Жизнь, как нитка, на палец намотана,
ну какая ж теперь здесь буква?
сердце поступью вот она, вот она,
кровоточит, как брызжет клюквой.
Я останусь погрешным героем
для твоей нерассказанной сказки,
мы как будто бы были вровень
– по душе – как надо. День настежь
открываю, там где надрыв,
храааабрый – штаны на лямках,
буквам нескладным рамка,
щёку, губу закусив.
Тоже мне самурай,
кухонным, вскрывший брюхо,
падающий с утра
духом.
Боли моей во мне с гаком,
может и больше вчетверо.
Почти как собака
прошу – погуляй со мной вечером.
...мне ничего не снится
может завтра
меня подхватит колесница
и прочь из марта
околицею околесиц
укатит обод
усердие пожарных лестниц
всего лишь повод
избегнув искус испытаний
скользя и пятясь
все тот же ты островитянин
в четверг без пятниц
уже не лягут в аппарели
бетонометры
не жду беспечного апреля –
лишь только ветра...
И больше не заходится кадык,
Гул не затих,
В ромашках на подмостках...
Ты мертво держишь паузу, под крик
Динамиков,
Поэт В. С. Высоцкий.
О зрители,
бросать ему слова
С души на ветер, сдобрив поцелуем
Холодный лоб.
Да что ему молва?
И что ему вдогонку алилуйа?
Вот ты молчишь
(И многим бы смолчать),
На корточки присевши "на дорогу"
(Чтоб светлое не вывалять в речах,
Чтоб черное с тобой
Тебе и Богу!).
..........................
Вот это скачки, скажешь,
перекур!
Кто тут последний?
На, по сигарете...
И улыбаясь: "Я видал в гробу
в жару поминки...
Жарко, этим летом."
28.03.2009
Недостойный этих строк,
недостойный слёз и даже мурашки,
продался за кусок кулисы,
за телячьи страсти,
за лёгкий вдох;
без хребта, без сути,
пустая бумажка
без печати, даты
и подписи в кровь.
До нескорого, милый, до незавтра.
Никогда-нибудь, видит Бог.
За зеркалом – ты настоящий.
Но совпадает ли с тобой,
тот, перед зеркалом стоящий,
и лицемерный, и чужой?
Тот, кто тебя изображает,
открытым, чистым и прямым.
И, зазеркалье – заслоняет,
изображением кривым.
Раб – зеркала и зазеркалья,
твоё – униженное – «Я»,
за кривизной изображенья,
не может оценить себя.
Не настоящий и не мнимый,
ты только третий между ними.
Кто ты,
в пространстве зазеркалья?
Иуда?
Пётр или Пилат?
И почему дорогу в ад,
твоей душе мостит каналья?
Тот, перед зеркалом стоящий,
с твоим лицом – ненастоящим.
Нет.
Я теперь не стою твоих слез
Я теперь обесцвечена как негатив
И уже хватит думать всерьез
Догонять
Плавить и
Снова врозь.
Тебе вряд ли станет она ясна
И тем более не видна
Моя мелкая дрожь – мой удушливый крик
Все дороги в одно
Они все в твой тупик.
Мое вылаканное сердце
До животных колик
До полночных истерик – до дна.
Тебе незачем верить в меня боле
Будь покойна
Я
Не дам воле
Брать
Свой заслуженный
Выходной.
Нет.
Я теперь не стою твоих слез..
ну не надо, пожалуйста,
не рви ты меня больше в клочья
сколько дней ведь прошло
сколько отцветших колосьев
а ты все приходишь не днем – уже лишь ночью
тихо садишься – молча спросишь:
«Как дела твои, родная моя,
тепло тебе ль, не хочешь в отпуск?
как твое настоящее, девочка стоящая ли или так – не слишком удачно?
хотя,
какая мне теперь разница, к чертям собачьим.
там, куда я стучалась – были вовсе не двери
сплошная бутафория – нет ни правды,
ни веры.
посмотри на меня, я ведь тоже
разменной монетой проверен
и
совсем не уверен, что
был правильный выбор мною
сделан»
«Там куда ты ушла» – кричу я –
там были новые горизонты
по утрам: «Люблю тебя»,
вечерами прогулки под зонтом.
там не слышно было моего в тебе эха,
там я прошлым была
была лишь
помехой»
и стучит, ноет в окна – рассвет
он отпустит меня – дав все шансы забыть
этот
бред.
