эти существа, которые думают что в них природа достигла своего совершенства, порой третируют тебя.  

Сейчас, когда вы знаете всю правду, я надеюсь вы простите меня и с вниманием отнесётесь к моей истории. 

Могут ли коты говорить? Вообще говоря, нет. Но я могу. Я не вписываюсь в обобщённое понятие. Люди думают, что коты не понимают их язык, или если они могут заподозрить, что мы действительно понимаем о чём они говорят друг другу и себе самим, им это безразлично. Действительно, что бы я мог сделать, если бы леди, которая думает, что является моим хозяином сказала – «Васька, ты плохой кот», или ещё хуже – "пришло время тебя кастрировать"? Я бы убежал. Как бы я мог помочь, если бы услышал, что кто-то собирается причинить ей боль? Я мог бы атаковать её врага, она могла бы видеть меня перевозбуждённым. Всё это могло бы помочь, но никто бы не узнал, что вызвало мою реакцию. Никто бы не подумал, что я действительно понимаю разговорную речь. Вы могли бы сказать, что мои способности к языкам являются, согласно Дарвину, результатом естественной эволюции – приспособления. Не так всё просто. Всё-таки 99.9999% котов не пишут. 

Представьте что бы случилось, если бы коты могли писать письма, общаться посредством E-mail. Анкетные данные на love.mail.ru:  

Приятный образованный (МГУ, Sorbonne) кот, 6 лет, ищет интеллигентную, маленькую, скромную кошечку, 2-5 лет, для совместного времяпровождения; прогулки под забором; пригород, сельскую местность, а также отдалённые районы не предлагать; пожалуйста не смазывайте сосиски горчицей, предпочитаю рыбу. Литературные предпочтения: классическая литература; E. Lear (“The Owl and the Pussy-cat”), R. Kipling (“The Cat That Walked by Himself”). Музыка: пожалуйста без ударных инструментов; струнные, струнные, и ещё раз струнные; высокие тона. Шнитке подходит, «Grateful Dead» – приемлемо, без «hip-hop» пожалуйста – всё-таки кот я серьёзный. 

Позвольте мне чуть задержаться на кошачьей музыке, поскольку она всегда являлась моей слабостью. Я люблю музыку. Но что определяет хорошую кошачью музыку? Струны, высокие тона – да. Даже одна нота, но высокая, и на струне. Лучше начать с низких тонов и затем идти выше, и выше, и выше, и когда кажется, что выше уже некуда – стоп. Полная тишина. Через мою изогнутую спину звуки достигают кончика моего задранного вверх хвоста и затем умирают. И вы можете видеть электрические разряды исходящие из верхней части моего хвоста. И ждать. И затем, когда наступит подходящий момент, начать по новой – очень медленно, очень медленно, очень медленно. Циклами, как в настоящей кошачьей жизни, когда для того чтобы получить удовольствие от медленного движения, сначала необходим взрыв эмоций, крик струн, разрыв сердца. И для того чтобы через некоторое время вновь получать наслаждение от медленного движения, нужен ещё один взрыв, и ещё один успех, и ещё одна смерть. Является ли моё мурлыканье хорошей музыкой? Оно приходит и уходит. Я буду мурлыкать, если я счастлив и удовлетворён. Это может вас согреть и помочь расслабиться. Это тот сорт музыки, который почти каждый понимает. Но с некоторых пор я разучился мурлыкать, и причина этого лежит в основании моей истории. 

Возвращаясь по времени назад, могу сказать, что я был счастливым существом. У меня была великолепная семья: мой владелец – красивая леди тридцати с чем-то лет, две кошки, и собака (одни существа женского рода). Моя леди была очень хорошим, нежным, и чувствительным профессором английского языка, преподававшим язык и литературу в колледже, где основной контингент составляли чернокожие. Она всегда резко реагировала на любую несправедливость и помогала всем кто в этом нуждался. Нашу семью она создала следующим образом: собака была спасённым (после двух лет участия в бегах) грейхаундом, а все три кота были подобраны в разное время брошенными, больными, и абсолютно несчастными в очень юном возрасте. И все мы рассматривали её не только как нашу хозяйку, но также как нашу мать, поскольку никто из нас не знал ни одного другого живого существа, которое могло бы претендовать на это звание, и поскольку она обходилась с нами так хорошо.  

Мы жили в доме расположенном в очень просторной и зеленой части Города, где многоэтажные здания свободно располагались среди парков и небольших частных владений вдоль берега реки. И все мы любили проводить время вне дома на природе.  

Одна из кошек (любимица леди) была очень робкой (я буду звать её Шайи). Она всегда пряталась, когда кто-то новый появлялся в доме; и она выходила из дома с таким выражением на мордочке и во всём теле, которое предполагало что на самом деле она и не собирается выходить, а наоборот, только что вошла, и всё же исчезала за дверью, оставив ощущение будто она ещё прячется где-то под диваном внутри помещения. Основное время Шайи проводила внутри и всегда возвращалась к ночи чтобы спать с леди. У неё были длинные ресницы и большие глаза, которые казались сужающимися, когда смотрели на вас. В её взгляде всегда стоял знак вопроса, а мордочку не покидало выражение удивления. Она приближалась к вам всем своим видом показывая, что не заинтересована в общении, и тем не менее подходя всё ближе и ближе; и она казалась напуганной и возбуждённой в самых обычных ситуациях и даже когда соглашалась чтобы её ласкали. Был период когда она вдруг стала очень самоуверенной, агрессивной, и требовательной, но это продолжалось так недолго и было так на неё не похоже. Сначала все были поражены и отступились, но затем она была покусана другой кошкой, атакована собакой, пристыжена леди, и стала ещё более робкой чем до того. Шайи была достаточно упитанной, но не такой толстой как те городские коты, которые живут в многоэтажках и никогда не выходят гулять. Она не была толстой – она была привлекательной. Леди любила спать с Шайи. Ночью та прыгала на кровать и начинала медленно продвигаться вдоль засыпающей хозяйки к подушке, и затем укладывалась так что их головы касались, а большое теплое тело Шайи плотно прилегало к плечам и груди леди. Она была прекрасна, но видя ее день за днём, зная все её трюки, начиная от их истоков, и регулярно воюя с ней за лучшее место, расположение леди, и лучшую еду, я не мог представить возможности интимных отношений между нами. Мы слишком хорошо знали друг друга, и тайна, которая непременно сопутствует действительно глубокому чувству, напрочь отсутствовала. 

Dear Sveta, 

Yes, you are right, I am not Benjamin. And this is not the only sin of mine. I understand that humans, not less than cats, hate to be misled and manipulated. I will try to explain everything in details and once again to gain your trust.  

To start with, I have to confess that my real name is Vas’ka and I am a cat. I never wanted to hide who I am and where I am coming from. But when describing myself I wrote that I am a male cat, my page was rejected – they didn’t believe that cats can write.  

Ok, I wrote that I am a male, but put my real name. They rejected me once again – “not a human nick, sounds like a cat name”. Then I invented this name, Benjamin: male, Caucasian, 18 years old. But at age 18, if they can outlive this age, cats already are too old and unable to write. At this age they are already not interested in dating. And I am. I am a cat in the prime of my life. I am 6 years old, but they don’t allow entering any age less than 18. So, I entered 18, which is exactly three times less, than my real age, which is six. And finally, when I submitted my photograph, this is what I received in response (cut and pasted):  

“Отклонена модератором 

Причина: Не ваша фотография” 

Just in case you don’t understand Russian, above written means that my photo was rejected by a moderator and it’s because the picture is not mine.  

At this point I gave up all attempts to reveal my real identity and accepted all their corrupt rules. But believe me, I am an honest cat and will never lie to another cat, or even to a human, which is quite difficult, taking into account how those creatures, which think that they are the peak of perfection attained by nature, sometimes treat you. 

Now, when you know all the truth, I hope you will forgive me and attend to my story. 

Can cats talk? Not in general. But I can. I am not a general cat. People think that cats don’t understand their language, or if they may suspect that we do understand what they are talking to each other and to themselves, they just don’t care. Really, what could I do if a lady, who thinks that she owns me, would say – “Vas’ka, you are a bad cat”, or worse – “it’s time to fix you”? I would run. How can I help if I hear that somebody intends to hurt her? Actually, in the later case I can help. I may attack her enemy; she could see me extremely agitated. All this may help, but nobody would know what caused my reaction. Nobody would think that I really understand the language. You may say that my language ability is, according to Darwin, the result of natural evolution – adaptation. Not this simple. Still, 99.99% of cats don’t write.  

Imagine what would happen if cats were able to write letters, to communicate by E-mail, to understand shows. A profile on love.mail.ru:  

A nice educated (Moscow University, Sorbonne) cat, 6 y. o., is looking for an intelligent, petit, shy kitty, 2-5 y. o., to spend time with; going out to the fence; please no country or suburb, no distant counties or states; please, no mustard on sausages, prefer fish. Literary preferences: prefer classical literature; E. Lear (“The Owl and the Pussy-cat”), R. Kipling (“The Cat That Walked by Himself”). Music: no percussions please; strings, strings, and strings; high pitch. Shnitke is OK, Grateful Dead – acceptable, no hip-hop as I'm a serious cat. 

Let me say a bit more about cat’s music, as it has always been my weakness. I like music. But what constitutes good cat music? Strings, high pitch – yes. Even one note, but high, on a string. Better to start with a bit low and then going higher, and higher, and higher, and when it seems already impossible – stop. Complete silence. Through my arched back it goes to the tip of my tail, which is up, and then dies. And you could see lightning coming out of the tip of my tail. And wait. And then, when it is the right moment, to start again – very slow, very slow, very slow; in cycles, like in real cat’s life, when to enjoy a slow movement you need an outburst of emotions, scream of strings, breaking of a heart first. And, after a while, to continue enjoying the slow movement, you need yet another outburst, another success, another death.  

Is my purring a nice music? It comes and goes. I will purr if I am happy and satisfied. It may make you warm and relaxed. This is a kind of music that almost everybody understands. But I can’t purr anymore, and the reason why lies in the core of my story. 

Going back in time, I may state that I used to be a happy creature. I had an excellent family: my owner – a beautiful lady in her thirties, two other cats (females), and a female dog. My lady was a very nice, gentle, and sensitive English major, who used to teach language and literature at a black college. She would always respond to any injustice and help anybody in need. This is how she created this family: the dog was a rescued greyhound and all three cats where found abandoned, ill, and despaired at very young ages. And all of us treated her not simply as an owner, but also as our mother because we didn’t know any other animal, which could have a right to claim this title, and because she was so good to us.  

We lived in a house in a very spacious and green part of the City with large buildings loosely embedded into the area of parks and small private properties near the river.  

And all of us liked to spend time out of the house.  

One of the female cats (lady’s favorite) was very shy (I will call her Shyee). She would hide, when somebody new would come to the house, and she would go out with such an expression in her face and the whole body that would suggest that she is not really going out but getting in and, yet, exiting the door leaving an impression that she is still hiding somewhere under a coach. She would spend most of the time in the house and always come back tonight to sleep with our lady. She had long eyelashes and large eyes, which seemed narrowing when looking at you. There was a question mark and a sign of a surprise in her gaze. She would approach you showing that she is not interested in any communication and still coming closer and closer. And she would normally seem frightened and anxious in an ordinary situation and even being petted. There was a period when she suddenly became very selfish, aggressive, and demanding, but it was so short and so unusual of her. At first, everybody was surprised and retreated, but then she has been bitten by another cat, attacked by the dog, blamed by the lady, and became even shyer than before. She had enough of body fat, but was not as fat as those city cats, which live in apartment buildings and don’t go out. She was not too fat – she was attractive. The lady liked sleeping with Shyee. During nights she would jump on the bed and slowly walk along the body to the pillow, where she would lay down with her head touching the ladies head and her big warm body closely attached to the lady’s shoulder and breast. She was beautiful, but seeing her day after day, knowing all her tricks and their origin, and having regular fights for the best place, lady’s affection, and the best pieces of food made it impossible for us to fall in love. We knew each other too well, and the enigma, which must be present in any true deep feeling, was not there.